На всякие силиконовые губы свой Бред Пит найдется.
Лучше подарков, сделанных своими руками только подарки, сделанные чужими губами.
классный трек соседям
в пять включу утра
ну, а чо такого
вдруг кому то нра
поплескай из ведер
мне в лицо водой
будто я на море
будто бы прибой
Говорить бы с тобой, да слова застревают в горле,
Превращаясь в потоки по-детски невинных звуков.
Если начал, будь добр, доводи до конца как Голем,
Не бросай меня в пропасть быстрее, чем свяжешь руки.
Психопатам, ты знаешь, сложней оставаться в моде:
Тем, которые с рёвом привыкли срывать одежду.
Тем, чьи пальцы в мозолях по телу бесцельно бродят,
Не добравшись до точки, скитаются где-то между
Выпирающих рёбер, и ищут ковши медведиц
Пересохшие губы на бледной вспотевшей коже,
Несмотря на запреты и сотни других нелепиц
Из фантазий ханжей, не умеющих днём в прихожей,
Погружаться в сценарий немого кино до спазмов,
Отыграть его так, чтобы в серых домах напротив
У жильцов не осталось недавних сомнений в явном —
Наступил апокалипсис грешной души и плоти.
Уткнуться бы мордой в чьё-то плечо, как кошка,
Чтоб было тепло, и гладили тихо-кротко,
А где-то снаружи бы дождь колотил чечётку,
И ветер играл бы ему на губной гармошке.
На чьих-то коленях свернуться вот так клубочком,
Шторма, передряги, сомненья — уже не страшно,
Ведь здесь и сейчас совсем ничего не важно,
Кроме того, что больше не одиночка…
Сама по себе — святая кошачья гордость.
Но ночи уже не летние — мёрзнут лапы,
А в комнате тёплый свет от настольной лампы,
И запах корицы, и кофе. Надёжность, твёрдость
Плеча, в которое спряталась и зарылась,
Мяукая недовольно о том, что осень
Несносна. И бесконечна как цифра восемь.
Вот так бы заснуть, чтобы лето опять приснилось.
Я бы забыла все, жаль что у меня такая хорошая память
Я встречалась с ним каждую ночь, во снах…
Когда человек влюблен, он все время пьян
Всем встречам не встретиться на зло чертям
Знаешь, люди совершенно несправедливо недооценивают значение слов. Слова перестали быть в моде, и все, будто рыбы, стараются молча выполнить свою работу. А ведь любовь без слов именно в работу и превращается. Поступки в цене. Но только безмолвные. Скажи ты изящную фразу, и тебя тут же сочтут пустозвоном. В слова перестали верить, им перестали доверять, каждое «люблю тебя» затерлось до дыр, а потому пропускается мимо ушей. И ты, поддавшись общей моде, больше не веришь в силу слов. Ты даришь их редко, скупо, совсем не понимая того, что для меня слово — это целый мир. Однажды я поняла, что в них, в словах и книгах, мое счастье. Я ушла в строчки, прочитанные или написанные мной, как в море уходит отважная бригантина. Я нашла в словах и книгах истинный покой, свое убежище, свою стихию, мою гармонию. Я верю в силу слова и знаю, что есть такие слова, что способны разбить и заново собрать человеку сердце. Словами можно обнять, когда ты далеко и коснуться с нежностью бабочки твоего лица и ты это почувствуешь, окунуть тебя в пламя страсти и заставить снова полюбить эту жизнь. Не говоря мне своих слов, тех, что лежат у тебя на сердце, ты лишаешь меня настолько важной части моего существования, что потихоньку нечто очень ценное умирает у меня внутри. Но я снова и снова бросаюсь в омут книг с головой, чтобы только не сойти с ума в этой статичной реальности. Однажды ты сказал: «Слова пустяк, главное поступки.» Но только ты не понял, что для меня любое твое слово, будто драгоценность, которую я заботливо укладываю в своей душе в прекраснейший узор. Когда ты молчишь, ты полагаешь, что лишаешь меня просто каких-то звуков или набора буковок. Вот только ты понять не можешь, что для меня слово, как для художника краски. И им, словам, нужен обмен, отклик. Они не могут литься впустую, ведь не встречая твоих ответных фраз, даже самые нежные из них превращаются в пыль…
Морская душа то плывет, то тонет, такая загадочная и непредсказуемая, море слез и отравленная любовь, отлежится на дне и всплывает к свету.
Строительство в СССР вызывало смешанные чувства: чувство долга и чувство, что очень долго.
Август — словно десерт, завершающий трапезу, август — примирение
и возвращение. Собраны воедино сладкие доли лета, питают своими
соками, трепещут в тебе бабочками.
Помнишь это безудержное желание — забросить все и сбежать, — туда,
где пульс будет отсчитывать новое время, и ты станешь по — новому
дышать, видеть и ощущать? Где открывшийся внезапно мир доведет
до головокружения и даст почувствовать себя по-настоящему живым?
Быстрокрылый июнь подхватывал твою жажду свободы и кружил тебя
в танце открытий — городов, новых вкусовых ощущений и ярких встреч.
Ты жил в ритме мира — очень разном, наполнял себя им, а его собой,
менялся вместе с ним. Из всего, что узнал и чем вдохновился — хотелось
сложить мозаику или нанизать бусы, чтобы сохранить, не потерять.
Связать все воедино. Мир тебя принимал и приветливо махал тебе рукой.
А лазурный июль звучал сказками сирен, целовал солнцем и короновал
пеной. И смывал с тебя все отжившее, все из чего вырос, как из прошлогоднего платья вырастают дети. А на освободившемся месте, неспеша, жемчужиной созревало новое.
Лето было долгим и таким настоящим…
Если вы плачете, значит, знаете, что такое любовь…