На Впуклой Земле приступили к переводу с человеческого языка на впуклоземельский.
Выражение «под зад коленом» звучит теперь так:
Без сатрапа — нет стартапа.
А привычное «У нас всё через жопу» на впуклоземельском выглядит следующим образом:
Кому и страпон — стартап.
От своего же приговора,
Боясь порвать надежды нить,
Ушёл в себя, вернусь нескоро.
(Возможно, там останусь жить.)
На ярком, пушистом, зеленом снегу
увидел я птичку, что ела лису
и вроде бы лето, а вроде зима
на елках давно уж поспела верба.
Я вылез из снега залез на сосну
и прямо от туда свалился в водУ,
а плавал не очень и я полете
спасибо морозу что воду согрел.
вот так и живем мы, несем все пургу,
а глянешь на небо, ой больш не могу.)))
Меня удивляет, почему в нашем мире столь обыденны надписи: «Берегите лес», а нигде не встретишь: «Берегите друг друга».
* * *
Мои стихи плодятся в интернете,
Кочуют милые с портала на портал.
Недавно к удивлению заметил,
Что не один я все их накропал.
Мне помогали многие таланты,
На web-просторах их не перечесть,
Пускай в миру непризнанные гранды,
Зато в сети способны перлы несть.
Один с «друзьями» был горяч и честен,
Другая «радость жизни» обрела.
Бывает, правда, автор неизвестен,
Но это от большого их числа.
Я было возмутился поначалу,
Но быстро остудил горячий пыл.
К чему черпать от малого помалу,
Когда и сам не весть что сочинил.
Народу нравится и слава рулевому,
Я напишу еще, не велики дела,
Лишь бы земля не завертелась по иному,
Да муза, сучка, снова снизошла…
ЮрийВУ
— Прочёл вчера я ваш «памфлет»,
но в нём, простите, смысла нет…
— Не там искали вы, дружочек —
весь смысл спрятан между строчек…
Виктор Петрович
Он писал стихи без смысла, закладывая смысл между строк.
По другому всё не получалось, да и просто — напросто не мог.
Чтоб между строк читать нужно очень много знать.
И ничего не нужно знать чтоб между ними написать.
Но есть таланты, что от Бога.
Там что ни строчка — то намёк.
Так и вьётся мысль крутая,
проявляясь между строк.
Весна! Всё ближе, всё слышней
Зелёных туфель стук.
Деревья кланяются ей,
Знакомый слыша звук.
Они, очнувшись ото сна,
Спешат скорей цвести.
В саду лишь яблоня одна
От старости грустит.
Для сердца — слишком ранний старт:
Замрёт вдруг невзначай,
Напомнив: «Это только март,
А март — ещё не май!»
Стряхну я сон тяжёлый свой —
Пора зимы бежать.
Проснётся яблоня со мной
И расцветёт опять.
Теодор Фонтане
О, ты красива, Осень, в золоте листвы.
И воздух чист, и тих, и ясен.
Час увядания по-своему прекрасен,
Как будто встрече радуешься ты.
Я в лес иду, вдоль озера, молчит
И жизнь, и пение, и шаг я замедляю
И вот стою, молчу и вспоминаю,
И день за днём, как листопад летит.
От прошлого совсем не далеко —
До будущего только шаг остался;
Я столько раз над осенью смеялся,
Что этот шаг мне сделать нелегко.
Из прошлого я изгнан навсегда,
Оно ко мне на вряд ли возвратится;
С беспечным Маем до конца проститься
Пришла моя осенняя пора.
Теодор Фонтане
`
Да, это больно. Да, это очень больно. Это костры французов в первопрестольной,
это с церквей летящие колокольни, над Хиросимой — ядерная зима.
Да, это страшно. Да, это очень страшно. Это сегодняшний день обогнал вчерашний, так в заключенных стреляет дозорный с башни, чтобы проверить, не сломан ли автомат.
Да, это жутко. Да, это очень жутко. Так в остановку на скорости мчит маршрутка,
это не черный юмор, а злая шутка, кем-то сто раз просчитанная в ночи.
Это тяжелый, в спину летящий камень, как сопромат в обложке от Мураками, это как «no comment» и «no coming».
Это слова.
Пожалуйста, помолчи.
Просто сейчас я встану, вдохну три раза, /глаза б не смотрели, да чувствую третьим глазом/, я удалю все лишние сны и фразы, чтобы по жизни — весело, налегке.
Дворцы и соборы сеткой опять закрою, а то, что разрушено — вылечим и отстроим, у нас — исторически — просто страна героев, нам не в новинку — замки да на песке.
Как на экзамене: ты провалился — выбыл, сам виноват — наделал, дурак, ошибок, да, а еще я хотела сказать спасибо за пресловутое «как закалялась сталь».
Это цинично, неправильно, как обычно, это лисички над волнами держат спички,
море горит — так странно и так привычно, что надоело…
Пожалуйста, перестань.
Чтобы счастье найти —
нужно под ноги зреть,
а на всём жизни пути
только вверх не смотреть …
Бывает, что счастье «валяется» под ногами …
/Владимир Горбачёв/
как же без неба… синь-синева… чистого, свежего воздуха… как же без радуги, без облаков… там Ангелы даруют любовь… есть Феи и Всевышний… он смотрит, как бы чего не вышло… он контролирует наш путь… об этом помни и не забудь… когда идешь дорогой жизни длинной… смотри не только под ноги, но и вверх… может птица счастья пошлет вам успех… удачи… здоровья… везенья… любви… ты не тушуйся по сторонам посмотри…)))) извините… экспромт… не удержалась; ;;;;-;;
Вера Заварнова /НежнаЯ/
Тени на языке ночи алый шепот качали…
Бес ли их напророчил, ангелы ли нашептали?!
Mare interbibere… Вином разогретым губами
Я отдавал ей вены, сердце и расставанье.
Мы вырастали в бога… В бога что был одиноким.
Мы растворялись ночью, буквами всех пророчеств.
Mare interbibere… Падает воск горячий,
Где черные гондольеры тайну прощаний прячут.
Сладкие запахи жмутся — смерть и весна повсюду.
Стих отпевает город… я ничего не забуду.
Mare interbibere… Мертвой петлей в поднебесье…
Железные прутья деревьев царапают алую песню.
*Mare interbibere (лат.) —
Выпить море — сделать невозможное.
Copyright: Эдуард Дэлюж, 2017
Свидетельство о публикации 117041011490
И то, что было в тебе тенями,
И то, что было в тебе шипами,
И то, что было в тебе цветами
Пью губами
Мы выпьем долгую ночь,
Называя свои имена огню побуквенным трепетом губ.
Алые розы в шепоте тел…
Беспамятство двух слов, постигающих тайнопись «алого вина».
Растворяйся в пальцах каждую ночь…
Капай на белое без перевода на мой язык…
Ты — не рифмованная дерзость моих ожиданий,
Танцуй надо мной…
Будто нам навстречу отпущено вечное время.
Твои глаза украдены у всех…
Темная тайна их поит мои страницы.
Чернила разлиты по сквозняку желаний…
Я пишу на тебе все, что нельзя сказать вслух.
Цвет теней так похож на восточный узор,
И бьется гортанное, медленное небо обнаженных
Поцелованное луной.
Недозволенные обереги — нагота, таинство, невинность и страсть.
Страсть — золотой огонь в обугленных руках,
Тень голубая над пропастью мотылька,
Мгла золотая над влюбленностью…
Там, закрывая глаза перейти за шепот
Лирика в алой строфе…
Сходи с эшафота ночи в костры моих рук,
Оставляя горячее слово на коже,
Там, где лира качается на сумасшедшем ветру откровенней огня.
В ярких цветах твоей нежности сохнут вечные слова,
Капает каплями в сердце огонь на раскаленное ожидание.
Располосовать твое тело поцелуями…
Вычерчивая вседозволенность
В этом белом краю трепета строф.
Нам можно друг друга, вокруг нас рождается пламя.
Губы распиты по ветру скользящим шелковым ветром…
Листай надо мной неповиновение!
Вензель вечной красоты в твоей скользнувшей улыбке забвения и полета,
Где я осыпаюсь в тебя, чтоб любить и поить эту бездонность…
Подставляя себя под плеть и солнце,
Под ноты твоих глаз в свете свечей,
Где алые лодки уже оторвались от берега… и плывут навстречу.
Мы стали бессмертны давно…
Ведь так безуспешно пришли умирать друг в друге
На кончиках пальцев трепета.
Останься в моих объятиях, если осмелишься перейти черту,
Руками, губами позволь мне тебя отпевать,
Роза в бокале ночи… обрекая меня на смерть… даруй мне жизнь
Тут, где позволено лишь одно сердце.
Copyright: Эдуард Дэлюж, 2017
Свидетельство о публикации 117040500399
Я был обречена на вкус… Я завидовала людям, которые не выбирали, а брали всё подряд… Я так не умела… Я хотела, чтобы мне всегда было вкусно… Возможно, я избалована, но это прекрасно…
Я хочу говорить о тебе
В этом сумраке ломаных линий…
Растворяя в руках каждый жест от касаний теней.
Видишь, маятник строк покачнулся к тебе в темно-синем…
Будь же тут, невозможная, в черном на золотом.
Я на белом вином рисовал эту лилию шрама,
Собирая твой шепот поцелуями в вечной траве,
Отпуская себя в полнолуние звонкой октавы,
Где глаза твои пели о демоне на серебре.
Только жаждущий смерти посмеет войти в твою полночь,
Только жаждущий жизни посмеет вернуться назад.
Плен мой, я обожжен поцелуями самоволий…
Рассыпаются буквы, вином наполняя закат.
Эта готика позвонков изгибается и замирает
В сонной гавани кто-то зажег откровенье огня
Я хочу говорить о тебе поцелуями пьяными пьяно…
Забывая, мой демон, где ты… а где я.
О мой бог, о мой вор, о моя несравненная леди,
Коронуя поэзию, женщину и красоту,
Нежно резать словами твои обнаженные плечи
В этой дикой луне вздохи пальцев ловя на лету.
И шептать в твои губы поэзию веера боли
В эту полночь кровей голубых губы — наш поводырь.
На причастие к этим коленям склоняется ветер бемолей…
Смерть лежит на коленях твоих и цитирует алый псалтырь.
Copyright: Эдуард Дэлюж, 2017
Свидетельство о публикации 117032612247
Говорят, что всё, что посылаешь в мир — возвращается к тебе. Называют это законом бумеранга.
Странно: бумеранг для того и бросают, чтобы возвратился…