Ну, какая же это заслуга--
спрятать душу свою под замок
оттого, что ты сверзился с круга,
изнывать от тоски и досуга,
слушать, как надрывается вьюга,
упиваясь, что ты одинок.
Ну, какое же это подспорье,
что ты доступ друзьям перекрыл,
что ты пестуешь горюшко-горе,
проживаешь в обиде и вздоре?
Ты, как крест на глухом косогоре,
под которым себя схоронил.
Ну, какая же это отрада,--
не дождавшись финала парада,
разломаться, сойти, уступить?
Годы -- горе, а мысли -- отрава…
Но на то и мужская отвага,
чтоб с улыбкой навек уходить.
Фальшивые чувства это тучи…
Фальшивые слова подобны грязным лужам…
Твоя любовь привычка и песок…
Моя любовь искусство и теплый летний дождь…
Black Tulpe
Поэзия не словарь рифм, а боль и восторг души!
&
Душа, как и наша внешность может иметь свои изъяны и несовершенство.
Как так?
Понять никак не может,
уставший доктор всё твердит:
- Душа без нервов, а болит!
Я всегда людям говорю только правду, какой бы она не казалась загадочной…
Но и не скрываю от них что полон разных тайн…
Black Tulpe
Ты меня закалил словно сталь,
Я уроки такие ценю,
Раньше дамы носили вуаль,
Теперь носят на сердце броню.
Ты инъекцию ввел от тоски,
Не рыдаю я по вечерам,
Дела нет до такой чепухи -
Где и с кем ты проснешься с утра.
Слишком много потрачено сил,
Ученицей прилежной была!
Ты меня словно сталь закалил,
Так зачем теперь просишь тепла?
Дорога к сердцу проходила не легко,
Я то и дело спотыкалась о сомнения.
Он так настырно лез в души моей окно,
Когда я плотно закрывала в сердце двери.
Как ангел на ветру, душа моя трепещет:
просчитано число, пришла её пора.
Так доживают срок подержанные вещи
и души-летуны непрочного пера.
Нет крова на земле идущему без цели.
Нет памяти для тех, кого никто не ждёт.
Мелкопосевный дождь стоит среди недели
и штопальную нить без устали прядёт.
Я позову его - нежней не будет зова.
Но мне ещё нельзя - ведь я покуда тут.
Как всё-таки проста моя первооснова!
Её уже вот-вот генетики прочтут.
Один из них себе на грудь положит руку,
услышит крови ток и мускулов игру…
И, позабыв свою серьёзную науку,
прошепчет невзначай: «Как ангел на ветру»…
Когда набираешь полный рот «грязной воды»,
чтоб с наслаждением плюнуть кому-то в душу,
смотри, чтоб сам от удовольствия не захлебнулся.
Слова в которые вкладывают всю душу пишут не вилами по воде, а высекают на камне.
Лишь только в настоящей любви к женщине мы способны понимать её истинную глупость, при этом прощать ей эти поступки…
Ты любишь её больше жизни, осознавая что счастье это время, которое не замечает пустых минут бесчувствия…
По этому мы все боимся потерять секунды, что каждая рождает в нас того, кто признается что он заблудший, но спасёт себя и чувства…
Black Tulpe
Мелкие чувства - паучки, натянувшие свои невидимые паутины в запущенных уголках нашей души.
Когда мы обманываем, мы разрушаем чью-то надежду.
Американская душа отличается от русской, так же сильно, как вэлкомствость…
От гостеприимства.