…Тем, кто страдает «морской болезнью», ездить по российским просёлочным дорогам — противопоказано…
(ЮрийВУ)
Человек человеку — брррр…
Я «взамуж» больше не пойду,
Там столько сказочной херни…
И чтоб себя обезопасить
Куплю кольцо
«спаси и сохрани».
Просыпаться рано утром от нежных объятий тёплого весеннего солнца.
Любить самозабвенно. Не бояться ничего в своей любви. Быть — любовью.
Ходить под самым высоким небом и не пытаться достать рукой до облаков. Они ведь, словно маленькие барашки, сами полезут к тебе обниматься, стоит только услышать своё внутреннее, тихое.
Считать тёплой ночью яркие весенние звёзды и пришивать их на подкладку своего старого любимого плаща.
Иногда забывать про чувство меры в нежности и… пожалуй, тут больше ничего не стоит говорить.
Считать в небе птиц, а перед сном барашков. Тех самых, которые облака!
Много чувствовать и забывать про тяжёлое.
Стать таким лёгким, чтобы тебя смогли удержать на земле даже первые бабочки.
А иногда взлетать вместе с этими бабочками и быть свободным от всего.
Ловить тонкие паутинки — приветы из бабьего лета и звонко смеяться, будто вокруг никого нет.
Выращивать на окне цветы. И в душе — тоже.
И просто быть.
Алый галстук… красный флаг…
Наш победный гордый стяг…
Комсомол и пионерия —
Детства… юности империя!
С ностальгией прошлых лет…
В СССР бы взять билет!
Да здравствует искусство не требующее от меня жертв
Любовь не терпит дезертиров
И трусов, и пустых людей!
Тех, что с квартиры на квартиру
Бегут, как крысы с кораблей.
Почуяв только, еле-еле,
Начало шторма средь морей,
Бросаются к чужой постели,
Оставив дом свой и детей.
Любовь не терпит малодушных!
Ей мало места в их сердцах.
Ей тесно, больно, просто скучно.
В таких ей не прожить местах.
Ведь малодушным не понятна
Ни страсть, ни жертва из любви.
Они живут с душой помятой
И все устраивает их.
Любовь не терпит лицемерных
И прочих двоедушных лиц!
Как далеко не по манерам
Орлу водиться средь лисиц.
Не тем и не иным в награду
Любви, увы, не стоит ждать.
Она тому лишь будет рада,
Кто полюбив, готов страдать!
Так счастлив тот, кто примет небо!
Все без остатка, целиком.
И чистым, и голубо-белым,
И с громом, с тучами, с дождем!
Как тот, кто любит океаны
И в штиль, и даже в сильный шторм!
Кто любит горы-великаны
И не боится мертвых зон.
Любовь останется навеки
С тем, кто к пролитию крови
Готов. Такой и после смерти
Воскреснет силою любви!
Прекратите смеяться! Начинается комедия !
Мне майское утро щекочет ресницы,
И яркое солнце вовсю веселится,
Танцуя лучами в глазах.
И надо же так интересно случиться,
Что солнце всю ночь без покоя мне снится
И носит меня на руках.
Рэй Брэдбери — вот вдохновение весною,
Вино одуванчиков вечно со мною,
Я радуюсь так, как хочу.
Печали, ошибки улыбкой я смою,
И вслед за волшебной и нежной мечтою
В весенних ветрах полечу.
В лесу наберу я ромашек охапку,
И с солнцем в деревьях сыграем мы в прятки,
Но солнце со мною всегда.
В весенних надеждах таится загадка,
Они заживляют глубокие ранки
И строят мечты города.
Весеннее небо лучами смеется,
Мелодией счастья в душе раздается,
Спасая людей от разлук.
Весной люди чаще любуются солнцем,
Их лица сияют, и сердце их бьется
Сильнее, чем осени звук.
Воздушного змея пущу на закате,
Вечернего солнца для радости хватит,
И хватит на то, чтобы жить.
Ведь мы состоим в половину из света,
И в каждом из нас помещается лето,
Лишь главное — не забыть.
Возможно и на других планетах есть любовь, но только у нас она бывает — «НЕЗЕМНАЯ»!
(ЮрийВУ)
Поёт соловей, в трелях звёзды колыша,
Поёт никому не давая уснуть,
А звёзды, внимая, спускаются ниже,
Сияя певцу, так терзающим суть.
И льются сквозь ветви дерев переливы,
Поёт менестрель серенады луне.
Пульсирует жизнью его глас счастливый
В цветущей, загадочной, нежной весне
А майский кудесник земли пробужденья,
Поёт о любви, обо всём позабыв.
Далёко несёт ветер запах сирени
И чудный ночной соловьиный порыв.
Потому что когда мы крадём
Даже если и сеем и пашем
То при всех преимуществах наших
Никуда мы-таки не придём
А хочется
Я все придумала сама:
тебя, себя и нашу встречу.
Мне показалось: время лечит,
и, наконец, ушла зима.
Я все придумала сама:
красивую картинку в белом,
куда шагнула сразу смело —
забыв про «горе от ума».
Я так пыталась на лету
до дна испить мечту глотками.
И, окрыленная словами,
я набирала высоту.
Что было дальше? Ничего.
Мелькнула где-то «Виртуальность».
Сошла на станции «Реальность».
На остановке — никого.
Мясом фарша не испортишь.
…Заяц, рождённый с сердцем льва, среди хищников долго не протянет…
(ЮрийВУ)