Мужчина - это как инфекция: контактируешь и сталкиваешься со многими, но находится один, которым и «заболеваешь»…
Полосами только строго чёрными и белыми
Зебра скромно так природой разукрашена.
Не было б поднадоевшего всем нам сравнения,
Если бы была она как радуга,
Яркая и многоцветная.
Может наша жизнь была б тогда повеселее.
Мы б до цвета чёрного не доходили.
И наверно избегали б чисто белого,
Наслаждались бы всегда цветной палитрой
Каждый как умеет.
Пусть цвета есть и совсем холодные
Мы порой в них неизбежно попадали б.
Всё же нас потом согрели б краски тёплые,
Ведь они не далеко, а с нами рядом,
Не успели б мы замёрзнуть.
Позабудем мы про чёрно-белые полоски.
Не нужны нам обе эти крайности.
Не права тогда и будет поговорка,
Что наполовину наша жизнь без радости.
Не впервые спорить нам с природой.
Бабье лето к нам не задержалось
Прилетело с тёплым ветерком
Весело листвою павшей заиграло,
Растревожив серость осени сырой,
Ярким светом приласкало.
Не на шутку солнышко развеселилось,
Подарило нам такую благодать.
В полдень жар, когда оно в зените,
Можно на реке позагорать.
Искупаться вряд ли захотите.
Зелень и цветы ещё прекрасны,
Увядание и не коснулось их.
Страстные по вечерам закаты,
Воздух сильно не остыл,
И приятна по ночам прохлада.
Мы в обман умышленно поверим,
Наслаждаться будем несколькими днями.
В жизни тоже наступает бабье лето,
Ненадолго… Но ему мы рады,
Всё в природе своевременно.
Наша жизнь как радуга цветная,
А совсем не чёрно-белая…
Краски своей жизни сами выбираем
Кто-то робко, кто то смело.
И что нарисуем, то и проживаем.
Не дал многим Бог таланта
И не всем дано умение.
Кто судьбу рисует маслом,
Кто гуашью, кто-то акварелью.
Получается по-разному.
Каждому своё в рисунке важно,
Разные у всех желания.
И изображаем даже счастье.
Многими оттенками, полутонами,
Кто бледнее, а кто ярче.
Некоторые даже не старались,
Так и получаются разводы,
Когда краски все перемешались,
Когда льют на холст лишь воду
Чтоб избавиться от грязи.
И не в галереи, не на выставки
Те картины не заманивают…
Это просто неудавшиеся жизни
Им не нужно лишнее внимание.
И так горько… не сложилось…
Галина Бобылёва
Бежит муравей, тянет какую-то деталь для муравейника. Остановился, задумался - А я таки трудяга, все время тружусь и почти не отдыхаю. Но вокруг меня все так красиво, и я успеваю это замечать и наслаждаться. И довольный побежал еще быстрее дальше.
Летит пчела, несет нектар. Присела на улей, задумалась - А ведь я трудоголик, всю жизнь работаю почти без отдыха для семьи и всеобщего блага. Но вокруг меня все так прекрасно, везде цветы, ах как же я их люблю. Моя жизнь мне очень нравится. - И полетела дальше.
Летит бабочка, прекрасное создание. Ветер играет в ее разноцветных крыльях, и, она трепетно отдаваясь его власти, падающим осенним листом грациозно опускается на цветок. Задумалась - Я ничего не делаю, зато как же я прекрасна. Я живу в этом красивом мире, и я с ним в гармонии, но не все видят мою красоту, а многие просто не способны ее оценить… видимо, собой слишком заняты. Ах, как же это грустно.
Чем ярче раскраска - тем тупее содержимое.
- На границе тучи ходят хмуро, - напевая песню, шагал над обрывом пограничный пес Шарик. И не смотря на сильный боковой ветер, грозивший сбросить собачку в пропасть, на экскаваторы и бульдозеры, его отважная походка воплощала недюжинную уверенность и отвагу… ну и глупость, чуть-чуть…
Пограничность Шарика началась уже давно, еще в его безудержном детстве, и была обусловлена неизвестно чем, а также великим желанием охранять границу, хоть какую-нибудь, ну хоть самую завалящую. Была ли это граница карьера, как в данном случае, или Шарик бежал по бордюру тротуара, отгоняя желающих его пересечь, он всегда знал - это граница, и ее нужно охранять.
- Охренееть! - кричали, бывало, свидетели его превосходной работы… Шарик слабо разбирался в грамматике, тем более, что люди толком-то и дикцией не владели, и воспринимал эту команду по-прежнему - «Охранять!» И он охранял!
)
Я знала, что передо мной огонь
И нет сомнений, что я крылья обожгу,
Но чувства многие не управляемы порой,
Влекут желаньем к жаркому костру.
В итоге боль…
Я лишь наивный и любви искавший мотылёк,
Тот, что покой навеки потерял
И искушений страстью побороть не смог,
А вдруг найду любовь в огне костра,
Вдруг повезёт?
Но пламя это просто временная страсть
А значит неминуемо без жалости сожжёт.
Лишь настоящая любовь не может обжигать,
А в страсти и в огне один итог-
Гореть дотла.
Вокруг кричат «Вот лето и прошло!»
Но мы его совсем недавно ждали-
Пьянящий аромат бесчисленных цветов
И солнца, чтоб в его лучах купаться
И свежесть на рассветах рос.
Зачем кричат? И в августе оно живёт…
А мы спешим уж с ним проститься.
Цветов и зелени ещё не вышел срок,
Не раз грозою небо разразится
И приласкают тучи ливневым дождём.
Откуда паника и прежде срока страх?
Ну не умеем мы по полной расслабляться
И позитив ловить, им август так богат.
Есть время летними благами наслаждаться,
За августом придёт и бабье лето-факт!
Не сыпь мне соль на рану, не ставь рядом со мной солонку, а также не предлагай солевой ванны и не тащи в море.
Уметь вовремя смолчать с таким большим словарным запасом - все равно что напиться слабительного и напялить водолазный костюм…
Мысль, что не имеет смысла, напоминает коромысло - и бросить надо бы, и донести хочется.
Замкнутый круг - для того, чтобы найти фонарик, нужен фонарик. Так разорвите этот порочный круг - не ищите фонарик!
Бесполезно тереть меня своими мнениями, словно лампу Аладдина, в надежде, достать как Джина и услышать - слушаю и повинуюсь!
Две полосочки - вот самый первый твой рисунок, малыш!