Захмелеть от дождя проливного -
Без зонта… босоножки в руках…
И по лужам бродить бестолково,
И витать… и витать в облаках…
И пусть платье насквозь всё промокло,
Откровенней черты обнажив…
Вновь как в детстве беспечна и только
Я и дождь, и любимый мотив…
Улыбнётся случайный прохожий,
С восхищеньем посмотрит и вслед
Вдруг шепнёт: «Ах, какой же хороший
Для художника был бы сюжет…»
Ну, а дождь всё сильней и сильнее
Обнимает, целует меня!
А в округе листва зеленеет
От блаженства тепла и дождя…
Смыта знойная пыль переулков,
И дышать так легко-прелегко,
И с последними каплями гулко
Сердце чиркнет от счастья юрком…
Захмелеть от дождя проливного -
Без зонта… босоножки в руках…
Плачет природа,
Опять не погода,
Снова на улице дождь,
Краска размыта,
Зонтик забытый,
Но королевой идёшь!
Скоро уж стужа,
Мутные лужи
Только тебе ни почём!
Не замечаешь,
Счастье встречаешь,
Как на душе горячо!
Годы разлуки,
Душевные муки,
К чёрту, на улице дождь!
Прямо по лужам,
Голос простужен,
Милый приехал! Идёшь!
Заходи, посидим… Заварю тебе чая с жасмином…
Или выпьем вина. Я продрогла - осенняя хмарь…
Нет свечей. Пустяки. И огонь не пылает каминный.
Только слабо мигнёт за окошком знакомый фонарь…
Я привыкла почти. Я легко привыкаю к молчанью.
«Пусть весь мир подождёт» до ноябрьских случайных снегов.
Ни к чему рифмовать: «Я опять безнадёжно скучаю»…
Заходи, помолчим… Ты всегда - слишком «прошеный» гость.
Так о чём я?.. Ах, да… Можешь в кресло забраться с ногами,
Согревая бокал и укутавшись в старенький плед.
Будем осень винить. И, дождливые слушая гаммы,
Я поймаю твой взгляд и… опять попаду в тёплый плен…
Заходи, посидим. Только ты. Только я. Только вечер.
Протяни мне ладонь. Я тебе нагадаю весну,
И любовь, и стихи, и камин, и безмолвные свечи…
Да не плачу я, нет… Это дождь не даёт мне уснуть…
Copyright: Лара Мишанова, 2012
Свидетельство о публикации 11 210 049 812
Хорошо что иногда идет дождь… он помогает смыть стыдливые слезы даже с мужского лица…
Что мне делать, ответь? У часов аритмия - запинаются стрелки, скрипят шестерёнки… Октябрин, две таблетки, от боли - пойми, я не сильная. Голос по-прежнему звонкий, руки - тёплые, только глаза выгорают от пожарищ рябиновых, солнца и ветра. Что же делать, скажи мне? Скитаться по краю подмосковных бордюров? Ботинки и гетры, и на плечи накидка в шотландскую клетку, без зонта в эту морось, чтоб после - ангина. И от боли опять октябрин, две таблетки (всё равно не поможет), и в чае малина, и всё правильно вроде… Всё вроде бы верно - не болит голова и давление в норме, до апреля пройдёт.
И вообще, это нервное…
Я люблю тебя, слышишь?..
В хронической форме.
Дождь… От прикосновения первой капли - вздрагиваешь… От заигрывания мороси - отбиваешься… От поливания ливня - убегаешь… От обертывания каплями - наслаждаешься…
Серж Гудман
кто-то, в капле дождя, видит серость…
а кто-то - спектр радуги))
В сердце дождь моросит
И над городом - тоже.
Монотонно струит
Капли влаги по коже.
Что за странная грусть
Проникает мне в душу?
В нежном шуме дождя
Звуки голоса глуше.
Дождь идет без причин
В моем сердце усталом.
Милый друг, помолчим,
Лучше вспомним о старом.
Не поймешь, почему
Наплывает истома.
Нет ни зла, ни любви -
Только боль мне знакома.
Испытания, горе, беды - они нужны.
Это тоже самое, что и дождь.
Дождь пройдет и смоет грязь, пыль. Станет чисто и свежо.
После дождя солнышко всегда такое умытое, трава зеленее и воздух свежее.
И человек тоже после тупика новее. Мысли другие. Он начинает больше ценить то, что есть.
Дождь по стеклу… тонкой струйкою нервы…
Мир так огромен, а он не первый…
Делает больно одним лишь словом…
Только на много сильней…
В воздухе пахнет грозой, так что же…
Гроза возможно тебе поможет…
Стоны заглушит души и может перевернет этот мир…
Сердце простонет:"Дай остановку!.."
В душу экспресс запустил ты ловко…
Ход удался! Начинай ракировку! Четче ищи слова!!!
Я за стеклом совсем как девчонка, Вообщем как дождь-рассчитал ты тонко…
Вдруг захотелось… до дрожи в коленках…
Мне под луной… повыть…
Хохочет луна:"Ишь чего захотела!
Выть под луной-не девчоночье дело!
Скоро рассвет- и его терпения…
незачем нарушать!"
Утром на улице новые лица…
Стоит взглянуть… и…сходить умыться…
Бросить привычку грустить и злиться…
В зеркало снова взглянуть сурово…
Ей подмигнуть… и…с улыбкою снова…
идти покорять этот мир…
Вот и дожди пошли… Смывают пыль с души,
чтобы потом её очистить белым снегом…
Укроет землю плащём
Грустный ангел.
Слёзы прольются дождём…
Осень раскрасит
Цветным узором дорожки.
Вальс.
Из дождя и цветов.
Дождь… Стучит по стеклу… За окном полумрак, как будто сейчас вовсе не утро, а уже почти вечер…
«Скажите на милость… Влюбилась-влюбилась…» Конечно, так не бывает. И, конечно, интернет - это самая настоящая попытка сбежать от действительности. И невозможно понять, о чем думает человек, что он чувствует… Но почему-то мысли в голове только о нем. Постоянно о нем - ежеминутно, ежечасно… Влюбленность такая нереальная.
И также, как в жизни боишься сказать глупость, показаться невыразимой бестолочью и так далее… И сердце бьется, как сумасшедшее… Конечно, я не верю, что все эти строчки могут стать чем-то большим, чем просто строчки. Но верить безумно хочется! Хочется, чтобы выдуманная сказка стала реальностью. Честное пионерское.
Это от одиночества и недостатка общения, наверно.
Женщине всегда просто хочется быть чьей-то и чтобы ее любили. И чтобы как за каменной стеной. А все эти разговоры про самостоятельность просто фикция. И сильная женщина старается казаться сильной, чтобы никто не догадался, какая она слабая и как ей нужно, чтобы рядом был мужчина, рядом с которым можно было бы побыть слабой и беззащитной, просто женщиной, а не кем-то там еще с железными нервами…
Лес раздевает ветер-бесстыдник,
Срывая с берез сарафаны и фраки с дубов.
Их вымоет дождик, как опытный банщик,
А вьюга укутает в халат из снегов…
Вода в реке стала свинцовой, как небо,
Которое сеет дождем непрерывно.
Поля в серый саван как будто оделись,
До горизонта просветов не видно.
Небо рыдает о лете ушедшем,
О песенках звонких пичуги прелестной,
О зелени пышной, цветах и веселье,
О гомоне птичьем весеннего леса…