Я говорю… но ты не слушай,
я буду петь… не подпевай.
Как плюс и минус наши души,
я падаю… а ты взлетай!
Зачем вопросы и ответы
и бесполезные стихи?
Тебе пусть ангелы дают советы,
а я отвечу за грехи…
Уже давно вошло в привычку
от безысходности страдать.
Начать бы новую страничку…
Но только, что в ней написать?
Радость,. она - улыбка,. она - пирог,.
так сладенько-сладко со всеми делиться…
Счастье ступало со мной за порог,
с ним в синее небо взмывали птицей.
Радость… Когда ее отнимают,
радость твою,. за кусочком кусок…
Знаешь, бывает, так точно, бывает,
на крошки кромсают, будто пирог.
В этой частичке жила сила крыльев,
а в этой - улыбка нового дня…
Вот эту - воробышкам я крошила,
серым, родным под окном у меня…
Радость,. знаешь,. она улетает…
ей крылья никто ведь не подрезал…
Счастья пирог мой на крошки кромсает
чья-то рука для себя… Для себя.
В вагоне метро, как всегда, тишина.
И в тесной толпе в унисон люди дышат.
Ребенок-оборвыш стоял у окна - такой,
Как и сотни бездомных мальчишек.
Потертая куртка с чужого плеча,
Висят рукавицы на старых резинках…
Он взглядом старался меня повстречать
И ерзал ногами в промокших ботинках.
Народ сторонился и тихо вздыхал:
Особенно кратко, как будто невольно.
Уставший вагон в темноте затихал.
А мне было страшно, и горько, и больно…
Лет восемь скрывала дырявая шапка
Кудрявых волос и неряшливой стрижки.
Веснушек подарена солнцем охапка -
Такой, как и сотни бездомных мальчишек…
Не пел и не плакал. Не лазил в карманы.
Чертил на окне непонятные знаки.
Герой недописанных детских романов:
Ненужный ребенок с судьбой наизнанку.
Не знающий книжек, родительских ласок;
Сжимающий пальцы бескровных ручонок.
Боящийся взглядов, пинков и огласок…
Бездомный ненужный голодный волчонок…
В толпе незаметным становится горе…
Чужая беда - не подносит счета.
Такие мальчишки наплакали море:
Краев не видать… тишина…темнота…
- Он нас обворует !- вдруг пискнула дама.
- Он болен, наверно… - кивнула старушка.
Смутилась какая-то юная мама,
Девчушке волосики пряча за ушко…
- Вот это комфорт! - возмущался мужчина,
К себе прижимая засаленный ранец.
Им рядом бы лучше - бездомную псину,
Чем этот курносый малыш-голодранец…
Толпа, как змея, поднатужила жала.
Мальчишка на станции вышел во тьму.
И я бы рванулась! И я бы бежала!
А что удержало - сама не пойму…
В ночи завывали бездомные псы:
Потертые шкуры чужими следами.
Мальчишку-оборвыша мне не спросить,
Как трудно жить в мире без дома и мамы…
Вот только сдавило у горла, как ком…
А что уже плакать? А что уже толку…
В толпе безразличной, в вагоне пустом
Волчонок когда-нибудь вырастет волком.
Следы оставляя на светлом сукне,
Я жалась к окну в теплом платье в горошек:
Корявая буковка «А» на окне…
Мальчишку, наверное, звали - Алеша…
И всё бы ничего… но ничего. И всё…
Надежда - трепетный художник, её картинами проникнуться непросто,
а краски Безысходности полотен уверенно въедаются прям в душу.
Не с кем поцелуи в губы,
Не с кем полететь на Кубу.
Хоть ступай да вешайся на проводе -
разобрали всех парней в городе))))
…Это не сложно когда ты незаметен… Это легко… Нет проблем с узнаванием и окриком в толпе. Неприятных воспоминаний о тех днях, которые не вернуть. Нет… Это не сложно… В этом, что-то есть, своеобразное, успокаивающее… Затрагивающее что-то глубоко внутри… Да. Определенно… Это не сложно когда ты один… Шум не раздражает, внимание не бесит… И все же… Тысячи раз входишь в эти двери, и лишь в тысяча первый понимаешь, что тебя здесь никто не ждет… Ты забыт. Это не сложно, это легко. Ты сидишь совершенно одинок, со своими талантами и недостатками, такой гордый и далекий от этого мира… И видишь, что больше не творец. Слова не ложатся в строки, мысли не имеют порядка… Но ты один. И это не сложно. Ты расцарапываешь руки в кровь, безрезультатно руша стены отчуждения. В надежде, что кто-то услышит, заметит, утешит… Но ты горд. Ты один… И это не сложно. Не сложно копить в себе океаны твоих же мыслей, никому не высказанных… Море слез, никому не выплаканных… Бури чувств никому не посвященных. А одиночество прерогатива сильных- и ты ведь сильный??? Или…
Подъем, кофе, работа, бумаги, начальство - все это круто и обычно, но это будет причиной моей смерти.
Нужда, вот, что по-настоящему заставляет человека меняться.
На весах такие разные величины. Так сложно сделать выбор - ведь чаша, в которой мое спокойствие и самоуважение, почти пуста и гораздо выше той, в которой привычная жизнь для моих детей.
Вторая чаша так много в себя вмещает: неимоверное количество важных вещей для моих деток. А в первой только я со своим желанием, чтобы кончились пытки и издевательства, насилие физическое и моральное. Чтобы все-таки уже наступило хоть одно доброе утро.
А меня просто не стало. Меня нет!
Странно! Почему-то я вижу свое отражение в зеркалах, но тела не чувствую. Куда подевались ноги, руки, глаза, песни, улыбки, даже слез не осталось. Пропали желания и сны, чувства, мечты, фантазии. Иногда кажется, что голоса нет - открываю рот, но звуки остаются в голове мрачными тучками.
Люди идут на работу - я лежу под одеялом. Люди лезут на Эверест - я лежу под одеялом. Люди улетают с этой планеты - я лежу под одеялом…
В кругу обыденности дней,
В плену несбывшихся желаний,
Душа страдает всё сильней
В потоке разочарований.
Душа страдает всё сильней
И ей помочь ни что не в силе,
Уж больно много горьких дней
Судьба, смеясь, ей приносила!
Уж больно много горьких дней,
В кругу разлук и ожиданий,
В аду обыденности сей,
В плену не сбывшихся желаний.
Хoчeтcя вcё cкoмкaть и выбpocить…
И ещё хoлoднo нe нa yлицe, a в дyше. Хочу куда-нибудь уехать.
Я кажется сломалась…
Падает не только курс доллара, но и ценность слов…