есть поэты, такие, как ты — они спят по средам,
разбивают по кактусу в день, не следят за рыбкой,
по утрам заливают в кофейник овсянку с мёдом,
распевают про вечную боль — с огоньком, с улыбкой!
есть поэты, такие, как он — они вечно мяты,
непричесаны резкой душой, и грубят, как дети.
если некого бить стихами, то бьют баклуши,
«человек постоянной войны», говорят об этих.
есть люди, такие, как я — ни в пройму, ни в горло.
разлетаясь потёкшими мыслями, пьют под утро.
про себя говорят: не поэт! и рифмуют дальше,
и хотят, чтобы вышло смешно, но выходит глупо.
есть люди, такие, как мы — не в системе, мимо.
в сетке многоквартирных домов — мы под каждой крышей.
мы все ждём, что наступит день, когда скажешь слово, —
и за стенкой, за городом, в мире — тебя услышат.
Казалось бы, как много возможностей даёт нам наша демократия! Только мне думается, это великое заблуждение. Свобода — это отнюдь не вседозволенность. Она — ответственность перед культурой, которая формирует мировоззрение человека, и к ней это относится в самой большей степени. А мы понимаем демократию как отсутствие созидательных идей, отсутствие этики, воспитания нравственности и вкуса. Как зачёркивание и поругание отечественных традиций, отречение от своих святынь.
Такое вот жестокое время. Никакого уважения к ценности человеческой жизни в общем смысле. К чужим, то есть. Зато к жизням «своих» — исключительный респект. Такие вот языческие мораль и этика.
Жить надо так, чтобы не было стыдно доиграть свою роль без грима.
Вы когда-нибудь себя в Зазеркалье видели?
Меня всегда удивляли люди, спрашивающие, для чего всё это, где смысл, зачем мы живём? Дорогие мои, мы живём ради чашки горячего чая после мороза. Мы живём ради объятий любимого человека в миг тоски. Мы живём ради танца на берегу океана под звёздным небом. Мы живём ради Музыки, от которой бегут мурашки по коже. Ради смеха до слёз. Ради беззаботной игры в снежки. Ради треплющего волосы морского ветра. Ради картин, оживающих на полотнах. Ради спокойного и глубокого сна. Ради бьющих по лицу капель дождя. Ради лучей утреннего солнца. Ради приятной усталости от сделанного дела. И ради миллиона других вещей, которых бы не было, если бы мы не жили. Но мы живём.
И жизнь — это самое прекрасное, что могло с нами случиться!
— Мне, пожалуйста, билет на одно лицо.
— А остальное вы мыть не собираетесь?
Весна. Пожар. Рыданья. Крики
И в суматохе будних дней
Никто не слышит из людей:
«Горит изба, спасайте книги»
Они спасали Вас ни раз,
Теперь и Вы любовью тайной,
Что теплится в сердцах сейчас
И, может быть еще случайной,
Спасите их от этих глаз.
Волною память осторожно,
Окутав бренности покой,
Приют души, и с головой
С обрыва вечности не сложно
В слова!
В любовь!
И снова в бой!
Горит весь мир, спасайте книги.
Copyright: Илья Золотарев, 2014
Свидетельство о публикации 114062707645
— Сколько стоят эти серёжки?
— 3 тысячи рублей.
— Кошмар! А эти?
— Два кошмара.
Раб греха - человек поклоняющийся лжи.
Мужчины делятся на две категории. Одни несут ответственность за своих близких, другие умеют писать красивые признания в любви на асфальте.
Я тщетно бьюсь в полёте вечном к счастью,
Но свет его сердцам непокорим,
Забыли мы, попавшиеся в снасти,
Чт;о в самом деле значится под ним…
Уж не по-детски жизнь со мной играла,
Но счастья блеск по-прежнему пленит,
Толпой мы повторим судьбу Икара,
Разбившись об отчаянья гранит.
Пускай фиаско звёзды мне пророчат,
Плевать на то, что к счастью путь далёк;
Лечу к нему, как будто среди ночи
На лампу обречённый мотылёк…
Copyright: Илья Махов, 2009
Свидетельство о публикации 109092001585
Самая грандиозная Афера которую я увидел при жизни это Интернет, куча горящих лампочек и кремниевых железяк сделала человеков вновь Рабами. Боюсь однако, что нам еще предстоит увидеть Нечто более странное, оглушающее и ослепляющее.
За дремучими лесами!
За дремучими лесами,
Буйна да гололесам,
На дубочке партизанил
Озорной Соловушка!
Он покудова не знает
Щипанная курица,
Ну ей, ей его достанет
«Айлюлек» от Муромца!
Прихлебнул слегка Илюша,
«Выкуси да накуси!»
И Добрыня и Алеша,
Пили все без закуси!
А Яга, ядрен-батон,
Не скупилась литрами,
Подливала самогон
И бурчала хитрая: —
«Ты Илюша подмогни,
Гад! Он все потырничал,
Мы-ж с тобою не враги,
А он меня снасильничал!»
Зло взяло богатырей,
Зазвенели саблюшки,
Ну, отхватит Айлюлей,
За глумеж над бабушкой!
И пошли кричать вразнос: —
«Вылезай разбойничек,
Что затих, свисти Барбос,
Все одно покойничек!»
Хороши в лесах луга,
Филины, да совушки!
В ночь отправился в бега,
Соловей-соловушка!
Коли чаешь сыто есть,
Спать и быть ухоженным,
То не нужно к бабам лесть,
Со свиною рожею.
Что есть враг? Былинка, пшик,
Заходите… Здравствуйте!
Если пьяный наш мужик,
Вы на Русь не шастайте!
Умер художник во мне, не создав ни картины,
Там же погибла в мученьях сплошных балерина,
И пианистку, кем стать бы смогла непременно,
Я из себя проводила под марши Шопена.
Скульптор дал дуба и склеила ласты певица,
Фотомодель умудрилась во мне удавиться,
Дама-политик загнулась и, следом по списку,
Ноги в коньках протянула во мне фигуристка.
В ящик актриса сыграла, все планы ломая,
А шахматистку в себе придушила сама я.
Лишь поэтесса с конкретно поехавшей крышей
Выжила, стерва, и пишет, и пишет, и пишет…