У безумца сломленный дух с застывшей на лице вечной, мертвой улыбкой, сжирающая людей изнутри когда он сходит с ума, порой расходящаяся в разные стороны. В его психике нет шока, нет удивления и страха, лишь только безудержный смех в подсознании и бессознательности. И смех его порождает эпидемию смеха. В руках его большой, японский веер от проблем, которым он охлаждает свой пыл дуновением прохлады самоуважения.
Вы говорите о прогрессе эволюции? О торжестве сознания человека? О его интеллектуальном гении?
Вам наверняка известно, что процент содержания кислорода в атмосфере значительно снизился за двадцатый век. Умными дядями, сидящими на нефтяной бочке, конечно, проплачены газетные разговоры, что это все гейзеры да торфяники. Но вы то нутром понимаете, что не в этом проблема. Как-то совпало, что в век индустриализации этот процент снизился. Вот ждал ждал, да и снизился))
И вы прекрасно знаете, что каждый несожженный литр бензина, который кстати, мало того, что начинает зашкаливать своей ценой за горизонты здравомыслия, так скоро может просто кончиться - укорачивает жизнь планеты, точнее нас с вами, на час, а может быть на день. Да пусть хоть на секунды. И лично вы, да вы - Вы в этом виноваты. Нас миллионы - каждый по секунде. А завтра - это будет две секунды. А послезавтра три. И каждый знает - он песчинка в этих часах, что нам отведены. Но… Разве кто-то думает о секундах? Человек привык размышлять глобально. А в таких категориях - ну что он… Он всего лишь песчинка))
Безумец прежде всего тот, кто ожидает от мира здравомыслия.
Чем отличается гений от безумца?
Безумец видит, но не знает, как это передать. А гений может это переложить на язык сознания.
Безумец бесхитростный видящий все,
С улыбкой шагающий по жизни легко.
Порою страдающий он от людей,
Но вновь воскресающий в улыбке своей!
(Бr)
14/11/2013
-Расстались? Но почему?
Он же тебя так любил.
-Он мне изменил.
-Безумец
-Вот и я подумала зачем мне глупый мужчина.
Снова зовёт небо в полёт,
На полосе, мой самолёт,
Нежно поёт песню мотор,
И впереди только простор!
Трогает ветер руль-элерон,
Залито топливо. Серый бетон,
Вскоре мелькнёт прямой полосой,
Воздух навстречу, свежий, хлестнёт.
Бездна подхватит плоскость крыла,
Вера в любовь его подняла!
Пусть весь в заплатах его фезюляж,
Снова полёт! Совсем не мираж!
Мысль осторожно, Не сорваться бы в штопор!
Только безумные тебе будут хлопать,
Но за штурвалом тоже безумный!
Песни он слушал вечером лунным…
Очевидно, только моя
голова неправильно
посажена мне на плечи,
потому что все другие
гораздо лучше знают, что
мне нужно делать и чего
избегать: только сам я,
жалкий безумец, не могу
ничего посоветовать себе!
Не похожи ли мы все на статуи, которым
приставили чужие
головы? Неправда ли,
любезный сосед? Ах нет,
ты как раз составляешь
исключение.