Кто не жалеет времена,
убытки путая с дурманом,
Взывая - долг отдайте нам,
процент отдайте, ибо мало.
Кто жизнь считает за сундук,
в котором ценность - две квартиры,
Машина, отдых… сердца стук
впридачу к красному порфира*.
Кто ставит штамп на боль и грех,
на совесть бирку без сомнений,
Смахнув с горсти народной всех
на края край… и на колени…
Кто не сбегает в никуда,
душе желая откровений,
Кто не разглядывает даль
и облаков не ловит тени…
Кто ноет, стонет и скулит
о неустроенности правды,
Кто мелочь звонкую обид
всё копит, копит, как отрады…
Кто не жалеет времена,
века теряет.
За спиною
У них сплошная пелена,
перед глазами - чушь - пустое.
*богатая отделка камнем или тканью - порфир
Он позвонил ей где-то в шесть утра -
И о любви шептал что-то невнятно.
Что вместе быть давным-давно пора;
Куда пропал тогда неясно.непонятно.
Он позвонил ей летом на заре
И в трубку столько глупостей шептал.
Следил за днями на календаре:
Так мучился, так без нее страдал.
Он позвонил ей восемь лет спустя.
Всё это время думал лишь о ней.
Не жил, а выживал о ней грустя -
Бессонных тысячу провёл пустых ночей.
Она превидела этот звонок во сне,
Всю свою волю сжала в кулаки:
«Я вышла замуж в прошлом сентябре,
Ты не звони мне»…и короткие гудки…
Мама, я стала взрослой,
Я теперь ношу шапку зимой,
Отвечаю сама на вопросы,
Не боюсь показаться смешной.
Принимать научилась решения, -
Хотя, с этим немного пробелы,
Поменяла свои предпочтения
И в желаниях я стала смелой.
Но как раньше люблю сюрпризы,
Те же мелочи, что и в детстве,
До сих пор я чуть-чуть капризна -
В этом деле, года не средство!
Мама, я стала взрослой,
Но осталась сама собой,
В чем-то, также несносна,
Но теперь ношу шапку зимой…
Уставшие улицы
От чьих-то угрюмых лиц,
Закутаны в серое,
Усыпаны пустотой,
Деревья сутулятся,
Их листья стремятся вниз,
В отсутствии веры
Ведут диалог пустой.
_______________________
А где-то рассветы
И в каждом отрезке - жизнь,
От солнца слепящего
Улыбки на сотни верст,
Простые ответы,
Надежды взлетают ввысь,
Огни настоящего,
Смелых желаний горсть.
________________________
По разному видим
Сюжеты одной главы.
И тот, кто настойчив,
Немало дорог пройдет,
Забыв об унынии,
Не опустив головы,
А кто-то закончит,
Еще не начав, полет.
Я безнадежно отстаю от жизни,
Теряясь в новомодном барахле,
Техническом прорыве и цинизме,
Бал правящем в бетоне и стекле.
Мне машет ручкой девочка из детства,
Зовет меня на улицу гулять,
И днем еще возможно отвертеться,
А ночью ей придется объяснять…
И я не сплю, наверное, годами,
Чтоб не встречаться с собственной душой,
Какими… черт возьми, словами
Ей объяснить, что делают со мной?
Я отстаю от жизни безнадежно,
Ценю любовь и преданных друзей,
И втолковать девчонке невозможно,
Что превратилась дружба в Колизей.
Мы пахнем сплошь элитными духами,
Подделанными в грязной мастерской,
Нас покупают вместе с потрохами
(Приятно пахнущих) кредитной закладной…
А девочка ждет кукол и подарков,
Подружек и мальчишек во дворе,
Ей Мерседес, поставленный под аркой,
Напоминает рыбу в конуре…
Смешную, черную, блестящую акулу,
Грозящую стремительно напасть,
Она не знает, то что глазом круглым
Акула излучает страх и власть,
И мальчики, запутавшись в процентах,
Мечтают посмотреть морское дно,
А девочкам твердят, что в буднях бедных
Любовь сама кидается в окно…
Кидается с разбегу и с расчетом
Убиться о неласковую твердь,
Но окружающие люди отчего-то
Не замечают маленькую смерть.
Психологи, семейные эксперты
Всю прозу жизни окрестили «быт»,
Замалчивая, что от этой смерти
Душа, как кости, осенью болит…
Неважно кто в душе, стальная стерва
Или богинь разросшийся гарем,
Душа не дохнет… первая как нервы!
Она других космических систем…
Я отстаю от жизни на парсеки,
И девочка не может разуметь,
Как может быть мне плохо, если веки
Я открываю, чтоб на мир смотреть,
Когда есть лес, зеркальные озера,
Котенок на рассветной мостовой…
Пытается понять душевным взором,
Что делают… Что сделали со мной…
А новости стабильно днем и ночью
Транслируют в лучах кромешный ад,
Но мы сбежим по старой водосточке
И свалим… в ожидающий закат.
И не будет уже больней,
Белый берег души моей
Заливает желанный свет.
И от боли сбегает боль,
И от сердца уходит вой,
И от тела отходит смерть…
…Белый берег души моей
Забывает порой о ней -
Не зовет на рассвете в даль,
Не ласкает, слегка обняв,
Не смеётся в окне огня,
Не пророчит - не нам беда.
…Заливает желанный свет
Суетливый не длинный след.
Поглядишь на него, горя…
Убежала б во сны - назад -
Посмотрела себе в глаза,
Вопрошая: - Ну что, не зря?
…И от боли сбегает боль,
Оставляя меня с собой.
Обещая вернуться вновь,
Наберется лишь сил лихих.
Ухмыляясь: - Пиши стихи,
Вот и тема - Больная ночь.
…И от сердца уходит вой,
Ненадолго - он там - живой!
Он вернётся, вампир глухой.
Он напьётся из хлипких вен.
Обезволит, уложит в тень
И прикроет тяжелой тьмой.
…И от тела отходит смерть.
Я не буду сейчас смотреть -
Я видала её не раз.
Я кричала: - Не сметь, поди!
Я искала в обход пути!..
Но всегда наступает час
Черной бездны… всегда… увы…
О, это забытое слово - совесть! О, это неизвестное многим состяние - стыд!
Не странность, а почти закон:
Чтоб груз минувших лет убавить,
(Иные скажут-«парадокс и моветон!»)
По-новой бы поверить в сказки,
Без сказок жизнь совсем не то.
Недалёкие откладывают счастливое настоящее… на будущее!
если ты человек, понимаешь…
что у жизни бывают мечты,
и бывает, страшнее день ночи
когда в сердце сгорают огни.
если ты человек, хлеб с душою…
никогда никого не зноби,
проклинать это страшно… до боли
так нельзя, сердце слышишь? молчи…
есть обида и горечь с тобою,
есть пустые слова у любви…
только слово - проклятье… с канвою
никогда ты его не скажи…
Жизнь, это путь канатоходца над бездной, где тонкий канат это миг, а удерживающий его шест о двух концах -
его прошлое и будущее.
Всем рьяным последователем Учителей и Учений я хочу открыть маленький секрет. Вообще-то он лежит на поверхности, стоит только обратить внимание, но почему-то не многие обращают.
Хороший ученик не может стать Мастером. Хороший ученик - вечный ученик. Мастерами становятся только плохие ученики.
Хороший ученик не может выйти из роли ученика. Он нуждается в том, чтобы кто-то более сильный и мудрый отвечал за его жизнь. Учитель заменяет ему родителей, от которых он так и не сепарировался. И тогда единственным шансом повзрослеть для него остается сепарация от учителя. Которую он воспринимает как предательство. Многие учителя сами отправляли созревших учеников прочь от себя, чтобы завершить эту сепарацию. Но с хорошими учениками это не прокатит: они просто найдут себе нового учителя, или будут страдать, считая себя духовными сиротами.
Чтобы быть Мастером, не обязательно быть просветленным. Не обязательно для этого много знать и уметь. По сути, Мастер отличается от остальных только одним. Он достаточно доверяет Источнику внутри себя, чтобы не искать его где-то еще. Ему не нужны внешние авторитеты, чтобы чувствовать правду.
Мастер - это творец, проводник творческой энергии Источника изнутри вовне. Это противоположно проводимости ученика, получающего ее извне вовнутрь и светящегося отраженным светом. Поэтому, совершенствуясь в качестве ученика, можно стать лишь более совершенным учеником, но не Мастером.
Быть Мастером - это решение. Выбор. Ничего больше.
Выбор, подтверждаемый каждое мгновение, когда ты решаешься проявлять свою суть в мире. Это не значит, что ты больше ничему не учишься. Но ты учишься из другой позиции. Открывая для себя новые способы и грани творчества, находя новые пути проявления духа через себя.
Мы блюдем свои устои
И незыблемость канонов,
Ведь ходить удобно строем,
Как и мыслить по шаблону.
Мы не говорим об этом,
Хотя каждый точно знает:
Сексуальные диеты
Организм не одобряет.
Вернуть бы тех, кого забрали небеса…
Чтоб просто жить, чтоб чаще улыбаться…
Чтоб в церкви лишь *за здравие* свеча,
И чтоб не знать, что значит *расставаться*…
Вернуть бы всех, кто в сердце по сей день…
Сказать все то, что в памяти застыло…
Так мало слов бывает до потерь,
Но много сказано, рыдая на могилах…