Ах, какие это всё условности:
Год, десятилетия, да и века…
Тем, кому комфортно в разном возрасте,
Некогда про старость вспоминать,
Есть им чем поинтересней заморочиться.
На то и страсть, чтоб загораться вновь,
До бесконечности по кругу, по спирали…
Да если к ней причастна и любовь,
Так это высшее блаженство и награда.
Такую всем дай БОГ!
Не изменить себе, не стать романтиками бывшими.
Навек они судьбой, как видимо, обречены
То в синь небесную, до солнца аж, стремиться,
То дно морское, полное загадок, посетить.
Кто раз любил… И с этой братией аналогично.
Пройдёт и это… Надо только подождать.
До той поры, хоть говори, не говори,
И воз обид и в горле ком и тяжело дышать,
Но это всё отпустит и перегорит.
Испытано, не просто так мои слова.
Прошедшая любовь-обманная любовь.
На самом деле не любовь и вовсе.
Другие чувства принимаем за неё.
Привязанность, влюблённость и любовь похожи,
Но разный их итог.
Да, не поэт и стать им не мечтаю,
С поэтами и рядом не стою,
Но день поэзии мой личный праздник.
В благоговении склоняю голову свою
Пред теми, чьё по праву место на Парнасе.
Пора уж прошлое отправить на покой,
Не ждать ни извинений, ни раскаяний
И, наконец-то, честной стать с собой,
И от себя принять признание,
Что ошибалась я, не кто иной.
Наш эгоизм над нами верховодит:
Обида чаще собственный наш грех.
Простить себя, ох, как непросто.
Да не у каждого и понимание такое есть,
Что нам никто и ничего не должен.
Тревожит совесть, не спокойна и душа:
Кому-то в сердце нет прощения…
Наверное, об этом вслух не говорят.
Порой бывают чувства без забвения,
Которым время не указ.
То красивая, то не очень,
Временами совсем не то…
Выбор свой, зачем же ропщем?
Недовольство жизнью порой
Лишь на пользу.
Жизнь наша, что рулетка:
То повезёт, то нет.
Но, как всегда, надежде
Горит зелёный свет
И это душу греет.
Чем дальше, тем не проще:
Со временем ошибки копятся
И все увещевания не в пользу
Ни сердцу, ни душе, ни совести.
Так своенравны, несговорчивы…
Время лечит, можете поверить,
Посмотрите: вся живая!
А когда-то было время
Сердце кровью обливалось,
Всё проходит, даже это…
Что не волнует, то о том не пишут,
На то не тратят время и бумагу.
Того и нет ни в сердце и ни в мыслях
И то не доверяют «клаве».
Где нет волны, полнейшее затишье.