И снова родина
встречает радугой,
Ждала, наверное…
А я как рада ей,
А я-то крылышки
скорей расправила:
Ну, здравствуй, милая!
Хоть ты и малая,
Но больше большего
в твоих окрестностях
Красот, которых нет
нигде чудеснее.
Над речкой синею
угор малиновый,
А на лугах пестрит
узор сатиновый,
И синь распахнута
над всем высокая —
Глаз восхищается,
и сердце ёкает.
Гляжу и думаю,
зачем уехала…
Другими путь мой был
размечен вехами,
И не вернуть назад,
и дом не выстроить
На берегу крутом
над речкой быстрою.
Как будто мамушка,
платочек вынула
Свой самый праздничный,
на плечи кинула
К приезду доченьки…
сияет радугой…
А я уткнусь… тепло…
а я… так рада ей!
Это же Север, это мороз и снег,
Это — как будто солнца не будет век,
Это — мне в шубе месяцев пять ходить…
Странно, что в этом можно ещё и жить.
Странно другое — то не поймет чужак,
Но знает точно всякий, кто мне земляк:
Как ты ни рвёшься в южный весёлый рай,
Север есть Север, не говорит «прощай».
Он не отпустит, где бы потом ни жил.
Помнить ты будешь, как по снегам скользил
Луч долгожданный, как розовели в нем
Ветви деревьев, тонким горя огнём.
Как опускались стаями белых птиц
Ночи июня, и, не сомкнув ресниц,
Солнце крутилось, не разрывая путь,
Чтобы дремоты зимней долги вернуть.
Помнить ты будешь вставший под небо лес,
Храм деревянный, Божий над храмом крест,
Хмурую тяжесть (не продерёшься) туч
И над рекою строгость нависших круч.
Помнить ты будешь здесь, только здесь живет
Самый надежный северный мой народ…
Это же Север — пристань моей души,
Как же могу я жить без него, скажи…
Возвращайся в Барятино
Собирайся домой
Как скворцы обязательно
Прилетают весной
Только здесь тебе рады все
Школа, пруд и мосты
На которых встречал рассвет
Своей юности ты.
И любовь свою прошлую
Встретишь здесь невзначай
И как раньше к ней с тортиком
Соберешься на чай.
Под гитару походную
Песню ей пропоёшь
И водицу холодную
В роднике ты попьешь
Сходишь утром на кладбище
Всех своих поминать
Дождалась той весны ещё
Там тебя твоя мать
Посиди, расскажи ей всё
И прощения проси.
Навести и друзей ещё
И долги все прости.
Возвращайся в Барятино
Собирайся домой
Как скворцы обязательно
Прилетают весной
Допоешь свою песню здесь.
Что тогда не допел
Завершишь то, что твой отец
Завершить не успел.
@Олег Новиков
Где бы человек ни жил, Малая Родина для него - это святое место…
А малая родина тянет и сердце зовет.
Какой бы она не была, эта родина - наша.
Частичка души непременно в том доме живет,
Где мама кормила нас утром душистою кашей.
За сопками речка, за речкой зеленая падь,
Куда убегали веселой гурьбой за грибами.
Туда возвратиться хочу я опять и опять,
Врастать в это чудное место своими корнями.
С годами сильнее зовет меня дальняя даль,
Покрытые желтой хвоей «золотые» дорожки.
И снимки тех мест призывают невольно печаль,
Которая память пробудит слезами, до дрожи.
Я родине той благодарна за юность свою,
За близких людей и за каждый сентябрьский вечер.
Частичку души я оставила в дальнем краю,
Который однажды мне сердце больное излечит.
Тепло веков
Привет, деревня Некрасово!
В твои объятья хочу,
Забыть плохое и здравствовать,
Гуляя по кедрачу.
Твоё добро не забуду я,
И жизнь почти удалась,
Дойду до реки с запрудою,
Где плещет хвостом карась.
И к дому шагать вдоль берега,
Последний к нам поворот,
Но скажет мальчик на велике:
- Бабуля здесь не живёт.
Не путай жильё с отчизною,
Продали тепло веков,
И смотрит дом с укоризною
Сквозь стёкла своих очков.
К отцу
Поеду в село на яблочный корм,
На ловлю простых карасей,
С двоюродным братом мало знаком
А тётушки померли все.
И там я зайду в полуденный храм,
Терновый увижу венец.
Я всё же вернулся к родным берегам,
Где вырос когда-то отец.
Про голос его спрошу у реки,
Про детство закашляет дом,
Подскажут под вечер путь светляки,
В траве и на небе ночном.
День начался сообщением подруги, которая там, с той стороны горизонта, на территории, контролируемой Украиной: «Как жизнь, что-то налаживается? Долги не обещают выплатить? Может, продукты подешевели?»
Это когда человек любит свой дом, свой город, дорожит своей памятью, ему даже в плохой истории хочется искать хорошее. Они уехали зарабатывать украинскую пенсию. Посчитали, что нужно до пенсии прожить семь лет в переселенцах. Семья уехала вместе, снимают две квартиры.
Все не так плохо - все живы-здоровы, у всех работа. Но сердце осталось здесь, в своем доме, среди любимых вещей, своей посуды, которую даже мыть в радость. Какое там лето на море? Только домой, в Луганск, к своим розам и в свой сад.
Моя подруга не имеет выраженных политических предпочтений. Долго присматривалась к новой власти, искала хорошие перемены. Но все, что коснулось ее семьи, исключительно плохо. Доход стал ниже, ограничения во всем - еде, тратах на одежду. Экономия буквально во всем.
Она ждала полтора года каких-то улучшений, была терпелива и нейтральна. Она из тех, кто умеет ждать и терпеть, старой закалки. Им с мужем с молодости звезды не падали - таскали сумки в Польшу, чтобы прокормить семью, спали на продавленном диване. Но от всех этих испытаний семья стала крепче, а свои вещи - дороже.
Наверное, вы понимаете, о чем я. Это когда заходишь в свой дом, и тебе уже хорошо. Даже если там не очень чисто, и дом еще далек от совершенства, но тебе хорошо просто от того, что это ДОМ, в котором все твое, сделано для себя, покупалось для долгой и счастливой жизни и счастливой старости. Когда за этим столом собирались родные, было тесно и весело, было совсем не тяжело готовить, подавать, накрывать. Это тот дом, в который всегда хотелось возвращаться. И к которому ранним утром приезжало такси, чтобы увезти в долгожданный отпуск. Целая жизнь, тысячи историй, множество фрагментов на панно под названием «Счастье».
Она уже пробовала выезжать. Моталась через все блок-посты туда и назад с сумками, назад везла мясо и лекарства, тащила на себе, едва не в зубах. Приезжала домой и ревела на своей недостроенной веранде, которая была роднее лучших отелей мира. Наверное, это возраст, когда ценность дома не измеряется деньгами.
Я хорошо ее понимаю. Поэтому я здесь. Мой дом не имеет политической принадлежности. Нашему дому 104 года. И в этом почтенном возрасте, пережив революцию и две войны, он научился терпеть. Его стены сохраняли жизнь для новой жизни, давали кров разным людям, видели счастливые и не очень судьбы, впитывали в себя историю и истории этих людей. И я не могу предать свой дом, бросив его.
В моем районе брошенные дома пустуют недолго. По ночам из них вырезают металл, снимают ворота, разбирают кровлю. Выносится мебель, разбираются до основания стены. Я не могу так поступить с родительским домом, который сразу после войны в складчину все братья помогли купить вернувшемуся из эвакуации брату с семьей и моим крошечным отцом, а дедушка несколько лет отдавал им долг. Этот дом видел много труда, в нем всегда жили труженики, которым все доставалось ценой большого труда. Я люблю свои старые груши с потрескавшейся от времени корой и разноцветной листвой на разных ветках. Я люблю весенние краски и запахи осенних костров… Я люблю свой дом.
«Подешевела килька на 10 рублей за кило. Теперь она стоит 90 рублей. Не жалей ни о чем. Ты правильно сделала, что уехала». Это все, что я смогла ответить.
Чапаева улица - улица детства.
Роднее и ближе тебя не найдётся.
Меня наградила богатым наследством -
Всем тем, что навеки в душе остаётся.
«Я родом из детства», - знакомо до боли.
Щемящее чувство святой ностальгии.
За улицей - лес, да речушка, да поле,
А там неизвестные дали-стихии…
Домашний очаг, небогатый, но светлый,
Канвою свой след в моём сердце оставит.
По-прежнему дом наш, любовью согретый,
Как вечная пристань, всё манит и манит.
Наш дворик уютный - родная ограда,
Где в куклы играли и делали клетки.
У дома напротив другая отрада:
На лавочке часто певали соседки.
И голуби - символ любви - под навесом,
И блёстки росинок на листьях крапивы,
И песня душевная - эхом над лесом,
И трель соловьиная в зарослях ивы.
А тёплые ливни… Сугробы до крыши…
А радуга в небе цветным коромыслом…
И всё было ярче, добрее и чище,
Наполнено радостью, совестью, смыслом.
Чапаева улица - улица детства,
В большую дорогу ты стала тропою.
Храни богатейшее в мире наследство,
Сердца наполняй красотой и любовью
А я и не скрываю, что из деревни родом,
Что бегала по лужам я в детстве босиком.
За десять километров, в любую непогоду,
С детьми ходила в школу, туда-сюда, пешком.
А я и не скрываю, что из деревни родом,
Что деревянной ложкой хлебала суп и щи.
И способом надёжным, проверенным, народным,
Лечила меня мама на «огненной» печи.
А я и не скрываю, что из деревни родом,
Ходила за грибами в соседние леса,
И ощущала счастье, душа моя, свободу,
Когда, упав на травы, глядела в небеса.
А я и не скрываю, что из деревни родом,
Что в бедности, в работе, пришлось когда-то жить,
Но только научили, прожитые там годы,
Любви и уважению, и труд людей ценить.
А я и не скрываю, что из деревни родом,
Скажу вам без кокетства, что этим я горжусь!
И чувствую душою, что я - дитя природы…
Пусть даже деревенщиной меня считают, пусть.
А я и не скрываю, что из деревни родом,
Теперь таких закатов мне видеть не пришлось.
И не сотрут из памяти деревню мою годы.
Спасибо тебе, Господи, что жить там довелось.
А я и не скрываю, что из деревни родом,
Так значит принимайте такой, какая есть.
Меняться я не стану кому-то там в угоду.
Родилась я в деревне, и мне хвала и честь.
Созерцание Истецкого заката* вызывает не только радужные чувства, но и тревожную мысль-не совпадает ли это яркое проявление природных стихий с закатом самой исторической судьбы нашей малой родины? Всего лишь сто лет назад на территории Чернецовского края (Канашовского сельсовета, а до него-Чернецовской волости) было 63 деревни с населением 4000 человек. Теперь у нас осталось 13 деревень, а постоянно проживающих не наберется и трехсот человек. И все же, глядя на Истецкий закат, не забудем о том, что по порядку, заложенному движением планет и волей Творца, за каждым закатом с неизбежностью следует рассвет. Глядя на Истецкий закат, будем думать о восходе-рассвете над Чернецовским краем…
Малая родина,
Малая родина,
Каждому сердцу дана,
Детство свободное,
Юность свободная,
А на душе вновь весна.
Домик бревенчатый,
Домик бревенчатый
Тихо стоит у плетня,
С садом обвенчана,
С садом обвенчана,
Воду вновь пью с журавля.
Цепочки длинные,
Цепочки длинные
Вниз обронили ведро,
Тополь с осиною,
Тополь с осиною,
Милое сердцу село.
Живы родители,
Живы родители,
Рядом черёмухи цвет,
Люди, поймите вы,
Люди, поймите вы,
В памяти дочери след.
Самара - дивный град России
Стоит на Волге на реке.
Заботится о нём Мессия:
Ведь город вырос не в грехе.
Не важно, что религий много,
Мы знаем, что Господь един.
С Мечетью рядом Синагога…
Ведь у Руси путь к вере длин!
Христианин пойдёт пусть в Церковь.
Всё это, люди, не беда!
Ведь для людей станет оценкой
Души их вечной красота.
Историю имеет город:
Здесь были Разин, Пугачёв.
Он и по возрасту не молод -
Ему почти что семь веков…
Скажу ещё - Эльдар Рязанов
Гордится тем, что он жил здесь.
А он из тех, кто постоянно
Болеет за Самары честь.
Перечислять известных трудно,
Кто жив ещё, а кто ушёл.
Скажу одно лишь всем прилюдно:
В Самаре я друзей обрёл.
Города, названья улиц, серые дома,
Аллеи парков, листьев тихий шорох…
И тут же рядом яркийсвет реклам
И днём, и ночью… И проспектов скорость.
Мой Истамбул - мечетей колдовство
И площадей твоих величие и святость…
Мой Истамбул, но как ты далеко…
И мне теперь печаль мою не спрятать.
О, Лондон мой, мрачна твоя краса
Суровою почтительностью дышит,
И, растревоженная, вновь замрёт душа,
И страсть твою опять никто не слышит.
Загадочный, таинственный Париж
Ты всех готов принять под сень свою…
Благословение твоё мне нужно лишь,
О, мой Париж, как дочь тебя люблю.
Венеция, мой город на воде,
Где с тайными свиданьями в ночи
Влюблённые встречаются… И здесь
Вновь баркаролла нежная звучит.
Мадрид, Мадрид, о, твой палящий зной,
Твоих цветов и красок разноцветье…
Мадрид, скажи, расстаться как с тобой?
Но ты, Мадрид, конечно, не ответишь…
О, Ленинград! Но нет, теперь ты - Питер,
Как дорог ты сердцам своих потомков.
В своей неповторимости Великий,
Как Феникс, вновь восставший из обломков.
Огромный исполин, моя Москва…
Сияющий, растущий с каждым днём,
Несокрушимая и гордая всегда -
Твой отголосок в сердце есть моём.
О, Города, вы - каменные джунгли!
О, Города - незабываемые сказки!
Тепло садов и лабиринты улиц
Поэзия в свои раскрасит краски…
Но всех любимей и родней во всей Вселенной
Мой маленький, мой тихий город КИРОВ…
Убежище на этой жизни бренной,
Столица родины моей… столица мира…