Она как бы соблазняла на жизнь. Она любила меня так, что я чувствовал себя способным на всё, был особенно сильным. Она говорила о своих мечтах так, что я начинал гореть от желания творить дела. Наполнить каждый день каждую минуту смыслом, событиями .Я хотел успеть сделать все самые смелые фантазии реальностью, а основой всего это была её любовь ко мне. Мне даже нравилось ходить с ней по магазином. Я любил наряжать её и любоваться. А в минуты наедине нам казалось, что кроме нас на этой грешной планете больше нет никого. Мы смотрели друг на друга и понимали, что это самое важное время в нашей жизни. Что бы не происходило всё это было лишь ожидание этих минут. Моя жизнь была названа её каким то мистически сладким именем. В этой женщине было всё, что мне нужно и даже больше. Я нашел её и остальные стали серым фоном. Без неё у меня не было никакого вкуса к жизни. Не знаю, был бы я тем кто я есть сейчас, если бы мы разминулись тогда.
я не знаю
куда уходит ночь с приходом рассвета
но я надеюсь
что там ей дают выспаться
я не знаю
откуда берутся вопросы
но я думаю
что в глубине души
любой из них
боится столкнуться
с ответом на себя
я не знаю
почему киты выбрасываются на берег
но я слышу как они умоляют
не пихать их обратно в воду
я не знаю
для чего я был рождён
но я помню
как родители пытались мне это объяснить
а я делал вид что врубаюсь
я не знаю
почему возвращается брошенный бумеранг
но я чувствую
что меня кроили
не по бумеранговым лекалам
я не знаю
насколько способна помнить память
но я верю
что есть что-то
что остаётся даже тогда
когда не остаётся ничего…
Как же красиво хранить молчание, когда все ожидают, что ты будешь злиться… И как прекрасно смеяться, тогда как все думают, что ты разрыдаешься…
осенью дышала эта жизнь…
осень - это время тайной сути…
урожая мыслей… и судьбы…
когда память угощает душу …
осень - это желтая листва
украшает жизненную проседь…
осень - это теплые слова…
когда сердце милостыню просит…
осень - это мудрость у любви…
это дождь на моросящих лицах…
осенью неторопливы дни…
чтобы время согревалось жизнью…
Одинокие люди
Одинокие люди ходят быстро,
Тишиной побеждая звук,
Вокруг них неизменно чисто,
Взгляд широк, но так узок круг.
Гул туннеля метро стал им гимном,
И сообществ безликих мир,
Как надежды последней символ,
Принимает их в свой эфир.
Иногда их всплывают лица
В суете привокзальной на миг,
Словно вырванные страницы
Из давно позабытых книг.
Copyright: Берсерк, 2016
если внимательно следить за чужим счастьем упустишь свое
А память - это жизни вереница,
Спираль души, что сердце обнимает.
Она подобна синей вольной птице,
Которая мечтами согревает,
Вдаль провожая листопадный шорох
И, пригубив слегка сироп кленовый,
С дождями вспоминает тех, кто дорог,
Рисуя за стеклом сюжет знакомый;
Бежит по лужам, по ночным аллеям
И ищет знаки - старые приметы.
А память, слово маленькая фея,
Пытается найти вокруг ответы,
Смеется искренне, порой рыдает,
За дни ушедшие хватаясь жадно,
И часто от усталости страдает,
Укутавшись в желанную прохладу.
Почему люди перестают быть хорошими, когда ты начинаешь с ними жить?
Потому что тебе самому нужно много потрудиться, чтобы они смогли жить с тобой.
Ёж истину познал, что люди колки,
с пальто снимая вечером иголки,
а люди думали иголки от ежа,
обидели скотинку, жаль…
Прошу - меня не останавливай,
Когда, раздав мечты и бублики,
Зажгусь в горах звездой фонарною
Под небом чьей-нибудь республики,
Чтоб скалы - вечером раскрашивать
В цвета искристого бургундского,
Где мы - весёлые, вчерашние -
Казались осени безумцами,
И берег плыл вдали от пропасти,
Где зим не слышно тяготение,
И сердце ныло не от робости, -
От чувств в ущелье совпадения!
Где мысли прошлые развеяны,
И голос жёлтого трамвайчика -
Летел как стих над Пиренеями -
И - оживали одуванчики
В руках влюблённого Создателя,
И вечер старился под пальмами.
Ты был наивным и внимательным,
Как ветер в солнечной тональности.
Казалось: сбудется недавнее,
В предгорных снах - лесными стразами:
Пока ты землю останавливал,
Мне космос будущность предсказывал,
Что будут радуги с камеями
Гостить на нашем побережии.
И вот лечу над Пиренеями -
Листвой - за облаком, за нежностью.
*
Опять поёт за окнами Мистраль,
И дождь с грозой разучивают танцы.
Ночной Мистраль,
мой герцог Аквитанский,
Давай с тобой вернёмся в Ронсенваль!
Сквозь облако сомнений и обид,
Там виден путь, что басками осмеян,
И Роланд бродит в тёмных Пиренеях,
И в рог - сквозь тени прошлого - трубит.
Повсюду - ветер!
Слышишь, это я Тебе кричу,
А ты - вращаешь волны,
Ты станешь разговорчивее в полночь,
И вновь зажжёшь души своей маяк,
И мир увидит: с облака, вдали
От вещих снов, что сбудутся до срока,
Мистраль целует огненные щёки
Ночной Земли.
*
Зажгу облака, словно свечи бенгальские,
Чтоб ночью рассматривать в небе узоры.
В горах Лангедока мне снятся Уральские
Пропахшие светом, осенние горы.
И можно в удачу поверить нечаянно,
Смотри - этой осенью - чудо - возможно:
У стен Каркассона мой ветер встречается
С твоей тишиной -
синеокой, таёжной.
И Нейва, примерив лесную бессонницу,
Услышит себя в Купереновских нотах,
И мой Лангедок ей летящим запомнится,
Как волны
и сердце - влюблённого Лота…
*
Спрячь солнце под шляпой, а осень - под курткой,
Подслушав мелодию южного ветра,
И ночь пригласи на лесную мазурку,
Чьи ноты, как звёзды, живут до рассвета.
А завтра - укрой тишиной гобелена -
Кленового, пёстрого - дымные встречи,
И спрячь эту осень в этюды Шопена,
И в строки о нежном, негаданном, вечном.
Где жизнь - переменчива, многоголоса,
Рассудит виновных и невиноватых,
И кто-нибудь зимний найдёт эту осень,
Что ты не сумел от забвения спрятать.
*
День не прибран и лён не скошен,
И не видно луны во тьме,
Верь в предсказанность, мой хороший,
И в октябрь - прилетай к весне!
Чтобы вместе читать осенний
И пропахший травою лес,
Где плывут за окном мгновенья,
В разноцветный карман небес,
Там, где юность берёт билеты
На последний сеанс мечты,
Где Верона в шелка одета,
И возводят, шутя, мосты
Над Венецией - тени Дожей,
В фейерверке летящих лет.
Стань художником, мой хороший,
Видишь, в небе - огни комет
Вновь летают, забыв смиренье,
Им сейчас так просторно жить.
Нарисуй меня!
Осень -
время -
Дорисовывать Миражи.
*
Gorges de la Fou*
Здесь море Нептун заколдует трезубцем,
И в ночь уведёт торжествующим взглядом,
И жизнь -
словно скалы в Ущелье безумцев, -
Поманит поющим своим водопадом.
И ты - пиренейский печальный прохожий,
Шагнёшь в эту быль, населённую звуком,
Чтоб гнев обезглавить
и боль подытожить,
Ты будешь бродить по скалистому лугу,
Где, в сумраке камня себя узнавая,
Подслушав мелодии горного плена,
Ты снова почувствуешь -
осень -
живая,
И мир обручён с говорящей Вселенной,
Где слышатся ноты пещерной капели,
И миг в ожидание счастья окрашен.
А после -
Ты выйдёшь другим из ущелья, -
Ты станешь добрее,
и веришь ?-
бесстрашней.
*Ущелье безумцев.(фр)
Надо относится к людям так, как будто ты к ним никак не относишься - со всей объективностью.
Мы никогда не станем большим, чем точки зрения.
Большим, чем просто мнение,
высказанное мне или
какому-то первому встречному,
складывающему речи
в облачное наплечное.
Мы никогда не станем большим, чем все бумажное,
сложенное в самолетки,
покрытое мысленной сажей.
Я потом свой самолет запустил из окна прямо в воду,
вода была как бензин.
А ты была пароходом.
Мы никогда не станем больше рисунка в азбуке,
ты возле буквы «С». Слово. Созвучность. Слабости.
Сладости. Липнут пальцы,
сползая вниз по странице
без им привычной грации,
кажется, к нумерации.
Мы никогда не станем большим. И нам не хочется.
Мы узнаем друг друга.
Пишем во сне: «заочное».
Мы никогда не станем большим, чем точки зрения.
Точки.
Не больше точки.
Размером со всю вселенную.
Октябрь не любит одиночек.
В его хозяйстве все не так-
Больное небо в серых клочьях
С дождливым приступом атак…
Он забирается под куртку
И пробирает до костей…
Как бы намек, -
-«А ну, попробуй, шальную душу отогрей!
Ищи себе, бродяга пару,
Чтоб погулять с одним зонтом,
Чтоб вместе песни под гитару
И теплый плед и чай вдвоем»…
Октябрь сводник и охальник…
Сады раздел, до тонких жил
И листья разбросал стихами
И солнце в речке утопил…
Шуршит листва…
Блестит… лоснится,
Октябрь смеется, как чумной …
То светом небо озарится,
То дождь опять пойдет стеной!..
То ветер постучится в окна.
Совой заухает в трубу
…и мы вдвоем
Под пледом теплым
Поем осанну Октябрю…
Зачем так стремительно годы летят?
Печально мы смотрим им вслед, понимая:
Они никогда не вернутся назад…
Куда ты спешишь, белокрылая стая?
Талантливых много людей среди нас,
Кому Бог вложил в руки нежную лиру,
За славой не рвутся они на Парнас,
Но сколько же Света души` дарят миру!
Их дивные строчки мудры и ценны,
И нам раскрывают душевные створки.
Молю я: «Господь! Ты им срок удлини,
Что слишком стремительно катит под горку…»
…Куда ты спешишь, белокрылая стая?
Стареют скучно только дураки,
Года считая в ожиданьи смерти.
Себя жалеют днями от тоски,
Не радуют их праздники и дети.
А умные в расцвете сил всегда,
Душой юны, не плачут, не рыдают.
Богатство их - отжитые года,
Любовь и счастье в сердце обитают.
Запомните, что старость - не вердикт,
А возраст - дар, и в этом весь секрет.
Не зря премудрость нам, друзья, гласит:
«Кто юн душою, тот молод и в 100 лет»!