Нет черной или белой магии, есть та, что мы не можем игнорировать.
Если и есть в мире магия, то она не в тебе и не во мне, а между нами… в попытке понять друг друга и почувствовать…
В лесу, где ручеек хрустальный
Журчит волшебною водой,
Стоит в цветах весь дом зеркальный -
Жилище ведьмы молодой.
Но в том краю не ходят люди,
Бояться ведьмы озорной…
Она в них страсти, чувства будит
Своей улыбкой неземной.
Ее глаза, как изумруды,
Горят, сверкают ворожбой.
Малины слаще ее губы
Зовут и манят за собой.
Вместо духов ей служит мята.
А в волосах ее - цветы.
Влекут людей те ароматы,
И вызывают в них мечты.
Но люди не хотят мечтаний,
Обходят ведьму стороной.
Боятся искренних желаний,
Боятся потерять покой.
Куриной лапой месяц чертит знаки,
Черпая кровь в дотла сгорающем закате.
Из вен капелью разбросаю маки,
Заклятьем Вуду сам сожгу распятье.
Воткну иголки в раненое сердце -
Пусть отболит, иссохшееся, в камень.
На частоте сто с лишним МегаГерцев
Мне Нау режет «Скованную…» память.
Сотру фрагменты, что еще тревожат -
Сольюсь с этиловым в густом слепом экстазе.
«Гусиной» стала от заклятий кожа,
И Бон Дию звучит в последней фразе…
Рассвет развеял призрачные сцены.
Лукаво солнце щурится в пространство…
И только память цепко въелась в стены,
Храня заклятий бывших… окаянство.
Магия - это энергия нашей души: у кого-то она легкая, воздушная, невесомая, что трудно удержаться и не полетать в ней, а у кого-то черная, тяжелая, липкая, как паутина, что трудно не запутаться.
Ваша простая улыбка и нежное прикосновение
могут изменить чей-то мир.
Если два человека неодолимо стремятся друг к другу, это очень сильная магия. Разрушить её практически невозможно. Люди на энергетическом уровне становятся одним целым, могут чувствовать друг друга на расстоянии, у них одинаковое настроение и мысли. Они даже могут их читать друг у друга…
Бабочки… бабочки… лёгкое па.
Без волшебства, только как тут без магии?
Нежный цветок вспышкой в небо упал,
кружится… кружится…
чертит зигзаги.
Дышится… дышится… крылья души
я распускаю под солнцем шафрановым.
Бабочки, как же вы все хороши,
вольностью… вольностью…
лечите раны.
В памяти… в памяти… будьте всегда,
что нам года? дорожим мы минутами.
Я улетаю, почти в никуда…
с ветром, что создан
бабочконутыми…
Со спиртным, как с любовью. Первый поцелуй, как волшебство, второй-интимный, а третий-уже привычное дело. После этого девушку раздевают.
Ты, знаешь в чем проблема этого мира? Все хотят магического решения их проблем, и все отказываются верить в волшебство.
Пугает навязчивое и какое-то языческое желание «Притягивать к себе только хорошее». И люди шарахаются от тех, кому плохо, от тех, кто жалуется. Вместо того, чтобы посочувствовать, люди бегут, чтобы не «притягивать негатив».
Какая странная и жестокая игра!
Женщина всегда побеждает, прекращая воевать.
Как только женщина начинает войну (спор), она всегда проигрывает! Потому что спорит в ней не женщина, а ее внутренний мужчина, и становится она не женщиной, а мужчиной…
Женщина победит, когда перестанет спорить и воевать с мужчиной…, когда возьмет из своего Рода силы женской своей для того, чтобы принять мужчину и согласится с ним, дав ему свободное волеизъявление… И тогда он даст свободу ее желаниям., и станет она для него ВОЗЛЮБЛЕННОЙ … ЕДИНСТВЕННОЙ…, потому что только ОНА ПОЗВОЛЯЕТ ЕМУ БЫТЬ САМИМ СОБОЙ… И ТОЛЬКО С НЕЙ ОДНОЙ РАСТЕТ ЕГО МУЖСКАЯ СИЛА… и будет Она с ним чувствовать себя любимой и обретет свое женское счастье…:)
Сила женщины в том, что бы принять характер мужчины., женская нежно-мягкая энергия обволакивает яркий стержень энергии мужского света.
Сегодня магическое число 13.3.13!!!
Чертовая дужина-дважды, да еще и утроенная…
Среди развалин древних, мхом покрытых
Был тайный грот в суровых черных скалах,
От посторонних глаз надежно скрытый
Терновых трав зеленым покрывалом.
Алтарь старинный был в том мрачном гроте,
Как плаха бурый, весь в крови невинных.
Волна ступней от него нисходит.
На стенах меркнут знаки рун старинных.
Свет факелов зеленый с позолотой
Мерцал с угрозой, вспыхивая резко.
Стон, вздох и всхлип, ленивая зевота,
Из темных ниш неслись нечастым всплеском.
Изгнанник гордый здесь царил печально
Среди старинных книг и манускриптов,
Искусства вечные упорно изучая,
Творил волшебные свои молитвы.
Холодный маг с прекрасными очами
Рубины плавил на костре желаний,
Вливал в хрусталь искрящееся пламя,
Разбавленное странными стихами.
Три капли крови, - строго по рецепту!, -
Добавил из прокола у запястья,
На горлышке сургуч схватился цепко,
Легла печать незримая как счастье.
На жерновах времен все станет прахом
Из праха созданное. Дух бессмертен.
Плоть гибнет, отравившаяся страхом,
Не выпивши противоядья веры.
Маг чтил Закон. Но был соблазн надежды
Им пренебречь: как птица из легенды
Восстать из пепла… Знающим, как прежде,
Стопою попирающим календы.
Он знал, одно лишь времени сильнее
Цветок волшебно-нежный вечно свежий,
Огонь божественный, рожденный небом,
Миг счастья, что как океан безбрежен.
Та сила жизни, что зовут Любовью,
Поспорить может даже с роком злобным.
Легко вздохнув, уснувших словно
От смерти пробудить она способна.
Последний час навел порядок строгий.
Тревожно всполыхнув, огни погасли.
На ложе хладном мага тонкий профиль
Остывший был надменен и прекрасен.
Пройдут века, но не коснется тленье
Застывшего с открытыми глазами,
Он - Знающий, - один от Сотворенья,
Чья плоть хранима колдовства бальзамом.
Нестало звуков, лишь исчезли тени,
Закончив дикий безысходный танец.
Тяжелый мрак как-будто сдвинул стены,
И воздух отравил своим дыханьем.
Словес магических ажурные узоры
Покрыли тонким слоем грота тайны,
Надежнее решеток и запоров
От взоров любопытных глаз случайных…