Тошнит зелёный пубертат
От выкуренной сигареты.
Сквозит в стихах дешёвый мат
У самоназванных поэтов.
Визжит в восторге маргинал,
Себя узнав в нескладных строках,
Дерьмовый телеграмм -канал—
Канал-изационных стоков.
Читает дева в микрофон
Свой псевдоопус гениТальный,
Себя считая гениальной…
Где вы, Волошин и Бальмонт,
Есенин, Окуджава, Белла,
Ахматова и Пастернак?
Где «зелень глаз»? «Свеча горела»?
Володин «уходящий шаг»???
Переступая эту грань
«Долой цензуру!» — Рвёте гланды,
Все вы, вставляющие брань
Туда, где дОлжно быть таланту.
Помойте с мылом ваши рты.
Лакайте сами вашу рвоту!
Не выдавайте за свободу
Шлак подзаборной хреноты.
«Любимая, меня Вы не любили»…
«Мне снилась осень»
«…улица, фонарь»
Поэзию публично «опустили»
С яичницей попутав божий дар.
есть поэты, такие, как ты — они спят по средам,
разбивают по кактусу в день, не следят за рыбкой,
по утрам заливают в кофейник овсянку с мёдом,
распевают про вечную боль — с огоньком, с улыбкой!
есть поэты, такие, как он — они вечно мяты,
непричесаны резкой душой, и грубят, как дети.
если некого бить стихами, то бьют баклуши,
«человек постоянной войны», говорят об этих.
есть люди, такие, как я — ни в пройму, ни в горло.
разлетаясь потёкшими мыслями, пьют под утро.
про себя говорят: не поэт! и рифмуют дальше,
и хотят, чтобы вышло смешно, но выходит глупо.
есть люди, такие, как мы — не в системе, мимо.
в сетке многоквартирных домов — мы под каждой крышей.
мы все ждём, что наступит день, когда скажешь слово, —
и за стенкой, за городом, в мире — тебя услышат.
Подругам, пишущим стихи!!!
Смешное слово -
«поэтесса»,
Точней всего -
«поэт », «пиит»,
Ведь слово женское
так легковесно,
Поэта слово-
вечности гранит!
Что может женщина
сказать о жизни?
Так - кружева, манто,
горжетка, бельэтаж,
Шпильки, вуаль, перчатки,
капли валерианы,
Капризы, прихоти и
вечный эпатаж,
Игра на публику,
жеманство и кокетство,
И утонченность талии -
не слОва, так важна,
Но вслушайтесь в слова
той самой «пиетессы" -
И вы поймете, что
ПОЭТ - она !