То, что мы видим сейчас в Украине, когда под влиянием лживой пропаганды люди не только верят в то, что генодиц под видом антитеррористической операции справедлив, но и поддерживают его, то же самое происходит в глобальных масштабах. За мощнейшим потоком лжи люди не видят истины.
В общечеловеческом масштабе все еще хуже - люди не видят Бога, не видят, ЧТО ведет их к смерти, не отличают голоса Правды от других.
Сегодня день особый на Земле!
Шары повсюду… белый, красный, синий!
Салют запустим в небо мы во мгле!
Сегодня праздник празднует Россия!
С днём России, Россия! С днём России страна!
Ты великая, сильная! И душа широка!
Красотой своей блещешь, твои реки, леса
Все тебе рукоплещут! Ты планеты краса!
Процветай же Россия! Еще больше, сильней!
Что бы нам, твоим детям, здесь жилось веселей!
Что бы все в этом мире, на просторах Земли!
Твоей силой, отвагой, были покорены!
О тебе поют песни! И слагают стихи!
С днем России, Россия! Все в тебя влюблены!!!
Чаще других из себя выходят люди, которые и до этого-то были не в себе…
А рядом с метро «Алексеевская»
алеют редисок мазки,
как будто бабусями сеются
на серых асфальтах Москвы.
На бывшие ящики манговые
бабуси кладут их пучки,
пиарствуют,
но не обманывая:
«Хрустявые,
с грядки почти».
Но без уваженья и жалости
облавы идут на бабусь.
Кому же сегодня пожаловаться,
тебе,
пенсионная Русь?
Одна в отделенье отчаянно
редиски пришла выручать:
«Начальника, дайте начальника…
Не то пропишу вас в печать!»
А рядом
путана из Болшева
не стала сидеть в стороне:
«Ты, бабка,
рыдай,
да побольше -
начальник идет в окне»…
Летел я над всем человечеством
под сдержанный «Боинга» рев
с приросшим и в небе отечеством,
и с книгой твоей, Шинкарев.
И мне удивлялись попутчики:
«О чем это плачет поэт?»
Я плакал о Ганзелке, Дубчеке,
о наших надеждах тех лет.
Нельзя допускать унижения
с опаздыванием стыда
ни перед страной, ни женщиной -
ведь каждый из нас как страна.
И, танками весь переломанный,
я чувствовал боль в позвонках,
лишь книга - не Ленина - Лёнина
тепло сохраняла в руках.
С тобой был я рядышком, Боже,
но слышалось вновь, как во сне:
«Ты, бабка, рыдай,
да побольше.
Начальник идет в окне».
С глазами навек виноватыми
я взгляд с облаков не сводил.
Начальника в иллюминаторе
искал я и не находил.
Все перевернулось с ног на голову! Люди за власть убивают людей! Людское равнодушие не имеет предела!
Я- художник.
Я рисую картину своей жизни.
Каждый человек- это новая краска.
Каждая встреча- новый штрих
на холсте моей жизни.
(Как богата красками и тонка
штрихами картина некоторых людей!)
Я не могу без людей!
Встречи мне просто необходимы…
Иначе, чем я буду рисовать? своей кровью?
Можно, конечно, но,
ведь, это только один цвет…
«В последнее время бесов в аде не будет. Все будут на земле и в людях.»
Не стоит штопать в отношениях прорехи - увязнешь в паутине нитей.
Нередко своими невольными поступками люди пытаются дотянуться до своих сокровенных желаний.
Кто не рискует, тот… не верит в Бога,
А мне не верить сердцу - не к лицу…
Когда в душе рождается тревога,
Я прихожу к небесному отцу
И задаю вопрос, на небо глядя:
Откуда в людях столько слёз и зла
И почему решил богатый дядя,
Чтоб у меня в стране война была???
Мне Бог ответил тихо и спокойно:
«Разруха начинается с души,
Мятеж рождает слёзы, боль и войны,
Но с ними спорить, Ира, не спеши,
Они поймут, когда глаза откроют,
Залитые холодным лютым злом,
И осознают, что нельзя построить
Счастливый мир на горе, на людском…
Что никогда нельзя стрелять во благо,
Никто не вправе жизни отбирать…
Под лозунги и с жёлто-синим флагом,
Должны нести добро, а не стрелять…
Смотри, они себя не сохранили
И ненависть им душу обожгла…
Они когда-то искренне любили,
В них тоже вера сильная жила.
Но выбор был у них… И, выбирая,
Они спешили лучшей жизнью жить…
Создали ад другим, лишившись рая…
Но доброту в кредит не одолжить…
Смотри, как плачут матери и дети…
Мужчины эти предали семью…
Ведь нет важней семьи на этом свете…
Они не любят Родину свою…
Какие не давали бы приказы,
Я в сердце посылаю всем приказ,
Где не было: „Убей, стреляй“ ни разу,
Где было: „Детям нужен мир сейчас!“
Разрушили, что строилось веками…
Но верь, я это всё восстановлю…
Ты передай мои слова стихами…
Пусть любят мир, как я его люблю…»
Ирина Самарина-Лабиринт, 2014
Я не знаю сотрет ли время тебя из моей памяти, но при любом исходе знай: тебе только всех благ и самого самого доброго, что может быть дано человеку свыше!!!
Только самодостаточный человек может быть Хорошим мужем, Прекрасной женой, Отличным братом или сестрой, Замечательным другом и т. д…
А иначе получается только отработка собственных комплексов на других.
Кто-нибудь задумывался, например, о том, как, возможно, специфична судьба, ну, например, гравировщика? Ведь гравировщик - это вам не таксист. или музыкант. который завтра, может быть, станет таксистом, а послезавтра сантехником. Нет - это особая история. Наверняка эти люди профессию не меняют, и это чем-нибудь да обусловлено. И обусловленность эта диктуется наверняка не простой привычкой к насиженному месту или нежеланию перемен, нет…
Вот о чем в минуты умственного бездействия можно было бы, не без пользы для понимания этого мира, задуматься.
Одна чернющая. как смоль ворона
Решила крылышки покрасить в белый цвет.
Потом… и клюв «подрихтовать» немного…
Процесс пошел - обратного пути уж нет.
И результат: Ну прямо чистый голубь!
Куда не глянь - святая доброта.
Но если приглядеться хоть немного,
Сквозь душу проступает чернота…