Чтобы женщина расцвела, достачно на ее душу, посадить бабочку и она будет летать под музыку любви…
Падающий цветок
Вернулся вдруг на ветку
Оказалось: бабочка!
я словно бабочка к огню.
летела, обжигая крылья.
ты мне шептал-люблю одну.
была я сном твоим и былью.
была в плену твоих ладоней.
и трепетала от любви.
и плавилась под тобой кожа.
от поздней ночи до зари.
от губ твоих я растворялась.
от нежных поцелуев, тая.
я словно бабочка - твоя.
я лишь твоя.
я не чужая
Душа похожа на хрупкую бабочку, одним неловким движением можно причинить ей боль и не поправимые повреждения.
Обращайтесь бережно с душами тех, кто вам их раскрывает и берегите свою от «людей-энтомологов», которые жаждут поместить вашу душу в коробку под стеклом, для своей коллекции…
Обычно бабочки откладывают яйца,
и только в животе любящей женщины
порхающие бабочки могут ОКУКЛИВАТЬСЯ!
Твой хрупкий мир - это трепетная бабочка на ладони!.. Не спугни её!
- иz -
Пообещайте мне любовь… Я словно бабочка к огню
Пообещайте быть со мной, я от беды Вас заслоню…
Пообещайте рядом быть, я буду греть Ваши ладони,
Пообещайте полюбить, вдохну в Вас аромат магнолии,
Коснусь тихонько по лицу, по нежной загорелой коже…
Я Ваша бабочка-любовь… Я Ваша бабочка…
/быть может/
Всё до безумия просто - смотри в себя, -
Туда, где нет ни притворства, ни слов, ни звука,
Видишь, бабочка мягко садится на руку?
Где эта бабочка?.. Бабочка - это я.
Бабочка - это ты. Но их, кажется, - две?
Столько вопросов, и сложно найти ответы.
Воздух пронзила тонкая ниточка света,
Чьи-то шаги затихают в густой траве.
Немножко ветра, и, может быть, чуть огня, -
Что ещё нужно тому, кто не может вспомнить?
Крылья бабочек, щедрые вспышки молний
И первый ливень… - Не видишь? - Смотри в меня.
С лепестками проснулось утро,
С ароматом майских цветов,
Он стоял на веранде и думал,
Где найти ее, ту, из снов.
Что приходит к нему ночами,
Синим бархатом по плечам.
И касаясь к нему губами,
По седым его волосам.
Будоражит его, волнует,
Шепчет - Славный мой, я с тобой.
И узоры тихо рисует,
Раскрывая его ладонь.
Где же ты… Он стоял и думал,
Та, что ночью приходит в сон,
Оглянулся. Увидел бабочку…
На плече, присевшей, своём.
Улыбнулся, так вот чьи крылья
Мне ночами мешают спать,
В синем бархате, его бабочка,
Прилетает его ласкать.
Окрыляя его надеждой,
Что однажды, обычным днём,
Будет пить на веранде с ним, женщина
В голубом платье, чай… вдвоём
На букете моём мотылёк,
Брызги солнца, прекрасный денёк!
Пьяный воздух и я чуть хмельной!
Осень стала далёкой весной!
Вальс снежинок, волшебник апрель!
И в словах твоих:-Да! Как капель!
На слова мои, будешь со мной?!
Ненаглядною! Другом! Женой!
В глубине твоих глаз растворюсь!
Во вчера я той розой вернусь,
Ты простишь мне ошибку душой,
Я в тебе! Я люблю! Я пришёл!
Чтобы подружиться с бабочкой, нужно сначала самой превратиться в кусочек природы. Выключить из себя человека, затаиться внутри - и представить себя деревом, травой или цветком.
Ромашка белая, а вкус горчит,
Цветок влюбленных секрет хранит,
Лишь смотрит нежно на лепестки,
И жёлтый глаз, цвет у тоски…
У ног девчоночки не тает снег,
С другою милый, весёлый смех,
Лишь ночи знают её огонь,
Но, только призрак, чудесный сон…
Веною сад цветёт опять,
Любви красивой ты будешь ждать,
Порхает бабочкой твоя мечта,
Не рви ромашку, всё суета…
Придёт мгновение, когда не ждёшь,
Прекрасным лебедем ты поплывёшь,
В бокале льдинки, хрустальнй смех,
Не будет падать ромашек снег…
Мать - сыну, холостяку-казанове, засидевшемуся «в девках»:
«В твоём возрасте лучше иметь гусеницу под боком, чем бабочку за окном»
&
Сказать, что ты мертва?
Но ты жила лишь сутки.
Как много грусти в шутке
Творца! едва
могу произнести
«жила» - единство даты
рожденья и когда ты в моей горсти
рассыпалась, меня
смущает вычесть
одно из двух количеств
в пределах дня.
Затем, что дни для нас -
ничто. Всего лишь
ничто. Их не приколешь,
и пищей глаз
не сделаешь: они
на фоне белом,
не обладая телом,
незримы. Дни,
они как ты; верней,
что может весить
уменьшенный раз в десять
один из дней?
Сказать, что вовсе нет
тебя? Но что же в руке моей так схоже
с тобой? и цвет -
не плод небытия.
По чьей подсказке
и так кладутся краски?
Навряд ли я,
бормочущий комок
слов, чуждых цвету,
вообразить бы эту
палитру смог.
На крылышках твоих
зрачки, ресницы -
красавицы ли, птицы -
обрывки чьих,
скажи мне, это лиц
портрет летучий?
Каких, скажи, твой случай
частиц, крупиц
являет натюрморт:
вещей, плодов ли?
и даже рыбной ловли
трофей простерт.