Где моя тонкая талия?
Где, мне 17 лет?!
Где, шевелюра лохматая?!
Где мой счастливый билет?!
Где, «берега кисельные»?
«Реки молочные», где?
Где, женихи табунами?
Лицо без морщин, ты где?!
Где до утра прогулки?
Дни «безработные», где?
Где вечеринки угарные?
Молодость, ну ты где?!
Где кутерьма полупьяная?
Подружки шальные, где?
Где та девчёнка упрямая?
В юбке короткой, где?
Где же мечты сопливые?
В розовых облаках?
Где же слёзы наивные?
Где же мой мальчик- дурак?
Где мои дни «бедовые»?
С привкусом на губах.
Школьные годы «суровые»
С тройками в дневниках.
Где бесшабашная молодость?
С дыркою на чулках.
Где мои дни — оторвы?
Спрятаны в сундуках.
Нет на земле приюта для души:
уставшей, выдранной из тела.
Раскурена заначка анаши
и мясо на костях затлело.
И серость напоила пустоту,
дымком стекая по запястью.
Планида перешла свою черту,
умывшись порохом и властью.
Нет выбора — исхожены пути…
и демон водит жизнь по кругу.
Я на земле сумела обрести
поганый выгрызенный угол.
Я каюсь в нём, рисую по стене
пентакли, залитые кровью.
Плету заклятья на сухом вине —
моя защита перед сном и болью…
Свербит под сердцем лезвие ножа
И время стягивает кожу.
Держись за глотку падшая душа!
Я смерть проклятием стреножу.
Нам на земле с тобою стремена
и кнут, да жижа под ногами.
Чадит косяк и жизнь — война
приютом стали и врагами.
/Битиева/
…мы будем вместе умирать
на дне гранённого стакана.
Из списка вычеркни кровать
и стань подобием экрана.
…вещай на двести децибел
в меня, как в грязную воронку.
…Я уважаю беспредел
под уважительную водку…
и лей в стаканы, гадость, лей
…смакуя формулу этила.
Тебе живётся всех быстрей,
а мне вдвойне, в пыли винила.
на стеблях измождённых рук
…твои остыли поцелуи.
Приходит время левых сук.
А мне не жалко. Аллилуйя!
…костьми уложен этот свет
и ноги вязнут в чьих-то душах.
А Бога нет, всё нет и нет
под небом, давящим удушьем.
…и жизнь горбатая из луж
тайком лакает божьи сопли.
Мы будем пить из наших душ
до дна, до капли жгучей водки.
…мы будем пить и умирать
сцепившись лицами немыми.
Пока на нас любви печать,
пока мы числимся живыми…
/Битиева/
Отравилось небо счастьем —
захлебнувшись в нём.
И теперь с его ненастьем
вместе водку пьём.
Наливай полней стаканы —
хмелем через край.
Будем,
«горькой», вдоволь пьяны,
будет в сердце рай.
Распахни свои объятья —
ты, навстречу мне.
У готового распятья —
вздёрни на ремне.
Вдоволь душу напоила —
ты, своим враньём.
Счастье —
дьявольская сила,
да несчастье в нём.
Отлюбилось и отжилось —
полон круг чертей.
Там
где сердце раньше билось —
кладбище друзей.
Камни,
рожи их, оградки —
молодые псы.
Умирали без оглядки —
по ветру носы.
Жизнь колёсами по рёбрам,
в крошку позвонки.
Было счастье неуёмным,
Знало синяки.
Эх, ты! смертная порука —
закрываю счёт.
До последнего, за друга —
молча небо пьёт.
За меня в конце стопарик
не забудь хлебнуть.
Да обветренный сухарик
в водке обмакнуть.
Коромыслом над рекою
из лесных цветов.
Воскреси меня живою,
среди тех крестов…
/Biteta/
Вглядываюсь в вечность сквозь сознание
И сквозь дыхание…
Туда, откуда нет дорог и всё закрыто,
Навеки скрыто.
Обрывки фраз приходят на мгновение,
Как наваждение,
И DejaVu накатывает враз,
Как и сейчас.
А может это сны? Но в них нет смысла,
А я домыслю…
Кто мы? Зачем пришли в наш мир,
А может были,
Когда-то раньше, в образе другом?
Из звёздной пыли,
Врываясь на мгновение в свой дом.
Так что же тогда — дом? Душа? Иль тело?
Наверно то, что тленно?
Ведь всё не вечно в мире под луной
И лишь душой,
Вновь обновляем данность.
Такая странность…
Приходим вновь и вновь сюда,
Меняя города, а может даже страны.
И нет нирваны.
Мы рождены творцами, как Господь,
Имея душу, Ангелов и плоть.
Но вечно ищем что-то неземное,
В надежде свою сущность побороть.
А надо просто верить и любить,
Не важно где и как, а просто жить,
И благодарным быть за всё Вселенной.
Искать конечно, но не пропустить.
А в глубине души мы все прекрасные,
Но только Глубина бывает разная!
А женщина хочет тепла,
Да просто любви она хочет,
То плачет она, то хохочет,
То ясно, то вьюга бела.
А женщине нужно плечо,
Чтоб было куда опереться,
И ночью холодной согреться,
И было б в мороз горячо.
А женщина — это каприз,
Ей хочется просто внимания,
Ответной души понимания,
Любовь и скандалы на бис.
А женщина — это мечта,
Того, кто в пути заблудился,
Но снова серьёзно влюбился,
И понял, что вот она, ТА.
О женщинах пишут стихи,
Бросают к ногам её звёзды,
А женщина — это воздух,
Богиня, но жрица стихии!
Не жду… Закончилась тоска.
Щелчок! и встала жизнь на место.
…И ствол горячий у виска —
пролог открытого протеста.
Я протестую против всех:
Богов, людей, привычек, правил.
И выдвигаю — манифест…
в противовес, что ты мне ставил:
«Долой — сопливые слова!!!
На суд — дела и обещанья.
К стене затылком — голова.
В лицо как залп — воспоминанья»…
Не быть! Не помнить о тебе
За шаг до выстрела глухого.
Стихи — распятьем на столе,
Пороки разума больного.
Любовь размазана как тушь,
по хилым проблескам надежды.
А мне плевать — не тянет груз,
не рвёт, не комкает одежды.
Не ждёт, не падает к ногам,
в пустых глазах не ищет света…
Теперь как ток по проводам —
Быть мёртвым гением поэта.
/Битета/
___________________________________
#Битиева #прокуреннаякомнатадуши
__покидаешь меня! Чудится, что навек.
Как осень нагая бросает себя под снег:
Под зыбкую тяжесть, под острую боль шагов,
Под чёрную мессу загробных моих стихов.
__бежишь от меня — от тени своей спины,
А я за тобою — приспешником сатаны.
По кругу седьмому, в покои моих чертей,
Где только тебя не хватало из всех людей.
Где солнце сансары из мрака моей груди,
Горящим распятьем взывает к твоей любви.
И серая осень под камнем больных стихов —
Уже не увидит, как ходит по ней любовь.
/Biteta/ #прокуреннаякомнатадуши
…волчица и шаман.
— Не сломишь, милый! Нет в тебе огня,
Не той породы кровь твоя степная.
Леса и горы — колыбель моя,
А за спиной волков голодных стая.
Бей в бубен свой, шамань на молоке,
Дурман-травою обкури барханы,
Кляни, …на непонятном языке,
Вскрывай земли затянутые раны.
Камлай! Танцуй! Пусть духи говорят —
Огнём костра, далёким визгом вепря.
Чернее тьмы, бесовский твой, обряд —
Я чувствую из пасти злого ветра.
Жжёт ночи демон звёздные костры,
Луна в лицо кровавым носом дышит.
Мы выйдем гордо на ладонь горы,
Мы примем бой. Всевышний это слышит!
Ломай, шаман! — мой дикий страж степей,
Заставь любви и людям покориться.
Не первый ты, чью мякоть от костей,
Сдирали когти загнанной волчицы.
…
И твой черёд — как жертва февралю,
Окрасит наст невинной стигмой алой.
Прости, шаман! но больше — не люблю,
Я становлюсь надменной sукой старой.
/Битиева/
Жертвой быть не хочу твоею и рабой твоей быть не хочу.
Отпусти на прохладную волю, я свободы душевной хочу.
Не вяжи узлами, ремнями и упрёками грудь не щеми.
Крылья мне не сжимай кулаками, не дави моё тело в тиски.
Белым лебедем вырвусь на волю и вдохну в себя новую жизнь.
Буду смелой, красивой, свободной и летать снова я научусь.
Скину путы твои и оковы, пелену с затуманенных глаз.
И счастливой стану я снова, будто только на свет родилась!
14/05/2018г
«Мерила смерть аршином
Души вокруг меня.
На рождество кончина,
А умирать нельзя!
Туже на шее узел,
Выше корявый сук.
Душами перегружен
Весь сухостой вокруг.
Мутные шепчут воды,
Глубже весной река.
Черви на дне колоды
Режутся в дурака.
Не отвечает пропасть
Эхом отвесных скал.
И — не судьба, не подлость,
Если не умирал.
Если свистели пули
Не за твоей спиной.
Все по одной тянули,
Смерть, из колоды той.
Будет и нам до срока,
Мерено глубины.
Чтоб упирался локоть
В стенку гнилой доски.»
/Biteta/ #прокуреннаякомнатадуши
Играет блюз…
По памяти — любовь
играют пальцы по столу.
Танцует смерть
на кладбище стихов —
мешая с воздухом золу.
И затхлость стен
кричащих из картин —
роднее в зеркале лица.
Чернеет ром,
горит в крови морфин
насытив музыку слепца.
Слепа и ночь,
как мёртвый монастырь,
ничком вцелованная в твердь.
Стихов последних
крепкий нашатырь —
Кому на жизнь. Кому на смерть.
Суставы нот
вправляет саксофон
во мне ломая высоту.
Что выше смерти
траурным венцом
Падёт на плаху палачу…
Не мрак стихов
ползущих из души
голодным демоном на свет?
А — я! вершина!
всей твоей любви —
Твой кровью писаный сонет.
Сыграют пальцы
переложат блюз —
по воздуху разгонят пыль.
Мне хоронить разрушенный союз
и музу дохлую — в утиль.
Отточен шаг,
гуляют каблуки,
стихи вколачивая в гроб.
И рук — изыди, поперёк груди.
ни строчки!
испокон!
итог!
/Битиева/
«Я крашу нервы в чёрный цвет,
я иглы жарю над огнём.
На взводе чёрный пистолет
под чёрным бархатным сукном.
Заштопан грубо мой камзол
шпагатом чёрным вдоль спины.
Назрел серьёзный разговор
с костлявым духом сатаны.
Цена вопроса — „жизнь ва-банк“:
я ставлю прошлое ребром.
Кидай мне в сердце бумеранг,
сломай меня перед крестом!
Я ставлю душу на зеро,
я в кровь вливаю антидот.
Я… — Бога правое ребро,
я самый преданный ПОРОК!
Под чёрным бархатом душа:
чернее чёрных саж и смол.
Я крашу нервы не спеша…
и жду, как хищник-богомол…»
/Битиева/
янв. 2011 г.
«Однажды, ты уйдёшь за горизонт_
и за тобой закатится
МОЁ СВЯТОЕ СОЛНЦЕ.
Наступит ночь и сменит ветер фронт,
восстанет боль в отравленном колодце.
И будет гнев — моей второй натурой,
лицо накроет мрачным шёлком стынь.
Плесну вина и стану падшей дурой,
горшее горькой, горше чем полынь.
Замрёт душа и встанет на колени
передо мной, предчувствуя беду.
И на беду, мой злобный выйдет гений,
мой демон!
вскормленный, твоим — люблю.
Гортанным криком взвоет воскрешенье
и призовёт больную душу смерть.
Как много жизней не найдёт спасенье,
а сколько предстоит пересмотреть.
Казню, сгублю, отдам в чужие руки,
сведу на нет, в объятьях задушу.
Любви людской — её слова и звуки,
я никогда влюблённым не прощу.
Они на мне, во мне — окаменело…
они в висках… они сжимают грудь.
Однажды — от любви горело тело,
от боли не горит — изводит дух…
Однажды, я зайду за грань Вселенной,
где обретают грешные покой.
И ты придёшь тропою заповедной —
в мою обитель, бесконечно мой…»
/Biteta/
#Битиева #стихи #лирика #поэзия #стихиолюбви #современнаяпоэзия #прокуреннаякомнатадуши