Грабельки
Ты же знаешь на двести процентов, что можно, а что нельзя.
Но летишь к каждым грабелькам в точности как к родным.
Ошибаться - твой верный конёк, твой талант и твоя стезя.
Ты дальнейший свой шаг представляешь, скажи, каким?
У тебя алгоритмы похожи всегда, словно близнецы.
Полюбить - так того, кто три года уже женат,
или где-то живёт за сто тысяч шагов - не свести концы,
или просто не любит в ответ.
Шах тебе и мат.
Рассмотреть - так добро, где не вычерпать ковшиком яд и желчь,
или верить рассказам о верности неземной,
засыпая с ножом под лопаткой - не выдохнуть и не лечь -
только думать о том, как разделаться с тишиной.
Выбирать - так не то, к чему сердце/печенка/душа лежит,
то что было кому-то другому бы в самый раз,
а потом захлебнуться, увязнуть, исчезнуть в болоте лжи,
повторяя, что всё хорошо.
Просто высший класс.
Обижать - так таких, кто всё вытерпит, вынесет и простит,
чтобы сдержанно бросить «пока» и уйти туда,
где ночами играет холодный, пустой, одинокий бит
и восставшая память подёрнута коркой льда.
Ты же знаешь на двести процентов, что будет, когда и как.
Так что выключи свет и мозги. Вылей в чашку ром.
Подними уже над головой [да повыше] свой белый флаг
и прими всё как данность.
За грабельки - поделом.
Copyright: Лёша Самолётова, 2014
Живее живых и мёртвых мертвей
Бывала уже не раз.
Казалось, что нет и слёз солоней,
И радостней этих глаз…
Летала вверху, а крылья сломав,
Так гордо внизу ползла.
Раз помощи нет, то значит сама…
Я столько сама могла…
Печаль допила, заела тоской.
Укуталась в пустоту.
И, кажется, мир какой-то чужой,
Он рушит войной мечту…
Но всё ли вот так, как кажется мне?
Ведь греют лучи с небес…
А дело в душе… Душа на войне,
Когда управляет бес…
Уныние - грех… Но слёзы порой
Смывают ошибок груз.
Кто мир подарил - тот точно герой,
Кто дарит войну - тот трус…
Кто ищет беду - её и найдёт…
Знать, радость пора искать…
А дёгтя наевшись, так сладок мёд,
Но лучше не привыкать…
Один лишь дымит, другой же горит,
Своих не стесняясь чувств…
Ведь кто отдаёт - наполнен внутри,
А кто лишь берёт - тот пуст…
Ирина Самарина-Лабиринт, 2015
Крест - у каждого свой, от роддома - к могиле,
кто его выдавал - нам того не найти.
И никто не спросил: «А он нужен Вам или…»,
чтоб в течении жизни нести и нести.
Крест у каждого свой: и по весу и форме.
Крест - у каждого есть и скажу лишь одно:
не пытайся свой крест переложить другому -
твою ношу другому нести не дано.
Я пытался избавиться - не получилось,
сжечь его я хотел… Только руки спалил!
Горько стало вдруг мне и знамение снилось,
что я чью-то могилу слезами пролил.
Я его оставлял за дверьми ресторана
и в воде я топил, камень с пуд привязав.
Но мой крест, как открытая рваная рана
возвращаясь, гноился, меня наказав.
Я испробовал всё: от пилы - до струбцины,
только искры летят, а ему - ничего.
Тут я понял - он мой до конца, до могилы
и пытаться избавиться просто смешно!
Крест невидимым создан по Божьей же воле,
ведь, не видишь - не бредишь, его словно нет.
Даже в зеркале нет ничего за спиною…
Но на мне, словно свая, как тягостный гнет.
Его тащим всю жизнь, как встаём спозоранку
и спина уж болит, только, друг мой - не ной.
Этот крест - как клеймо за грехи (что от рая)
и нести нам его - до доски гробовой.
Но уйдет ли та ноша со мною в могилу
или крест, как душа, будет сверху витать?
Иль к другому придёт, чтоб повиснуть на спину?
На земле, что живём - не дано нам узнать …
и когда она засыпает…
и когда она засыпает в его руках он боится пошевелиться
и нежность его выходит за берега и грозит пролиться
на башенки возведённые из песка затопить бойницы
которые он годами клепал строгал чтоб с тоски не спиться
он отчётливо помнит как глубока на вид безобидная эта водица
хлебнёшь и тут же растут рога не река, а козье копытце
иван останется в дураках не лебедь красна девица
он думает как ни была бы редка эта упрямая птица
не стоит она моего мирка уютной моей теплицы
от него осталось так мало он больше не хочет собой делиться
он смотрит как падает мокрый снег за окнами в жёлто-рыжем
фонарном свете сходясь тесней становятся неподвижны
дома он думает о весне она так спокойно дышит
он завтра скажет что так честней что хочет оставить нишу
в груди пустой что не ждал гостей что он не герой из книжек
мы сами творцы своих новостей и получатели мы же да утро вечера мудреней вот стали б ещё потише
соседи в мышиной своей возне двумя этажами выше
а может просто остаться с ней попробовать вместе выжить
и тогда она вздрагивает во сне и прижимается ближе
Copyright: Ирина Парусникова, 2008
миниатюра
Опьянев от глотка тишины
В пустоте обезумевших комнат
Я живу от весны до весны
Ненавязчиво, тихо и скромно.
Copyright: Ангела Мон-А-Мур, 2006
Родина не там, где тепло заднице, а там, где тепло душе.
&
Я не ангел
Я не ангел и ты это знаешь,
Не идеал я и не мечта.
Ты один, мой друг, понимаешь,
Что горю как огонь, как свеча.
И огонь мой очень опасен,
Ты влетишь и погибнешь в нем,
Как приманка он - очень прекрасен,
Только губит он всех день за днем.
Не мила и не так я прекрасна,
Не свечусь я, увы, изнутри,
До сих пор, неужели, не ясно,
Что разрушу твои я мечты?
Я не свет несу для людей.
Только боль другим причиняю,
Я, как мрачный жестокий злодей,
У людей мечты отбираю.
Не хитра, как Лиса, так случилось,
Что пряма и бесхитростна я.
От обид мое сердце закрылось,
И как лед стала я холодна.
Но хочу пред тобою открыть
Свою душу в надежде, что друг,
Ты не сможешь в конец добить
Мою душу коварно и вдруг.
Copyright: Ксения Мироедова, 2015
Этой ночью в дом вернулась оcень
Ночью в гости заявилась осень,
Но открыть ей дверцу не спешила.
Встать мне утром надо ровно в восемь,
И гостей полночных я не выносила.
Осень постучала ровно трижды,
А затем сама ввалилась в дом
С ветров в волосах, в пальтишке рыжем,
Провоняв насквозь сигарой и вином.
Осень пьяная в прихожей бушевала,
Матерясь снимала башмаки,
Туфли все мои в корзину побросала,
Расчехлила все мои зонты.
А затем приблизившись к постели,
Тихо забралась под одеяло.
Диким холодом от осени повеет,
«Только мне ангины не хватало!».
У нее так холодны объятия,
Запросто простынуть можно с ней.
Тихий шепот мне ее приятен,
Только сырость пробирает до костей.
Осень возвратилась этой ночью,
Чтобы туже куталась я в шаль,
Чтобы чай я заварила крепкий срочно,
Чтобы книгами лечила я печаль.
Этой ночью в дом вернулась оcень,
Чтобы заново я научилась жить
[В свитер обрядит, меня не спросит],
Чтобы с ней могла все обсудить.
С этой осенью подружимся надолго,
Будем вместе сочинять стихи,
Может, влюбимся пронзительно и колко,
Будем строить планы и мечты.
Осень будет рядом, сопли утирая,
Мчать по лужам наперегонки,
Чтобы я, когда зима настанет,
Жить смогла без тягот и тоски!
Copyright: Ксения Мироедова, 2015
А где найти душе приют…
Когда внутри скребутся кошки,
С мечтой расходятся дорожки -
Часы удачи отстают?
А где найти душе приют…
Когда холодными ночами
Тревоги яростное пламя
По телу дрожью там и тут?
А где найти душе приют…
Когда нет слов и оправданий,
И в лабиринте испытаний
Желаньям воли не дают?
А где найти душе приют…
Когда стремглав несутся мысли
И в одиночестве зависли
Надежды в то, что боль убьют…
А где найти душе приют…
Copyright: Светланка Маркина, 2015
Свидетельство о публикации 115 092 009 747
По краешку,
По кромочке,
Как по обочине.
Босыми ножками,
На цыпочках,
Я по твоей душе хожу.
Едва касаюсь…
Сама ели дышу.
Чтобы не сразу ты почувствовал,
Как я внутри твоей души брожу.
Кофе с ароматом разлуки
Сейчас с тобою выпьем кофе
И разойдёмся не спеша…
В сердца прокралась тихо осень,
Дохнув прохладой октября.
Ты, повернув за угол дома,
Исчезнешь средь глухой толпы…
Сотру твой номер телефона,
Сожгу разбитые мосты.
А осень, вслед вздохнув печально,
Засыплет золотом следы…
Мы встретились с тобой случайно,
И разбрелись без суеты.
Copyright: Инга Дмитриева Гвоздь, 2015
У каждого человека есть струна, затронув которую, можно услышать мелодию его души.
Выражение «невинная дева» из старинных летописей подразумевало чистую душой женщину, обычно монашку или слегка блаженную, а вовсе не ее личную жизнь!
Печальный взгляд, обидные слова;
Прощальный блюз им ветер напевал.
Не замечали боль в глазах родных
И лишь душа кричала у двоих…
Согрей меня! Целуй, не отпускай!
И стук сердец напомнит прошлый рай.
В плену любви обида догорит.
Не уходи! Давай поговорим…
Грустит луна и мир напополам,
Уходят в ночь по разным сторонам.
Последний шаг за поворотом стих,
И лишь любовь просила за двоих…
Слепая гордость, мокрые глаза,
Пытались оба что-то доказать…
Остановился взгляд на звёздах золотых
И лишь душа болела у двоих…
Как хорошо когда в ответ
Душа с душою говорит.
И пусть мне скажут -это бред,
Но это тянет и манит.