Переписывать сказки непросто,
Только в этой сюжет не по мне,
И концовка, ну как-то не остро
Отложилась в моей голове.
В детстве был от нее я в восторге,
И Иванушкин образ любя,
Будто сам на затравленном волке
Я скакал, обнимая тебя…
Но похожесть с годами стиралась -
На царевича я не тянул,
В зеркалах, как назло, отражалась
Волчья шерсть очертанием скул.
И клыкастая сущность все чаще
Проявлялась и нравилась мне,
И казалось, что зверем быть слаще
В этой, Богом забытой, стране…
Я, конечно, добра не чурался
И горячую кровь не хлебал -
Если били, то я огрызался,
Нападали - и я нападал.
И еще мне с годами открылось -
Волк не может ходить под седлом!
От того-то ночами и вылось,
От того-то и билось хвостом…
Это чучело в царском кафтане,
Русым волосом ветер ловя,
В старой сказке, как в цепком капкане
Вместо лошади держит меня!
Но сегодня дышу я иначе -
Между прошлым и будущим в щель
Проскочу я на крыльях удачи,
Я, вообще-то, удачливый зверь!
И царевича к лешему скину -
Отдохни-ка, балда, охолонь…
А девчонку - привычно на спину -
Ты мою Василису не тронь!
Испугается, вцепится в холку,
Ляжет грудью, прижавшись к спине -
Кто же сразу доверится волку…
Что у серого там на уме…
Но ведь сердце мое шерстяное
Тоже может страдать и любить!
И пускай оно, чуточку, злое,
Да и с морды воды же не пить!
Жалко сказки - они понарошку,
Даже если по новой писать,
А хотелось - ладошка в ладошку
С Василисой Прекрасной шагать.
А хотелось… И хватит об этом!
Рассветает… Мечты - на засов!
И не волком - обычным поэтом
Возвращаюсь из сказок и снов…
Кто не летал во сне, тот не поймет…
Кто не летал во сне, тот не поймет,
И не узнает восхищения полета…
Как тело мчит сквозь пустоту вперед,
Как поднимает ввысь неведомое что-то.
Как замирает и волнуется душа…
Как ветер рвет невидимые струны,
А ночь - загадочна и так хороша,
И звезды улыбаются тебе и месяц юный.
Copyright: Элина Луквина, 2008
Будь выше подлости и сплетен.
Будь выше зависти и лжи.
Представь, что ты в бронежилете -
В бронежилете для души,
Который к сердцу не пропустит
Камней и ядовитых стрел,
И защитит тебя от грусти
И от обид. Кто б ни посмел
Сердечный твой покой нарушить -
Вернётся всё к нему назад.
Бронежилет надень на душу -
Чтоб не проник в неё ни яд,
Ни злые, едкие намёки,
Ни чьи-то грубые слова.
Лишь пожалей людей жестоких
И не подбрасывай дрова
В огонь печали и унынья.
Будь выше мелочных обид.
Пусть эта боль бесследно сгинет,
Пусть сердце больше не скорбит,
И пусть душа твоя не плачет.
Будь выше этой суеты.
Обиды ничего не значат,
Когда в себе уверен ты.
Есть жидкости для снятия мэйкапа -
С лица смывающие краски,
А есть: текила, виски, граппа -
С души срывающие маски.
Если вам приходится себя уговаривать, значит, душа говорит «нет»
хотел я написать «любовь», а написалось «ненависть»… простите…
я так же, как из вас любой, теперь не знаю, с кем сейчас Спаситель,
и почему Он дал руке моей такую неожиданную волю?
повис наш мир на волоске промеж Майдана, Куликова поля…
и мы шагнули от любви - и оказалось это очень просто -
и не случайно забрели на ненависти мрачные погосты…
всего лишь шаг, один лишь шаг,
а как теперь от света далеки мы…
любви лишенная душа
от нас уходит прочь непоправимо…
Что-то вдруг заболела душа,
Нет ей бедной ни минуты покоя,
То ли дождь завтра будет с утра,
То ли муж возвратится к запою.
Загляну… осторожно в ДУШУ… Что же в ней НАКОПИЛОСЬ за жизнь? Мне придется немало разрушить… Чтоб Душа вновь взлетела ввысь… Мне придется -сбивать засовы… От которых -давно нет ключей… Разобрать, что лежит бестолково… Все, до маленьких мелочей… На помойку- снести обиды… Что все время- копились там… Те Мечты- что уже разбиты… И давно- превратились в хлам… Отпускаю и одиночество… Прижилось… но не жаль прогнать! Ведь когда-то должно закончиться… Ведь должно… но как знать… как знать… Вот и раны- любовной драмы… Но на них у меня свой взгляд… Хоть давно превратились в шрамы… Все равно… иногда болят… Выгоняю… отсюда зависть… Вместе с нею тоску и лесть… Лишь Любви своей- не касаюсь… Оставляю… такой как есть… Лишь Любовь- среди всякой скверны… В душу свет- как могла, несла… Без Любви бы душа, наверно… Непременно… бы уже сгнила… Вот и все… стала чистой и белой… Словно девушка в неглиже… Я давно собиралась сделать Капитальный… «Ремонт в душе!
Непорядок в душе… Непокой… Неуют…
Что-то вдруг затопило тоскою.
То ли драные кошки когтями скребут,
То ли Ангел устал за спиною.
Сколько же в лицах имен, историй, но неведомых нам, не узнанных, которые лежат внутри каждой души, но боящейся непонимания, осуждения, боли… не зная, что, быть может, в них и есть как раз нечто светлое, чистое, пусть и наивное, пусть и слабое, пусть и жестокое, но настоящее… И эта частица спрятана внутри нас, но ее можно увидеть на миг, неловко, скользко, внезапно… в улыбке старика, слушающего о покорении мира, в радости отца, смотрящего мультики, в молчании сына, обнявшего мать… Пусть эти истории не стираются, потому что они то, что мы потеряли, но обрели, не замечали, но заметили, не любили, но полюбили…
Растворяюсь в тебе
Растворяюсь в тебе, словно в омуте,
И о чувствах в захлеб говорю,
И в ночном, озорном полушепоте,
Я дыхания шелест ловлю.
Наслаждаюсь тобой, с упоением,
Каждой клеточкой, чувствуя жар,
И с таким неземным наслаждением,
В моем сердце пылает пожар.
Я до дрожи люблю, так неистово…
Замирает в полете душа,
И от чувства, так искренне-чистого,
Ночь идет никуда не спеша.
Нам подарено это мгновение,
Накрывает безумной волной-
Этот миг, неземной, без сомнения-
Волшебство, между мной и тобой!
Copyright: Ольга Ткачева 2, 2014
Две души
Если тянутся души друг к другу,
Им не важно, что нужно пройти-
Пусть буран им в лицо или вьюга,
Ничего не собьет их с пути.
Пусть порою им путь преграждает,
Чья-то зависть, что тучи черней,
И за каждым углом ожидает,
Тот, кто хочет задеть по-больней.
Души все это преодолеют,
Потому что любовь их ведет,
И никто на земле не посмеет,
Прекратить их «волшебный» полет!
Copyright: Ольга Ткачева 2, 2014
Ты душу мою разрывала на части,
ты резала сердце моё на куски!
Нет в мире страшнее и хуже несчастья,
чем боль получать от любимой руки…
Ты ядом тоски мою кровь отравляла,
ты чувства мои унижала всегда!
Тебя я люблю… разве этого мало?
Тебя я люблю… вот такая беда…
Ты - сладкий нектар и ужасная горечь,
ты - мой бесконечный, обманчивый сон.
Мечты одинокой обречённая повесть,
и розы увядшей засохший бутон…
Писателями становятся не потому что много дорог исходили.
Изранить душу можно и в клетке. Нет ничего за пределами нас, что сделает нас сильнее или слабее. Все находится внутри нас. Степи, горы, дороги можно открывать и в сердце, спотыкаться, падать, подниматься, встречать новые лица… И на привале собственной души делают потом записи израненные или осчастливленные путники.
Время от времени в жизни непостижимым образом возникает нечто в виде музыки, книги или фильма, что входит в нашу душу, как долгожданный дождь в сухую землю.