В мире полным полно людей:
Детей и родителей 21-го века.
Но почему так трудно при свете дней,
Среди них отыскать человека.
А знала ли, как ты прекрасна,
Гордилась ли сама собой?
И по сторонам глядеть напрасно, -
Все восхищаются тобой.
А когда мы перестанем
Из времени делать деньги,
Время начнёт делать
Из нас людей.
С некоторых пор подавляющее большинство человечества настолько свыклось с мыслью о полной бессмысленности жизни и её абсолютной независимости от какого-либо высшего начала, что приноровилось проживать её наиболее сносным и по возможности наименее неприятным образом. Однако обратной стороной и неизбежным следствием подобного состояния является всё большее оскудение внутренней жизни, которая становится все более бесформенной, непрочной и ускользающей, наряду со стремительным исчезновением всякой стойкости характера.
- Любовь. Как это?
- Когда переполнен теплом, светом и надеждой, находясь рядом с той, что смогла познать твое сердце.
Скажи мне хоть слово,
Дай услышать голос твой.
И пусть я снова
Буду опъянен тобой.
Прокати меня ангел, на чёртовом колесе,
покажи своё небо и сад, что цветёт зимою,
удиви, расскажи как ты в детстве летал во сне,
напиши на снегу облаков -иероглиф моря.
В этом парке чудес, больше чем в решете воды,
ключ теряет замОк, а часы потеряли- время,
утром дворник находит кроссворды, стихи, зонты,
и подкову на счастье и пони без карусели.
Хочешь, ангел, куплю тебе лунный, воздушный шар,
эскимо в шоколаде и солнечных зайцев в тире,
в этом парке прибрежном всегда есть реальный шанс,
босиком пробежаться бесплатно под тёплым ливнем
и промокнув до звона, вдыхая озон небес,
пересмешника слушать и греть у огня ладони,
и сушить возле сердца, билет на обратный рейс,
чтоб вернуться туда, где река превратилась в море.
прокати меня ангел, на чёртовом колесе.
и держи меня за руку крепче, на всякий случай,
расскажи, я не помню, как в детстве летал во сне,
и откуда в кармане моём -беспризорный ключик…
Здесь - Бог столетия сдвигает,
Когда, в плену у новизны,
Моя зима идёт нагая
В страну разбуженной весны,
Где дремлет в парке Симоннета,
И Боттичелли - у холста,
И ночь - до нежности раздета,
И страсть вскипает на устах
Поющих роз,
И мир к рассвету
Целует пальцы тишине,
И ренессансные сюжеты
Листает быль в твоём окне,
Где в дымке видится Ареццо,
И миг состариться успел,
И ты идёшь ко мне согреться
Во флорентийскую метель,
Там наших губ - речные росы,
И снов моих - легка трава,
Там ты сорвёшь её без спроса,
Чтоб жизнь и страсть нарисовать,
Где город солнцем окольцован,
И в душу плещется прибой,
Вся жизнь моя была лишь повод -
Однажды встретиться с тобой.
Здесь - Бог столетия сдвигает,
Когда, в плену у новизны,
Моя зима идёт нагая
В страну разбуженной весны,
Где дремлет в парке Симоннета,
И Боттичелли - у холста,
И ночь - до нежности раздета,
И страсть вскипает на устах
Поющих роз,
И мир к рассвету
Целует пальцы тишине,
И ренессансные сюжеты
Листает быль в твоём окне,
Где в дымке видится Ареццо,
И миг состариться успел,
И ты идёшь ко мне согреться
Во флорентийскую метель,
Там наших губ - речные росы,
И снов моих - легка трава,
Там ты сорвёшь её без спроса,
Чтоб жизнь и страсть нарисовать,
Где город солнцем окольцован,
И в душу плещется прибой,
Вся жизнь моя была лишь повод -
Однажды встретиться с тобой.
Сколько кошку не корми, все ровно на стол залезет. Так и многие люди. Сколько им добра не делай… нет, нет, да какую нибудь пакость устроят.
Мы деловые люди, мы привыкли вкладывать свои средства, привыкли уменьшать свои потери, мы ведем себя в этом мире как на базаре. А если мы «вкладываем во что-то средства», мы желаем иметь гарантии. Мы готовы влюбиться, но только если это будет взаимно. Если мы разлюбили, мы обрываем одну связь и заменяем ее другой. То, что мы называем любовью - это всего лишь истерика. Нас нельзя назвать страстными существами, бессердечными - да. Я то думал, что я знаю, как любить, но дон Хуан как-то сказал мне:
«Ну откуда ты мог бы знать это? Тебя ведь никогда не учили тому, что такое любовь. Тебя учили как соблазнять, как завидовать, как ненавидеть, а любить тебя не учили. У тебя кишка тонка, чтобы любить так… Мог бы ты полюбить навсегда, так, чтобы эта любовь осталась и за границами смерти? Просто так, без всяких там „вложений“? Ты никогда не знал, что значит любить вот так, без всякой жалости к себе. И ты действительно хочешь умереть, так и не узнав этого?»
Нет! Я не маска! Я не безликое творение из бумаги и клея.
Я всего лишь литературный персонаж. Персонаж книги, автором которой являюсь я сам. Вот уже столько лет, изо дня в день, я вписываю в неё всё новые и новые страницы. В книгу, название которой «Жизнь».
Людям скучным и злобным настоятельно не рекомендую прикасаться к ней. Даже, если вдруг, вас чем-то привлечёт её обложка, то вряд ли устроит содержание. Люди без чувства юмора, скорей всего, не найдут её познавательной, а чёрствые и бессердечные - лишь поглумятся над сюжетом. Не тратьте, пожалуйста, своё и моё драгоценное время.
В этой книге, как и положено в жизни, есть всё: любовь и ненависть, дружба и предательство, восхищение и зависть. А трагедия, зачастую, хитро переплетена с комедией, мелодрама с детективом, фантастика с обыденной реальностью. Да потому что и мир наш также многолик и многогранен. И несмотря на то, что в нём так много острых углов, нам ли бояться их кровопускающих лезвий.
Поэтому, для всех остальных, кто не относит себя к мрачным личностям изложенным выше - добро пожаловать в мой мир. Смело берите в руки эту книгу и не бойтесь случайно испачкать или помять страницы. Ведь даже зачитанная до дыр, она будет интригующе манить и вызывать больший интерес, чем даже самый красочный и лакированный фолиант, одиноко пылящийся на полке. Читайте, перечитывайте, оставляйте пометки на полях - пока ещё жив герой этого сюжета. Ведь персонажей убивают не авторы. Персонажи умирают в пыльном забвении от равнодушия читателей.
С большим уважением ко всем вам, дорогие и близкие моему сердцу читатели! Персонаж пока ещё не дописанного романа.
Чего только нет, а только чего-то нет
Помянем год ушедший, ему уж не вернуться,
В нём лица, кому не переступить черту,
Они уж стали мраком, многозвучьем,
А мы лелеем всё свою мечту.
А мы опять хотим идти по кругу,
Как будто Новый год есть круг, а не спираль.
Нам кажется, что враг уйдёт, вернётся другом.
Ах, как чудно по весне цветёт миндаль!
Опять весной воспрянут новые надежды,
Но надо ещё зимы пережить.
А счёт идёт, и не обманут яркие одежды,
Ещё б пожить, а не с кем уже здесь быть.
И место занято, а ты витаешь между
Своей мечтой, что стала уже - дым,
И тем крючком, что оказался ненужной вещью,
И понимаешь, не для тебя споёт уж херувим…