чтоб глаза породнились
с небом, всё небо - в звёздах.
воссоздай меня, Господи, в ветре,
а лучше в грозах. Воссоздай меня,
Господи, вереском и медуницей,
отражается в росах утро
полётом птицы.
тишине ли, утру, луне ли вторя,
воссоздай меня, Господи,
шумом моря. Белоснежная чайка
касается неба крылом…
воссоздай меня, Господи,
счастьем в ком-то
другом!
…как говорила Марина Цветаева, нужно писать те книги, от отсутствия которых страдаешь… Это касается всего: нужно создавать вокруг себя то пространство, которого не хватает. Самому создавать.
Это требует сил и смелости. Проецировать в мир самого себя в виде событий, книг, картин, людей, городов
36. Хочу спросить…, - Кто скажет мне, о том???
Ах нет, наверно это сложно…
Пожалуй, я у Господа спрошу,
- Господь скажи, за что, так много в мире злого?
За что так часто в спину нож, вонзают люди глубоко по рукоятку.
А обернувшись, видишь сплошь - все те же лица, те же маски.
В лицо, не смея ничего сказать, они предпочитают только в спину
- плевать, толкать и обвинять, да только вот за что, не объяснимо.
Мне многое стерпеть пришлось, надежда снова на удачу,
иду от тех людей вперёд, и поворачиваю к ним спину.
И снова яростный клинок вонзая протыкает раны,
и снова боль, и снова Ад поступков яростных и гадких.
Щеку одну подставила не раз,
затем ещё одну, но сколько ж можно?
Господь скажи и покажи, как всё же правильно, - чтоб жить не сложно?
Как правильно пройти стезю по жизни без ударов и предательств,
как защитить тылы свои, чтоб боль не чувствовать от раны?
Старалась мать меня учить, жить правильно и справедливо,
- не мстить, не лгать, и не убить, - но видимо не в этом мире.
Добро частенько слабостью зовут, оно не часто помогает,
смягчить сердца уже врагов, которые ножи вонзают в раны.
По Библии училась я, жить праведно грехов не умножая,
- Господь, тогда скажи за что, - все эти люди, эта травля?
Я каждый раз надеется хочу, - враги поймут, изменятся их души,
когда им руку помощи тяну, стараюсь вытащить из лужи.
Когда в несчастье и с бедой, ко мне они с мольбой стучаться в двери,
твердят о доброте моей и просят помощи скорее.
Им рада я помочь всегда, себя частенько забывая,
бегу скорей спасать врага, хоть знаю, - завтра будет травля.
И снова утро, снова день, и только спину повернула,
как за спиной уже щелчок, и …
…- и пуля спину мне прошила.
Господь, скажи, - зачем и почему не научилась я быть хуже,
зачем щеку свою даю бить яростно и очень больно?
Зачем спиной встаю к врагу легко, не думаю о ранах,
которые они же нанесли, вонзая нож ещё вчера мне?
Ответь ГОСПОДЬ, или прикрой собой, меня, мою истерзанную душу,
щеку мою закрой своей рукой и защити от стрел ненастья.
Убереги своим щитом мою стезю, мою дорогу,
от тех людей, и тех врагов, что так жестоко в спину бьют и душу сильно ранят.
Войны могут быть разными,
а мир - один.
Оригами я с детства любил,
Я журавликов складывал сам,
Из обрывков газет мастерил,
Запуская навстречу ветрам,
Я смотрел зачарованно вдаль,
На бумажного счастья полёт…
И не слушал, как шепчет Печаль -
Всё проходит, и это пройдёт…
Повзрослев, я отдался стихам,
И, ночами сжигая листы,
Предаваясь тоске и грехам,
Я искал алгоритм красоты,
Но когда был чудовищен груз
А я мчался вперёд и вперёд,
Мне на ушко промолвила Грусть -
Всё проходит, и это пройдёт…
Годы мчались, и брезжил финал,
Траектория вылилась в круг…
Я и счастье, и горе узнал,
Не пуская синицу из рук.
Меркантильность сгубила полёт,
Куртуазность сгубила слова,
Мой журавлик, расстрелянный влёт,
Развалился на порванных два,
И когда я дрожащей рукой
Написал…
на журавлике…
сло…
-
Надо мною промолвил Покой -
Всё проходит.
И это прошло…
Этот город тебя убьёт.
И любовь, и восторг, и жалость,
Счастье, радость - любая малость
Превратится в кровавый лёд.
Этот город тебя убьёт.
Он не любит таких, как ты,
Ты не впишешься в камарилью.
Он тебе обломает крылья,
Сбросив с каменной высоты,
Он не любит таких, как ты.
Он бухгалтер, а не поэт.
Лучик счастья в твоих ресницах
Не препятствует маскам в лицах
Убивать твой волшебный свет.
Он бухгалтер, а не поэт.
Эта сырость и эта грязь
Так обычны и так банальны,
Так прилипчиво инфернальны,
И тебя окунут, смеясь,
В эту сырость и эту грязь.
Ты не сможешь. Душа поёт
И застенчиво жаждет чуда.
Убегай! Улетай отсюда!
Не смотри, что стреляют влёт!
Этот город тебя убьёт…
Что в горсти у тебя, человек,
что мешает ладони разжаться,
от чего ты, казалось навек,
не сумеешь, увы, отказаться?
Всё пройдёт: высохнет океан,
и сотрёт время жалкие горы,
позабудутся склоки и ссоры,
разожмёшь, а в горсти лишь обман…
Боль предупреждает.
… Не надо их запоминать
Достаточно лишь просто знать
Изучать, разбираться, понимать
О Жизни память пробуждать …
Война - это не только смерть, это еще такая жизнь. Если не придумаешь, ради чего тебе жить на войне, тебя убьют.
Зачем становишься мужчиной?
Ведь, Ты же Женщина, Пойми,
Я Поражаюсь той картине,
Себе Ты Лекаря найди…
Ищи такого, чтоб, по силам,
Чтоб, смог, помочь и излечил,
Чтоб, не стучал он по ахиллам,
А, только, Истиной Целил…
Пусть, он нальёт сироп с малиной,
Заварит ягоды с травой,
Пусть, удивляет, той долиной,
Ты Станешь с Ним - Самой Собой…
Пусть, принесёт Тебе ромашек,
Он сам нарвёт их на лугу,
Пусть, отгоняет всех букашек,
Пусть, рядом будет - на виду…
Быть может, Лекарь станет силой,
Всегда, на выручку придёт,
Разъединит Тебя с мобилой,
В Тебе, ту Женственность, Найдёт…
Тебя Заставит, Улыбаться,
Заставит день и ночь Любить,
Зарядкой утром заниматься,
И часть полезного творить…
Прочтёт все книги о полётах,
Быть может, выучишь их Ты,
Не Даст Одной, упасть в заботах,
Покажет новые финты…
Излечит Душу, что хворает,
Температуру, Сможет, Сбить,
Пусть, изумрудно созерцает,
Он Не Посмеет, Рассердить…
Возможно, Он Твоим Не Станет,
Придёт на время - Полечить,
Но, всё ж, до Сердца Он Достанет,
И Ты Научишься - Любить…
«Гражданский брак» - это когда вы подсознательно говорите своему партнёру: «Ты не совсем то, что мне нужно».
Бетховен. Соната… Творение свое пишу я под нее…
Душа спокойна, в ней тишина разыгралась, но украдкой…
Мне этот год принес счастье, теперь оно мое…
Что говорить? Опять я не знаю, забыла, как стихи писать…
В сердце стук: но все же надо вспоминать…
В безмолвие чувств, и дня прелестных красок, как ураган
Дарю сама себе, как «Авиценовский» ученик, а может быть… и хулиган…
Но хулиганкой быть мне радостно, весело и без печали…
Не зря же мы в прошлом горести отстрадали …
Теперь уж хватит, полно - не дождетесь моих слез.
Я дворец построила … Так, что не пробьешь…
Я вернулась…
Что говорить? Опять я не знаю, забыла, как стихи писать…
В сердце стук: но все же надо вспоминать…
*** 1-я половина жизни (до 55−60лет) - это подготовка к счастью второй половины жизни. Хорошо, если и 1-я половина будет тоже счастливой…
*** 1-я половина - создание материальной базы для второй… Это учёба, взросление, создание семьи, приобретение дома, дачи, машины, выращивание детей, выведение их в самостоятельную жизнь, работа, карьера. И… на пике карьеры… выход на пенсию.
*** Наиглавнейшая задача первого периода - сохранение здоровья, которое будет необходимо в дальнейшем. Об этом никто не думает и не заботится пока не грянет гром.
*** 2-я половина жизни- это счастье!
Это при условии, если на 1-м этапе вы сохранили здоровье.
Свобода от многих забот, т.к. дети выросли и улетели из гнезда… Вы остались либо вдвоём, либо одни…
Есть опыт жизни и наконец- таки появилось время для реализации давнишних замыслов и мечт.
Это время для самореализации в соответствии со своими талантами, склонностями, увлечениями, время для путешествий по миру, для приобщения к природе… Одним словом, время для полного наслаждения жизнью.
*** Если вы остались одни, без 2-ой половинки или вы её так и не обрели, то это значит, что:
а) если она существует, то сама вас найдёт и не надо искать, ждать и страдать… А надо просто полноценно жить…
б) её вообще не существует. Это значит, что судьба вас предназначила не одному человеку-«половинике», а всему миру или… самому себе. Выбор за вами…
*** Поймите, что если вы физически здоровы,
Наши воспоминания бывают столь болезненнны, что мы прячем их в темную коробку, запихав её подальше и от себя, и от посторонних глаз. Проходит время, стирается горечь, уходит боль. Жизнь снова входит в своё привычное русло, и мы даже чувствуем себя счастливыми. Нам хорошо и спокойно, ничто не даёт знать о прошлом, пока однажды… Перебирая старые вещи, мы, или кто-то из наших знакомых, не наткнётся случайно на этот ящик Пандоры. И тогда всё то, что было похоронено в душе, всё то, что так старательно забывалось, вдруг вывалится наружу вместе с болью, которая завладеет всем нашим существом с неистовой силой. Всё то, что причиняло страдания, мучило и коверкало, а может быть, наоборот делало неимоверно счастливыми, но было безвозвратно потеряно, обрушится страшной лавиной на сердце так, что оцепенеет тело, а дышать станет невозможно. И мы поймём, что ничто на этом свете не проходит бесследно, ни хорошее, ни плохое. Что хоронить это в себе не было никакого смысла, потому что оно никуда не уходило, а лишь таилось в душе, пока кто-то не подковырнул ногтем засохшую рану. От прошлого не скроешься. Нет смысла стирать его, убивать, убирать подальше. Ведь оно не страшный сон, который забывается на утро. Не стоит бежать от своего прошлого, оно догонит, рано или поздно, чтобы сбить с ног. Нужно иметь достаточно мужества, чтобы быть благодарным за все те уроки, которые преподнесла нам жизнь. И каждому человеку, встретившемуся на нашем пути, сказать СПАСИБО. Ведь благодаря этим встречам, пусть иногда и роковым, мы становимся теми, кем должны быть. И не надо корить себя за ошибки. Ведь не ошибается лишь тот, кто не живёт.