Думающие только про себя — нормальному здоровому обществу не нужны !
Окончилось время утопий
И золота на серебре.
Поленницы сломанных копий
Гниют под дождём на дворе.
Друг другу на нервах играя,
Сравнялись друзья и враги…
Из этого серого рая
Беги, моя радость, беги!
Беги от житейского тлена,
В котором погрязла душа,
Где мордою бьют об колено
За то, что неровно дышал.
Беги, моя радость. Не надо
Ходить, замыкая круги.
Из этого буднего ада
Беги, моя радость, беги!
Из липких объятий елея,
От славы, что застит глаза,
Беги, ни о чём не жалея,
Не взвешивай «против» и «за».
Отринь ядовитую сладость
Подсчитывать чьи-то долги.
Себя не щадя, моя радость,
Пока ещё можешь, беги!
Мы благодарны воинам страны,
Что защищали наш покой…
И женщины, в себе беду несли,
С любовью ожидая их домой.
Так много пережито всеми!
Поклон глубокий до земли…
И мы, пророщенное ими, семя
В сердцах должны, тот долг нести.
Понадобится - стать стеною,
Как наши деды, братья и отцы.
И дорожить своей страною,
Не слушая, что шепчут подлецы
Нам так завещано от Бога —
Идти за лучшими по следу.
И с радостью кричать с порога —
«Спасибо деду за ПОБЕДУ!»
Если шутка не попадает в цель —
Она сама превращается в мишень.
Я помню папины рассказы —
Про страшные жестокие бои;
И подготовкой пред атакой
И груды взорванной земли.
Служил недалеко от Бреста —
И первыми вошли в войну…
То было кровью политое место,
Как отступали, путаясь в лесу.
И был в плену, бежал и падал,
Собаки рвали по частям,
Но не сдавался этим гадам,
И к партизанам всё таки попал.
Он защищал свою отчизну
На западе родной страны.
Стояли насмерть вперекор фашизму
И ждали с нетерпением весны…
Предчувствовали дни ПОБЕДЫ —
Освобождали все народы по пути.
И забывая свои раны, беды —
Свободу, жизнь, и радость всем несли.
Остался жив… а многие погибли…
В моей родне всех помнят, чтут…
И правнуки всё знают о тех битвах
И с гордостью в сердцах живут.
Проснулся я не стой ноги,
Гляжу — кругом одни враги.
И начал тут собак спускать,
Никто не хочет понимать …
На всё у них один ответ:
Вас муха укусила? Нет?
Вот так и носишься с утра,
Хотя бы очухаться пора.
Коль не заладилось у вас:
Взгляните в зеркало — анфас.
Мораль пойми, не выходя из дома:
«Не порти настроение другому!»
Я чувствую себя, словно развалины Бенедиктинского монастыря!
В барышне была умопомрачительная изюминка, но этот кекс её не оценил.
- иz -
не хочу видеть город в руинах
не хочу видеть гибель детей
мирной жизни отдав половину
злой войне не понять матерей
у войны масть и цели иные
разрушать разделять убивать
кровью горя стрелять миру в спину
возбуждаясь желаньем летать
посылая на головы спящих
смертоносный безжалостный груз…
не хочу чтоб без вести павших
хоронили под общий салют
не хочу видеть черное небо
и пустые глазницы домов
сон-траву что тоскуя по хлебу
прорастает сквозь кости бойцов
…пусть не кружит над родиной нашей
злобный ворон голодной войны
пусть хлебами вздымаются пашни
вечерами поют соловьи
а кто хочет чтоб Русь на коленях
преклонила седую главу
тот заплатит высокую цену
не таких мы «видали в гробу»…)
Российский либерал — это человек, весьма обременённый умом*, да к тому же с вышедшей из строя в его голове, системой глобального позиционирования, а посему, — необременёный интеллектом*.
К любым неприятностям холодно стоек,
я силы души берегу про запас;
на старости лет огорчаться не стоит:
ведь самое худшее ждёт ещё нас.
Иногда, даже обычный мобильный телефон, можно использовать как протест, против существующего порядка в стране. Например на моем (с началом АТО в 2014 году у нас, на Украине), мелодией звонка служит «Вставай, страна огромная, вставай на смертный бой…»
Несанкционированный митинг — собрание комментаторов под перлом.
Здесь тишина. Здесь ночь не знает света,
красны цветы. Здесь небо под землёй.
Здесь пустота. Здесь мёртвая планета
не видит сны и пахнет беленой.
Здесь воронья, как пыли на могилах,
здесь соловьи не смеют песни петь,
Щелчок ружья и боль в пробитых спинах.
Здесь нет любви. Здесь бродит лесом смерть.
Здесь монолит, в земле кровавой глыба,
погост войны из взрослых и детей.
Здесь я убит. Здесь смерть решила выбор,
под громкий смех немецких палачей.
Здесь целина, поросшая бурьяном,
хранит кресты. Здесь воет зверь ночной.
Здесь имена — на каждом безымянном —
листе травы, где каждый как святой.
Здесь голоса. Здесь режут монологи,
из-под земли доносят весть свою.
Здесь небеса, в которых даже боги
себя внесли в расстрельную статью…
Copyright: Biteta
#прокуреннаякомнатадуши #poertyalani #война #2009
Была война. Стояла на земле война —
Убийцей — без лица, без жалости, без веры.
Стояла гордо, раздавая ордена,
награды, звания, меняя экстерьеры.
И перед ней стояла на обломках жизнь —
Ребёнком… В маленьких руках держа свободу.
Стояла насмерть — посреди сожжённой ржи,
голодных сёл. Войне загородив дорогу.
Коптило небо… Пули разрывали плоть,
Горели кости, чернозём мешая с кровью.
Ни грамма страха, ведь за нами сам Господь,
Россия — храм… И мы — испытанные болью.
За нами «тьма». Победа. Вечный Сталинград,
Могилы предков, ставшие одной судьбою.
Была война. И каждый был на ней солдат
С насквозь пробитой головою…
/Biteta/
#прокуреннаякомнатадуши #poertyalani #война #ВОВ #убийца #жизнь #насмерть #господь #Россия #Победа #Сталинград #1941−1945 #2013