Любой из нас прекрасно знает
О том, как должно поступать,
И зная это, поступает.
Да так, что лучше уж не знать.
Вот бы проснуться однажды утром и не найти тебя в себе. Это было бы самое прекрасное утро… Вот бы отмотать время назад и никогда тебя не узнать. Это было бы лучшее незнакомство в моей жизни. Вот бы не чувствовать боль больше никогда. Боль, которую ты причиняешь мне, хотя тебя уже давно нет рядом. Никто, никто не приносил мне её столько, сколько ты… Я уже не помню как это, когда не больно… Вот бы упасть на колени и молиться небу и всем богам, чтобы вырвали из моей груди эту «нездоровую» любовь. Но она им неподвластна. Она неизлечимо больна. Тобой. И от тебя нет панацеи. Поиски её не увенчались успехом, зато «увенчалась» я. Я, которая верит в чудесное и лучшее. Ты так и «не пришёл» ко мне. А я ждала, ждала столько лет… Чтобы понять, что всё это было зря. Хотя знаешь, я ведь всегда была одна. Даже когда были мы. Так какая, чёрт подери, разница, с тобой или без. И для тебя её, я думаю, тоже нет. Легче начать с нового, чистого и не помятого листа, чем оттереть и расправить старый, правда? Тем более когда сам его замарал. Выкинуть - и дело с концом. Бумаги не жалко. Только вот человек - не бумага. Всего не стерпит… И у меня больше нет сил терпеть эту боль…
Вот бы мне частичную амнезию…
Обнимаю тебя…
На расстоянии /мысленно…/ нежно…
Ласкою проникаю в вены…
Истина где-то рядом…/знаешь…/
Фоном… меж нами Любовь… /неизменно…/
Отражаюсь в глазах… таю…/таешь…
Юность? вернулась к нам…
Отдамся с любовью в хорошие руки. Чтоб не было боли и не было скуки. Чтоб счастьем душа наполнялась бы вечно. И всё это длилось всегда, бесконечно!
Привет, я, наверно, пишу о себе самой,
о том, что я чувствую, думая тут о нас,
еще одно не отправляемое письмо,
в котором сквозь буквы упрямо растет весна.
Теперь, представляя, что ты там совсем один, наружу не вынувший - прячущий всех внутри,
я просто пытаюсь саму себя убедить, что я - тоже там, хоть где-то - с тобой. Смотри,
как нить горизонта подсвечивает закат, и горизонт воспаляется, словно шрам.
Кто свыкся со шрамами, знает, как отпускать
и то, что любой из удерживавших - неправ.
И я научусь отпускать тебя и не ждать, с укором не спрашивать, где тебя черт носил.
Решившей собою связывать города, мне на такую малость достанет сил.
И в этом, тебе не отправленном мной, письме - едва ли хоть треть остающегося во мне.
Любить - это значит отдать и не ждать взамен.
Особенно, если меня с тобой рядом - нет.
Рассвет… Зажав в руке клинок ненужный,
И новый день надеждой величая,
Зарю увидев после ночи вьюжной,
Отдать свою, жизнь новую встречая…
*********
Плывут, качаясь снежные вершины,
Седло скрипит, ленивый морит сон,
Лесничий царский, просто, без причины,
Решил исполнить редкий моцион.
Бесшумной тенью, «верность не словами»,
Пластает путь не торопя коня,
Деревья спят заснеженными снами,
Мелькают вспышки птьичьего огня.
Всхрапнул гнедой, в безмолвье лай ворвался,
Вороны крыльями рванули тишину,
НасторожИлся лес, чужой подкрался,
Тревога гладит осторожно новизну.
Истоптан снег. Оскал свинцом пробитый,
Ещё один пронизанный клинком,
И ворох плачущий спиной прикрытый,
И просьбой взгляд,-Живое о живом!
-Малец…Пелёнка с аннаграммой.
-Опасно…Сохрани господь!
-А, будь что будет! Теперь живу словами,
-Или ценой невысказанных слов!
**********
А недалече от лесничего «избушки»,
Полдня пути. Иль около того,
Жил ловелас, большой любитель кружки,
Любитель женщин! И пуза своего!
Жил с дочерью. Агукающей крохой,
Не чаял жизни в ней и баловал любя,
Царица в крестных. Иногда лишь охал,
И злился на портрет глядя.
Продолжение следует.
Любовь окрыляет, но ангелом не делает.
Настоящая любовь, она и в старости играет и живет!!!
Любовь, любовь - благое чувство !
А может просто - сладкий сон,
Что вызываем мы искусно
И сердцем видим в унисон !
Влюбленный не в силах сдаться, он будет идти до конца!!!
Тот, кто зацикливается на своей несчастной любви, только увеличивает свои страдания, которые медленно роят в его душе огромную воронку.
Страдания - это бездействие, поэтому многие выбирают их, а счастье требует действий - искать и не сдаваться.
Любовь это не излечимая, хроническая болезнь !
И такая проснется боль, развернется даль,
что не каждый скиталец сумеет преодолеть.
Проходить бы в твоих ладонях по городам, оставаться б у колоколен покатых плеч.
Краем губ собирать у виска твой соленый пот, видеть солнце, скользящее косо к твоей спине.
И на миг замирать, если всхлипнет скрипучий пол под ногами в студеной утренней тишине,
в час, когда ты забылся, подушки коснувшись лбом, беззащитен и чуток, наполнил теплом кровать.
И такие в уходе щемящие даль и боль,
что идти, но по памяти все еще целовать.
Если любишь и ненавидишь,
Научись принимая прощать.
Отвращенье пусть и обидишь,
Боль свою лучше всё ж отпускать.
Почему ты сердишься на любимого, потому что он больше любит себя чем тебя, но не сердишься на себя… потому что ты, любишь такого человека?