Родительский дом - это маленький рай: там хорошо спится и пахнет вкусняшками, там не надо притворяться и «играть», там любят тебя просто так, просто потому, что ты есть… Там любишь ты… Это самый лучший уголок на всей Земле… Там МАМА…
1. Никогда ни о чём жалеть в этой жизни. Случилось-сделали вывод, и живите дальше.
2.Иногда нужно обойти весь мир, чтобы понять, что клад зарыт у твоего собственного дома.
3.Мы сами рисуем свою жизнь. И неважно, какой ты художник. Важен цвет краски!
4.Любовь начинается там, где ничего не ждут взамен.
5.Если много препятствий мешают осуществить мечты, значит она настоящая!
6.Утро бывает добрым, наверное, когда просыпаешься часиков так в 11 и любимая сонная морда спит на соседней подушке.
7.Хочешь понять что действительно твоё-отпусти всё, и твоё останется с тобой.
8.-Милая, да ты охренела! Пришла в 4 утра.Бухая.Гремишь посудой. Будишь меня.
-Буду!
9.Иногда хочется стать ребёнком, потому что только сейчас понимаю, что разбитые коленки заживают быстрее, чем разбитое сердце.
10.Слышала, что для похудения полезен уголь… Вот думаю-пить или разгружать?!
- Всякое искусство напоминает вечернюю зарю, - произнес Хисикава.
Искусство - это грандиозный закат.
Все как в древности, когда прекрасное, сжигая, приносили в жертву.
В этой бессмысленной красочности заката исчезнет разум, долго существовавший при свете дня, и неожиданно обнаружит свой конец история, считающаяся вечной.
Ведь красота, заслонив взор, сделает всякое человеческое занятие бессмысленным.
Когда видишь это великолепие, эту сумасшедшую гонку облаков, то сразу выцветают мечты о «лучшем будущем» и прочем вздоре. Важно только то, что происходит сейчас, когда воздух отравлен цветом.
Что имело свое начало?
Ничто.
У всего есть только конец.
Закат не несет никакого смысла.
В ночи же есть суть.
Это - космос, смерть и неорганическое существование.
И день тоже имеет смысл.
Ведь все человеческое принадлежит дню.
А в чем смысл вечерней зари?
Да такого понятия нет.
Это просто игра природы.
С разнообразием формы, света, цвета, - бесцельная, но серьезная игра.
Посмотрите вон на ту лиловую тучу.
Природа редко устраивает такое пиршество цвета. Облака презирают симметрию.
Но это нарушение порядка связано с нарушением куда более фундаментальных вещей.
Если огромные белые дневные облака - аллегория нравственного благородства, то выходит, что добродетель можно воспринимать в цвете?
Искусство раньше всех предвидит великий конец своей эпохи, готовит этот конец и практически осуществляет его.
В искусстве варится вся та роскошь, которая занимает людей в их жизни, - изысканные еда и вино, красавицы и роскошные одежды.
Все эти вещи жаждут выражения.
Формы, которые мгновенно подчиняют себе все в жизни человека.
Разве закат не то же самое? И ради чего он существует? На самом деле цели-то у него никакой нет.
Придирчивые эстетические оценки более тонких или второстепенных вещей (я говорю о столь выдержанной линии, которая очерчивает вон то оранжевого цвета облако) соотносятся с универсальностью небесного: внутренние, потаенные свойства, окрасившись, становятся заметными, связанными с внешними признаками - вот что такое закат.
Другими словами, закат - это экспрессия.
И функция заката только в экспрессии.
Испытываемые человеком робость, радость, гнев, огорчения приобретают вселенские масштабы.
Невидимые миру цвета человеческого нутра в результате подобной операции расплескиваются по всему небу, становятся внешними атрибутами.
Самые незначительные проявления нежности, деликатности оказываются связанными с мировой болью, и страдания в результате множатся сами по себе.
Бесчисленные мелкие теории, с которыми люди носятся в своей дневной жизни, оказываются втянутыми во взрывы чувств вселенского масштаба, в блистательную свободу этих чувств, и люди осознают бесполезность различных систем.
Это проявляется… длится порядка десяти минут… а потом исчезает.
Закат - это мгновение.
Это как полет.
Закат порой - крылья нашего мира.
Как крылышки колибри, которые переливаются цветами радуги и заметны только тогда, когда птичка машет ими, стараясь втянуть в себя цветочный нектар,
так и в мире - в лучах заката можно украдкой подсмотреть полет: все материальное, охваченное восторгом, опьянением, порхает, порхает… а потом падает на землю и умирает.
Хонда, слушая вполуха слова Хисикавы, наблюдал, как небо над другим берегом реки окутывают вечерние сумерки: теперь оставалась лишь слабая полоска света на горизонте.
Так что же, всякое искусство есть закат?
А ведь на том берегу храм Утренней Зари!
Я люблю апельсины и все, что случайно рифмуется
ты берешь листок бумаги
на котором рисунок вазы
ваза наполнена темным шумом
линий, а не лилий
линия стебля обрывается
цветком продолжается
в тишине бумаги
в чистоте мысли
где-то в районе Сатурна
…следить глазами за движеньем рук
соединять предчувствия в картины
выстраивать воспоминанья в круг
едва коснувшись, проноситься мимо
а ночью уходить в чужие сны
и сниться там до самого рассвета
и знать, что ожидание весны
так не похоже на реальность лета
и делать вид, что это - хорошо
раздаривать без счёту имена
запоминать случайные объятья
пронзительные всполохи огня
и силуэты в подвенечных платьях
уже устав, невнятно бормотать
о нежности - потерянной и глупой
забрасывать подушками кровать
покусывать обветренные губы
и делать вид, что это - хорошо
Я могу улыбаться, когда тяжело
И смеяться, когда текут слезы,
Я умею казаться, порою, такой
Легкомысленной и несерьезной.
Я умею шутить, я умею терпеть,
Я умею не выдать обиды,
Даже, если душа будет сильно болеть,
Ведь никто ее к счастью не видит…
И завидуют люди, порой, говоря:
Вот, счастливая, горя не знает!
Я в ответ улыбнусь и скажу не тая:
Разве, счастье без горя бывает?
Разве я бы могла улыбаться сейчас,
Если б плакать совсем не умела,
Или, душу больную утешить под час,
Если б вовсе своя не болела?
Если б я никогда не встречалась с бедой
И несчастья меня обходили,
Мне бы жизнь не казалась чудесной такой.
Просто, я бы ее - не ценила!
В стихах душа с душою говорит,
Поют сердца возвышенным дуэтом.
Пусть прах - слова.
Но как метеорит
Пронзает мрак симфония Поэта.
Поэзия - созвучье наших душ.
Отбросив нанесь диспутов докучных,
Отгородясь от вековечных стуж,
Душа
душе
становится созвучна.
О, таинство:
священный мир стиха -
В нём,
как своё,
чужое сердце
слушать…
Орут тогда, когда душа глуха.
Здесь шёпот лишь:
«Целую Вашу Душу…»
Зеленый виноград на блюде разложу
Лимон кружочками по краю раскидаю
Румяных яблок в центре ломтики сложу
И сей шедевр долькой апельсина довершаю
Коньяк, мартини, красное вино
В креманке лед хрустальными кусками
Стоят бокалы, тонкого стекла
На тонких ножках, искрами играя
Давайте выпьем верные друзья
Давайте выпьем милые подруги
За то, чтобы здоровы были мы всегда
И чтоб у дружбы нашей были крепки руки
Я потерял мою росинку, - жалуется цветок утреннему небу, потерявшему все свои звезды.
Прислушайся
это деревья играют
на шотландских волынках
Это море играет
на контрабасе старой баржи
Ты думаешь это литавры?
Нет это медное солнце
упало на дальние камни
Ветер раздувает паруса молний
фантастический корабль
скользит по колючей кромке сна
Море тяжело дышит
словно бронзовый колокол
падает с этажа на этаж…
Камышовый кот следит
за серебрянными бликами луны
они будто письма
с потерпевшего катастрофу
почтового самолета
Он знает какую-то тайну
но невероятно ленив
а эта камышовая прерия
надежно охраняет его
от моего безнадежного любопытства
хочешь, я подарю тебе солнце?
оно будет плескаться в чайном чреве фарфора,
поднимаясь со дна лепестками жасмина…
пальцы не отнимай.
потому что - иначе -
как мне быть тебе ветром?
хочешь, небом окно занавешу?
чтобы сны прилетали - непременно с востока,
оплетая виски мягкой негой ванили…
взгляда не отпускай.
потому что - иначе -
как мне быть тебе эхом?
хочешь, выстелю путь облаками?
теплым пухом окутает ширь горизонта,
и шершавое море твой сон укачает…
клетку не запирай.
потому что - иначе -
как мне быть тебе птицей?
хочешь, песню сложу из молчаний?
утро розовым носом в щеку ткнется щекотно,
и, тихонько мурлыча, свернется под пледом…
сердце не разжимай.
потому что - иначе -
как мне быть тебе…
…кем-то?
А там, над лавандовым полем,
Над синим светящимся морем,
Среди изумрудных долин
Сиреневый бродит павлин.
Приносят печаль и поверья
Пушистые длинные перья,
Легенды про дальние страны,
Где только сирень да тюльпаны.
Павлина заметит не каждый,
И только однажды, однажды
В прохладе, в тиши, на рассвете
Подует сиреневый ветер,
Уронит под ноги перо-
Сирень, озарень, серебро…
…Будет дождь.
Разъяренный, настырный, кусающий кожу. Проникающий в щели иссохшей пустыни-души,
Будто смелый любовник - все глубже, до чувственной дрожи, заполняя нутро сумасшедшим желанием жить.
Пусть отхлещет наотмашь холодной ладонью по скулам, дикость мыслей упрятав в винтажный гламур арт-деко.
Друг для друга мы тонкой оскоминой Киндзмараули в послевкусьи агдамов и мутных пустых коньяков.
Ты меня культивировал и удобрял по фэн-шую. Собирал яркий пазл из безумных эмоций- шарад.
Я тебя находила по запаху, даже вслепую, в лабиринтах случайных людей и чужих автострад.
Как умели, держали на привязи нежность-собаку. Чуть спусти с поводка - и она нас, как в банке шпрот,
Друг о друга швыряла и тёрла. /Обнять и плакать/. Жизнь отравой по венам, но наша любовь-антидот.
Мы достигли девятого вала в душевных прибоях. Разлетелся на щепки раздробленный смерчем остов.
Я в тебе - на запястье растаявшим призраком Chloe. Ты во мне - сотней писем и бьющих по нервам гудков…
…Будет дождь.
День сурка, разлинованный уймой движений, вдруг взорвет на куски, словно пушечный выстрел в живот,
Твой обыденный голос без тени обид и сомнений. И нелепый вопрос - не забыла ли в спешке я зонт.
Быть красивым - значит быть собой.
Тебе не нужно, чтобы тебя принимали другие.
Тебе нужно принять самого себя.