Случайные, придя уйдут,
И снова всё уляжется,
Но счастье радостных минут
Напрасным не покажется.
на забытых полотнах мешаются люди и даты,
и тепло чьих-то рук помнят старые, смятые письма,
мир застыл на обрывках последних страниц невозврата,
мир застыл в полуслове от боли и призрачных истин.
нас с тобой создавали поспешно и очень фальшиво,
раздевали до страха и внутрь заливали пластмассу.
мы тогда еще верили в то, что не стали ошибкой,
в то, что сможем вливаться в привычные, серые массы.
мы боялись взлететь - и теперь вместо крыльев есть руки,
мы боялись смотреть - и глядят вместо нас мониторы.
кто мы есть? совершенство великой, бессмертной науки?
или просто побочный эффект от бессмысленных споров?
провода наших душ туго связанны между собою,
мы лепили свой рай из обломков горящего ада.
но мы счастливы этой последней, отпетой весною…
на забытых полотнах мешаются люди и даты.
Ты когда-нибудь задумывалась над тем, почему тебе так больно? Это из-за того, что ты привязалась к кому-то, кто не заинтересован в тебе, кто отстранился от тебя. Ты уделяешь внимание тому, кто тебя игнорирует, кто не имеет для тебя значения. Ты тратишь время на того, у кого нет времени для тебя, кто не хочет с тобой контактировать. Ты слишком заботишься о том, кто не сможет вернуть твою любовь. Ты поступаешь с человеком так, как он никогда не поступит с тобой. Ты тратишь свои эмоции на того, кто не боится тебя потерять, того, кто не любит тебя. Ты пытаешься поддерживать связь с этим особым для тебя человеком, человеком, которого твое сердце так любит. Но ему наплевать. Отпусти его. Ты выше этого. Не страдай, ты такого не заслуживаешь.
Чаще всего люди конфликтуют именно потому, что нечетко формулируют абстрактные понятия. Тот, кто предпочитает размытые формулировки, неосознанно, в глубине души, сам ищет конфликта.
Интернет полон людей, которые готовы исправлять твои грамматические ошибки, потому что эти гуманитарии никак не могут найти себе работу.
Если в разговоре человек многократно повторяет одно и то же, - он либо думает, что его не слушают, либо не уверен, что его понимают.
Есть шаг от любви до преданности,
Уважения и благодарности.
А вот от ЧЕГО до ненависти?
Наверное, от пошлости-гадости…
Нельзя уничтожить преступность в мире, пока люди сами порождают преступников. Ненависть, оскорбления, насмешки, унижения - всё это спустя годы создаёт из человека преступника. Ни один убийца, маньяк не может похвастать счастливым детством или успехами в жизни.
Чужие слава и успех -
Как в морду кирпичом,
Ведь я талантливее всех,
Хоть и не знаю в чем.;-)
Бесит, когда люди прочитывают сообщения… Просто прочитывают и не удосуживаются отвечать на них. Монолог я и мысленно могу вести.
Вот посмотришь на человека, вспомнишь ужасные ядовитые слова, которые он тебе наговорил, и так хочется перенести его в иное измерение, на другую планету, в параллельную вселенную… Чтобы не мозолил тебе глаза и не омрачал существование своим присутствием.
Рано или поздно ты понимаешь, что существуют границы, которые нельзя переступать. Никогда и ни в коем случае, иначе обратно не вернешься. Что мир жесток, а жизнь - несправедлива. Что есть вещи, которых не прощают. Что ты можешь доверять не другу Ваське и не подруге Машке, а только самой себе. Что люди, за которых стоит стоять горой - это только твои близкие. Что твоя личная жизнь никого не касается, потому что счастье хрупко, а завистников всегда полно. Что истина лежит на поверхности, а не скрыта в глубине, просто ты не хочешь ее замечать или признавать. Что в один момент можно что-то разрушить и что-то создать.
А у мира для нас будет сотня своих вопросов.
Переменных и непременных полей и фишек.
Пахнут руки твои сандалом и абрикосом, колкой солнечной пылью в ложбинках кедровых шишек.
В нас поместится, слишком сильных и слишком юных, катастрофа и счастье колючих противоречий.
Посмотри, эти новые весны уже поют нас - значит, скоро нам будет светлее, теплей и легче.
Старый мастер нас выреза’л из древесной кожи. Бросил семя в поля снеговые - оно воскресло.
Абрикосовый цвет ловит солнце у бездорожья - и оно розовеет, закатом укрыв окрестность.
В нас так много души - обжигаться, что мир прекрасен. В нас так много всего нерасказанного копилось -
что теперь целый мир восхищает нас буйством красок, жарким счастьем в груди разливается нестерпимо.
Мастер пел о любви, покрывая фигурки лаком, чтобы сердце древесное, песню впитав, рыдало.
Мы ожили весной. Абрикос лил закат над лавкой.
Запах рук твоих - кедр и солнце в слезе сандала.
Все обыденно - ни мистики, ни знамений, опасаться стоит тихого и простого. Ты приходишь домой, становишься на колени, соглашаешься с архангелом: «Я готова». Не боишься, не цепляешься за минуты, держишь крестик во рту, не чувствуя вкус металла. Он стоит и ждет, что ты позвонишь кому-то. Ты его торопишь мысленно: «Я устала». Время тянется и длится, архангел мнется, благодать огня не сходит на недостойных. Если он уйдет, когда он еще вернется? Напряжение такое, что время стонет. Наконец, искрит, включается свет небесный, вот и все, кино окончено, круг разомкнут. Смотришь жадно - ну же, Господи, интересно, что ты прятал за портьерами горизонта. Ждешь награды за мученья, небесной кары, воплощения в растение или птицу. Но архангел равнодушно меняет кадры, возвращая на прочитанные страницы.
Междумирье - неизбежные промежутки, часть великого и древнего ритуала. Это раньше смерть казалась чужой и жуткой. Нынче ты ее жалеешь: она устала.
Имоции относителъно других людей в нашей жизни возникают так быстро,
как мгновение вселенной, в которой ты проносишься, охватывая молниеносно своим разумом
к сожалению имоции исчезают в нашей жизни также быстро,
а с ними исчезают те же люди
правды те люди - к сожалению исчезают из твоей жизни быстрее твоих мыслей