Говорят, что наши сновиденья порождают наши суточные мысли,
То что нам необходимо в жизни,
То, что, якобы, мы заслужили…
У меня выходит по иному, что, по истине, мне воздух перекрыло,
Ты приснился мне, опять… я не просила,
Только это снова жизнь мне изменило…
Ты, мой редкий, и не мой по сути, приходящий в мир из сновидений,
Стал причиной тысячи сомнений,
И причиной этих откровений…
я прошу - не зови меня более…
не смогу ведь, тебе отказать…
а потом, мучаюсь болями,
что засели в душе,… бл@дь!
для тебя всё игра, да хахоньки,
упражнения для мозгов.
для тебя я - мужик-лапотник,
лох, который без тормозов…
а у меня ведь, душа /сука/ нежная…-
разобраться бы в ней самому…
знаю лишь, что она не в промежности,
а как заткнуть её - не пойму…
то скулит она, а то скалится,
а то хочет крушить и ломать.
всё сидит… в телефон /тварь/ пялится,…
ждёт, когда ты изволишь позвать…
я прошу - не зови меня более,…
ведь, прискакаю на задних лапках,
и не почувствую вовсе боли я,
лишь душа … /сука/… будет плакать…
вы простите за стих матерный…
накопилось и, …словно плюнул…
на эмоциях… всё с души долой… нате вам!!!
про любовь мою… вот такую…
Когда слова тебя пересекут
и новый мир от приступа цунами
сойдет с ума, последних трёх секунд
тебе не хватит. Море было нами
и вышло из. И разошлось по швам,
сшивая наши чувства с катастрофой.
И, если я насквозь в тебя вошла,
то, ты вошёл в меня, роняя строфы.
Распорот берег, календарь убит
последней датой. Стёрт и обезглавлен
кровавым флагом сорванных обид,
и в унисон воде, молчать о главном -
такая незавидная судьба,
но слух уже не различает терций;
а забывать не легче, и едва
решишься отделить меня от сердца,
как боль придёт, и, вместо бытия:
домашнего вина и покрывала,
согревшего тоску, возникну я,
как прежде никогда не возникала.
Любуйся набегающей волной.
Сомнение её не осквернило,
и город, тот, что был когда-то мной,
испачкают разлитые чернила
и просочатся вдоль моих шагов,
держа судьбу, неверную во многом,
как стёртая с лица земли любовь,
которая не требует предлога.
Несбывшаяся любовь похожа на золотое яйцо с мёртвым птенцом внутри. Выбросить жалко, поверить, что птицы не будет, - невозможно. Форма по-прежнему безупречна, носишь его у сердца, но вонь всё сильней.
Уставших душ неслышный диалог,
Запретных тем бесстыдное желание,
Мечты тайком… и сигаретный смог,
И между строк сердечное послание…
И, якобы, стороннее «Привет!»,
С фальшивым равнодушьем- «Как живется?»…
И нарочИто сдержанный ответ-
Все это нам отныне остается…
Мы сочтены… Мы выжжены дотла…
Испиты… Истекли… «Нас» не осталось.
Развеялась остывшая зола…
И не было Любви… Нам показалось.. .
Три вещи которые нужны мужчине: верность, поддержка и секс.
Три вещи которые нужны женщине: любовь, любовь и секс.
Нет у нашей любви продолжения,
В книге судеб не вписан счастливый сюжет.
Покровителей свыше иссякло терпенье,
Мне презрением станет их наверно ответ …
Если влюбился в девушку и не можешь подойти к ней, для начала флиртуй глазами.
На войне как на войне… И рядом, с воюющим за свою любовь, должна быть Сестра Милосердия… Раны сердечные перевязывать…
Это просто - свобода сложилась в морские мили,
Или небо теряет четкость. Девятый вал.
Я забыла, кем мы друг другу когда-то были,
Я не помню, как зарождались внутри слова.
Это просто - четыре шага, и город вспомнит:
Ты диктуешь мне рифмы, как в прошлом. Солёный йод.
Потому что у нас не осталось взаимных комнат.
Из того, что осталось… Теперь уже не твоё.
Не осталось проклятий. Любовь? - Поменялось имя.
Разрываясь Атлантикой, шепчешь своё «хочу».
Улыбаясь сквозь время, мы больше не станем «ими».
Запредельная истина преданных кем-то чувств.
«Любовь до гроба» в принципе возможна… когда объект Любви ты родила сама.
Не стоит женщине перечить,
Она всегда во всем права,
Пусть и друг с другом в ее речи
Порой не вяжутся слова.
Любовь не знает чувства меры -
Всех чувств и так, она сильней !
Нужна ей только сила веры
И дух надежды нужен ей !
«Любовь» бывает трёх типов:
1.ОДНОлюбы
2.РАЗНОлюбы
3.НИКОГОНЕлюбы
А мне хочется молчать. потому что я знаю теперь о главном.
Я люблю тебя, и на остальные слова не обращай внимания.