Есть те, кто достаточно храбр, чтобы снять маску, есть те, кто не может без нее жить. А есть те, кто не знает о ее существовании, пока ее не сорвут. Давайте признаем, нет ничего удобнее маски - никто не знает, что ты чувствуешь. Минус маски в том, что чем дольше ты за ней прячешься, тем страшнее вспоминать, кто ты на самом деле.
«Одоробло» - забавное слово, малоупотребляемое, но, тем не менее - значение, которое оно имеет, довольно неконкретное, что тоже одоробло… встречается кругом.
Вон едет чудо ВАЗа, ну чем не одоробло. А вон идет мужчина, а рядом с ним, эхх, тоже одоробло. В искусстве масса одоробла, кинокартины и спектакли, а сериалы вовсе… сплошное одоробло. С мышлением проблемы - повально одоробло… смотрят одороблистую рекламу в идиотских программах и покупают потом ненужные одороблистые вещи. Выглядят потом как одоробло, но одроблистость мозгов, заодоробленных ТВ, позволяет не замечать этого. И я, писЯ об этом, с грустью понимаю, что я, наверно, тоже одоробло… раз пишу статью, такое одоробло. Эхх… Сплошное одоробло
Из крайности - в крайность.
От яда - к ванили.
Из сердца вон жалость,
на чувства - забили.
Сарказм и чернуха,
на пошлости грани.
Слетаются мухи -
их запахи манят.
Про честь - «идиоты»,
про совесть - «профаны».
Хватает работы,
пройдохам и хамам.
Куда ты сердешный,
про нежные чувства?
Ты может не здешний?
Вали с тихой грустью!
Погромче о вечном -
ты нам вурдалакам!
Пусть кровь течет речкой!
Даешь плагиаты!
Напишем побольше,
о модном и падком.
Хотите быть проще?
Накроют вас матом.
Пропустят, как мясо в своей мясорубке,
плевки в ваши души, огрызки, окурки…
Тупость людей бывает настолько высока .что они не в силах ее понять и осознать.
Мир - лебяжий пух, тишина на дне,
от надреза лезвия тонкий шрам.
Ты устал, мой хрупкий - иди ко мне, если вдруг придумалось умирать.
Вот в тебе немного зимы и льда - что с ним делать, когда ты не знаешь как?
Уберечь и холоду не отдать, убаюкать в теплых своих руках.
В них почти материнский живет уют. В них не страшно молчать или говорить.
Хрупкий мой, ты настолько раним и юн, ты не знаешь, кто - там, у тебя внутри.
Это время течет и дает ключи, это время тебя привело ко мне.
Расскажи мне, где больно - и помолчим.
И посмотрим, как мир заплетает снег.
Поверишь: а большего счастья не надо,
Чем жизнь, что минутной тоске безответна.
Мы - словно деревья уснувшего сада, -
Проснёмся в цвету и обнимутся ветви
Души - с ожиданьем, дарующим радость,
Что с детства земле очарованно снится,
Где нам, словно строкам поющей Эллады-
Летать и скитаться по снежным страницам
Зимы, что придумана кем-то из лучших
Хранителей писем степного ночлега,
Что нас всепрощенью однажды научит…
Нам только б дождаться попутного снега,
Попутного неба,
Где слов электрички
Спешат, словно стрелки аккордов настенных,
Где мы обменяем дома и привычки
На счастье - бродить по вокзалам вселенной,
Где холод своё обаянье утратит,
И станет в душе разноцветно и вьюжно,
Мы станем свободны от цепких объятий
Безверья.-
А большего счастья не нужно.
Вот простая банальная ситуация - мимо неинтересного, стоящего на безлюдном тротуаре человека. проходит другой человек, вполне обоснованно не проявляя интереса к первому. Посмотрим на это, проявив интерес.
Что произошло? Так ли, и до какой степени, первый неинтересен, что даже учитывая полное безлюдие, второй не проявляет интерес. В силах ли первый сделать что-то, чтобы что-то изменилось? Или второй, может быть, просто не интересуется людьми… а, допустим, какими-нибудь гайками или там… воздушный шар вечно взлетает в его голове… так, что тот полностью уже утратил перспективу общения с реальностью… Сложно ответить на эти вопросы, не зная что в голове у первого, и уж тем более у второго… И это безлюдие улицы, не является ли ключом к разрешению массы неразрешимых вопросов?
Люди бывают разные, как и свечи: одни для света и тепла… а другие - в задницу!
Люди бывают разные! Некоторые люди - как облака, как только съе. утся, так сразу такой хороший денек!
ты моё исключенье из правил…
моя тайная, скрытая явь
легкий блик на тончайшей сусали…
лунный свет в обрамленьи зеркал.
недоступною лаской хранимый,
обнажающий всю… до нутра…-
низвергающий следствий причины,
до абсурда, до пыли, до дна…
ты моё наважденье и вера…
всепрощенье и жажды оплот…
силой встречной волны в исступленьи …
замыкающий времени ход…,
В миражах проступающих истин, -
зыбкий, образ тончайший субстрат…
вожделенно предчувствую ливни
попадая под твой острый взгляд
и желание рук неизбежно…
на вибрато двух спаянных душ
поднимает нас выше и нежно…
заключает в незримый союз …
Мне, пожалуйста, чашечку кофе
и людей настоящих, правдивых…
только вот в чем сейчас катастрофа:
я встречаю все чаще фальшивых…
Не задирай голову. А то споткнешься))Просто смотри прямо и будь проще))
Иногда мне кажется, что с любым человеком можно поладить - только руку протяни! Все время мне что-то кажется…
Почему бы не называть всё своими именами?
Что мы часто подменяем друзьями врагов, а врагов - друзьями,
Что в лицо нам говорят не то, что без нас, за столами,
И что если мы не нужны, то о нас быстро забывали.
Что встречая на улице кого-то когда-то родного,
Мы бы рады поздороваться первыми, но ждем этого от другого,
Что иногда долгий путь несет разочарование результатом
И мы часто молчим, ругаясь отборным матом.
Что мы не всегда любим читать старые, сентиментальные переписки
И что возвращаться подчас непросто даже к самым близким.
Что вкусы меняются, а какая-то старая песня неизменно задевает за живое,
Что легче найти новое, чем починить. Починить - дело затяжное.
Что самые родные обделены самими нами,
Что выходя на улицу, мы остаемся взаперти, за замками.
Что мы - просто люди, а не в какой-то мере хорошие или плохие.
Играющие именами. Обреченно смертные. Обреченно живые.
Пропитанный сталью, кричащий тестостероном,
послушай как ночью лязгает пасть метро:
молчащего долго - ни смерть, ни любовь не тронут,
молчащего здесь - переварит его нутро.
Пока ты не ищешь одну из них, время - спица,
тебя пригвоздившая, высохшим, к декабрю.
Когда говорит возлюбленный - спит убийца,
заговорил убийца - тогда горюй.
Когда ты зовешь одну из них - та приходит,
и мы выбираем какую облечь в слова.
И обе они - основы любых мелодий.
Какую тебе, на выдохе, целовать?
На все наши улицы солнце осядет пылью,
на все наши речи время кладёт печать.
Никто и не вспомнит «такие-то просто были».
Любовь или смерть. Мы решаем - о чём молчать.