Чаще всего эту песню называют МАЛЫШКА, ЗДРАВСТВУЙ.
Существует множество переделок-перепевок этой песни!
К сожалению авторы ни первоначального варианта (да и кто сейчас уже разберет каким этот первоначальный вариант был) ни последующих перепевок не известны … Исполнителей у песни тоже множество.
Как один из вариантов в альбоме «Песни с передовой» КЦ «Солдаты России» (г.Екатеринбург) в исполнении Романа Балибардина она в таком тексте:
Малышка, здравствуй, моя родная,
Ну как дела?
Зима настала, дорожку к дому
Мне замела.
А если спросят, о чем пишу я, ты им соври,
Ты только маме, что я в Чечне, не говори.
А звезды тают в горах Кавказа с лучом зари,
Ты только маме, что я в Чечне, не говори…
Вчерашней ночью в чеченской подлой
Был ЗИЛ подбит.
Шофер - парнишка в «тюльпане черном»
Домой летит.
А если спросят, о чем пишу я, ты им соври,
Ты только маме, что я в Чечне, не говори.
Сейчас суббота, белье почищу,
И бог с войной…
Но спят ребята, и пахнет потом -
Был трудный бой.
А если спросят, о чем пишу я, ты им соври,
Ты только маме, что я в Чечне, не говори.
Малышка, здравствуй, моя родная,
Ну как дела?
Весна настала, дорожку к дому
Мне расцвела.
А если спросят, о чем пишу я, ты им соври,
Ты только маме, что я в Чечне, не говори.
есть ещё такой «чеченский» вариант:
Привет малышка моя родная, ну как дела?
Метель наверно дороги к дому все замела.
Снова над Грозным тают звезды в лучах зари,
Ты только маме что я в Чечне не говори.
Сегодня ночью чеченской падлой был танк подбит,
Механ-водитель в «тюльпане черном» домой летит.
Завыть бы матом: «война подлюка - огнем гори!»
Ты только маме что я в Чечне не говори.
Придет суббота, белье починим и черт с войной.
Сегодня утром не вышли трое, был трудный бой…
«Двухсотых» грузят, на сердце тяжесть, хоть плачь ори;
Ты только маме что я в Чечне не говори.
Моей малышке, родной любимой, я шлю привет,
Но что за дело - из дома писем все нет и нет.
А если спросят о чем пишу я … Ну что ж - соври,
Ты только маме что я в Чечне не говори.
А завтра утром уходим снова на караван,
Задача роты - занять нам город Ачхой Мартан.
С другом Серегой что тот вернеться держу пари,
Ты только маме что я воюю не говори…
в «афганском» варианте песню чаще называют «Афган», один из текстов выглядит так:
Привет малышка, ну как родная твои дела?
Зима наверно дороги к дому все замела?
А звезды тают под Кандагаром в лучах зари,
Ты только маме, что я в Афгане не говори!
Сегодня ночью душманским котлом был ЗИЛ подбит,
Шофер мальчишка в «тюльпане черном» домой летит.
Загнул бы матом, война - паскуда, хоть плачь - ори!
Ты только маме, что я в афгане не говори!
Лицо горит, туман и горы - суров Афган.
Опять ребята уходят ночью на караван.
С дружком Олегом, что он вернется держу пари.
Ты только маме, что я в афгане не говори!
Сейчас суббота, сменю белье я и черт с войной.
И пахнет потом, и спят ребята, был трудный бой.
Загнул бы матом, война - паскуда, хоть плачь - ори!
Ты только маме, что я в афгане не говори!
Своей сестренке я шлю горячий большой привет,
Скажи, пусть пишет, давно из дома уж писем нет,
А если спросит, о чем пишу я, ну чтож соври -
Ты только маме, что я в афгане не говори!
Ходят люди грустые, смотри:
на лицо красивые, с иголками внутри,
ходят и не ведают,
к счастию дорожек,
и лежат повсюду кучи рожек, ножек!
Ходят неприкаянно и в жару, и в стужу,
если вдруг решатся стать иголками наружу,
было бы, гораздо бы, легче людям жить,
если научиться им с иголками дружить!
Мой стиль недостаточно для всяческих ярмарок ярок
Я сочиняю под параболами арок
При Пастернаке на столе была свеча, при мне остался огарок
Однако тревоги напрасны: у меня в телефоне фонарик
Вероломен, словно Цукерберг в 2004-ом
Я похож на стриптизёра, что ошибся тортом
Я похож на камень, что ошибся огородом
На таймтревеллера, ошибившегося годом
Но Куда б ни вела, меня Муза, я Повсюду следую за ней, порой парашют юзая
И тут лишь важно, чтобы вовремя сумел раскрыться купол
Покуда снег окончательно степь не укутал
Покуда среди мыслей не наступила смута
Вдохновение - скандал
Строфы - битая посуда
И пусть творчество требует неизменно что-то взаймы
Отдай ему своей же зимы
Кто если не мы Передаст потаённый поколения смысл?
Кто, если не ты сам
Из любой эпохи в итоге всегда вычитали
Тех, кто к высотам стремясь, обходился читами
Потому вдохновенье нахожу в Че Геваре
Вместо тёплого местечка - скитанья с кентами
Меня выдумывают сами дни мои
Они бегут в сыром, интуитивном кроссе
На миг задержится в заоблачном ГАИ
Уже подержанное солнце - это осень
Я не в мать, не в отца, я в Иосифа Бродского
Лацканы пиджака чернилами покоцаны
Вместо полночи в Париже
Мне скучать по рыжим
Волосам твоим. И я неподвижен:
Вынести мусор выйду во двор
Небо столь словоохотливо:
В mp3 бы, да в айпод его
Это было бы лучшее топливо
Чтоб исправно работал надеждомобиля мотор.___
Я устал от засилия быдла
Эм-Си ли я, и для
Чего я пишу свои строки, выдрав
Из тетради двойной листок
Заглядываю внутрь себя сквозь черновики, как будто через перископ
То что я special one
Мозолит глаз конечно вам
Бесшумно творите, я бешено, и как итог - по швам
Трещат границы жанра словно скорлупа фисташек
Довольно Прометеев, гашенных кромешным гашем
За миг до смерти кто-то глянет в свой последний кинескоп
Оттуда Мнемозина им шепнёт - «мол, ты не смог»
Ты избрал коттедж комфорт
В противовес палитре высот
Будь готов к разбитым стёклам, заперев мечту на засов
Меня хлестали офиса крапивой
Я вовремя ушёл и Нынче мчу по сознанья глубинам, словно по глубинке Нива
Продолжая комбинацию, что начал Ньютон
Когда скинул головой на Джобса Стива
Мой генетический код
Меня в ночь зовёт
И та ночь тосклива
Я не в мать, не в отца, я в Иосифа Бродского
Лацканы пиджака чернилами покоцаны
Одни тупо смотрят как мимо них проходит жизнь, а другие берут её за руку, останавливают и заводят беседу.
Самая успешная страгедия поражения - промедление, откладывая на потом того, что нужно сделать немедля.
передо мной мужчина… уже давно чужой
потухший взгляд, морщины, седина
а ведь когда-то был любимый и родной…
но боль утихла, ее с собою унесли года
Хорошо, когда есть рядом человек понявший боль твоей души! С ним рядом, как-то не боишься, погибнуть в собственной глуши!
Неважно, какие раны и бесконечную боль причиняет нам жизнь, главное продолжать идти вперёд …
Болтаюсь как мартышка на пальме, которую все время кто-нибудь трясёт… Это я про жизнь!
Жизнь - это интервал времени между предчувствием, что «все еще будет» и осознанием факта, что «все уже было».
Я не хочу… каких - то объяснений,
Оставив в прошлом мысли о тебе …
Давным-давно закрыла двери
Я не ищу … твои глаза в толпе.
Я стерла ластиком… забытые черты,
Без слёз и боли - встречаю я рассвет,
И больше нет душевной пустоты…
И утром ранним… солнцу говорю - Привет!!!
Мне не нужны уже твои слова,
Не верю, разучил ты верить …
Уже дописана наша с тобой глава,
И я не чувствую души твоей и тела.
Не возвращаются туда, где пепел,
Где мост разрушен и не остался след.
Моя любовь ушла, как тёплый ветер,
И для тебя здесь больше места нет.
Самый большой стыд, когда узнаёшь, что человек много лучше, чем ты о нём думал.
Купила скакалку, прыгаю утром, в обед и вечером, пусть соседи думают, что моя личная жизнь наладилась.
Для того, чтоб горя избежать, нужно развернуться к нему лицом
- Я обязательно приду к тебе, что бы ни случилось. Я буду возле тебя всегда.
Ёжик глядел на Медвежонка тихими глазами и молчал.
- Ну что ты молчишь?
- Я верю, - сказал Ёжик.