«Куда ни плюнь —
Кругом июнь»
И. Иртеньев
В трамвае, расплавленном солнцем июня,
Вдруг загрустилось о декабре.
Грустить о зиме, это просто безумие,
Тем более, в нашей не теплой стране.
В трамвае, расплавленном солнцем июня,
Хотелось мороза и белого снега.
Моя остановка прервала раздумья
О способах разных из лета побега.
Ты — это всегда ты, и это неизменно, но ты всегда меняешься, и с этим также ничего не поделать.
— А почему у вас посуда вся перебита?
— Ссорились.
— А почему кровать сломана?
— Мирились.
Что сказать про мою нервную систему? Систематически нервно.
Чтобы написать стихотворение,
Кроме авторучки и листа,
Требуется также вдохновение,
Без него не выйдет ни черта.
Вдохновенье — штука ненадежная,
Есть оно — валяй себе строчи,
Не пришло, что вещь вполне возможная, —
И хана, хоть лбом об стол стучи.
Благодаря своему жестокосердию и ограниченности ума, народ часто сам лишает себя — своих корней …
Синяя роза забвенья
Блекла сквозь призму времен:
Снова ведут сновиденья
К той, кем однажды пленен…
Чистым чарующим взглядом
Дерзкой царицы ночИ,
Словно дурманящим ядом…
Таинством диким свечи…
Крыльями бабочки в танце,
Спесью любви и огня,
Сочной игрой красок в глянце…
Как покорила меня!..
Где та игривость и нежность
Дочери белых песков?!
Там за молчанием — верность!
Там же отчаянный зов!
Сколько надменная юность
Ставила ковы, Жасмин!
Сколь многолетняя шумность
Сгладила яркость картин?!
Прежняя сила и гордость
Разве позволят забыть
Годы былые, ведь повесть
Миг не дает мне забыть!..
Синяя роза забвенья
Блекла сквозь призму времен:
Снова ведут сновиденья
К той, кем однажды пленен…
Лицемер — раб лжи.
О здоровье в канун сенокоса.
Искал его, что было сил,
Чердак пустой, в подвале нету…
Свое здоровье положил,
Но клад останется секретом!
Я помню точно, долго нес,
Куда? Провал, но точно спрятал,
А без него на сенокос,
Как в дружбу к грузчикам, без матов!
Характер человека лучше всего познается в ссоре.
Никакая клетка не заменит свободы! А каково хозяину клетки смотреть на мучения пленников?
Боже, что я делаю не так?!
Всё будто мимо и напрасно.
В надежде жду какой-то знак,
Ну, а какой, увы, не ясно.
Заблудший агнец в пустоте
Слепых, измученных желаний.
Так и теряюсь в частоте
Своих душевных колебаний.
Прости, я верой не силён,
Чтобы в Тебе не усомниться,
И не готов стать на поклон,
За душу грешную молиться.
Но всё ж, без пафосных речей,
За сердцем что-то ощущаю.
Горю среди других свечей,
Но не пойму, что освещаю.
Нам этой жизни не понять.
Где скрываются ответы?
Остаётся лишь принять
Её различные сюжеты.
Но кто для нас их написал?
Кто назначал на эту роль?
Распределив потенциал —
Кому любовь, а кому боль.
Кому погоны генерала,
Кому приказы от него.
Одним много, другим мало,
Третьим, вовсе ничего.
Но так и пишется рассказ,
Жизнь мелькает строчкой.
Чем он закончится для нас?
Многоточием иль точкой?
(13.05.18)
Никто не свят… во всех всего намешано,
У всех своё: и дно, и высота,
И лезет то духовное, то грешное,
То красота в душе, то пустота.
И каждый где-то в жизни ошибается,
У каждого бывают времена,
Когда не так, как хочешь, получается,
И невпопад судьбы звучит струна.
Даются нам презрение и почести,
Победы и препятствия свои,
И слабость — поступать лишь так, как хочется,
И сила — жить и в чести, и в любви.
Никто не свят… Не ангелы… И надо ли
Нам бередить всё то, что заросло —
Бывало, что и птицы камнем падали,
Но снова становились на крыло.
И наши дни то маками украшены,
То в них метели белые метут…
Прогнать бы нам обиды все вчерашние,
Глядишь, другие тропку не найдут.
Прищурив нежно взгляд, смотрю на солнце,
Нет, не на то, что в небесах,
На то, что порождает звонко
Свой возглас, у мамы сидя на руках…
Такие радостные звуки,
Эмоций всплеск, волна — тепла,
И мысль бурлящая о внуках
В мечтах, как в фильме потекла…
Как жаждут души повторенья,
Своих штрихов в родных, любимых,
Познать всю прелесть умиленья,
И тайны радости — хранимых…
О, мир, великий и волшебный,
Даруй свою защиту и любовь,
И слово станет пусть целебным,
И благодать волнует кровь…
Хотите свободы, я дам вам её но, меня уже с вами рядом не будет.