Когда чувства перегорают, то в душе наступает - пустота… А это - … конец отношениям…
Говорят, в отношениях должна быть дружба. Мы были плохими друзьями.
Струятся ручьями волос по тебе мои чувства,
И стынет в бокалах вопрос, а быть может - ответ.
Сквозь шторы в квартиру сочится вселенская люстра,
А нам, хоть на час, отложить бы сегодня рассвет.
Надёжно укутав в одежду поющее сердце,
И чувства собрав в безупречный, надёжный пучок,
Шагну в новый день, чтобы снова открыть эту дверцу,
Когда свою скрипку достанет премудрый сверчок.
И вновь водопадом волос разольются признанья,
И снова сквозь шторы подглядывать будет рассвет.
А солнце когда-то услышит все наши желанья,
И линией новой ладони дадут нам ответ.
Пластинок шорох с шелестом страниц
Пластинок шорох с шелестом страниц
Перекликаясь, создают уют
Миров осенних косяками птиц,
Что песен летних больше не поют.
Зеркальных луж цветные витражи
Разбиты на куплеты и куски
Стихов и песен в стиле «Nostalgie»,
Даря тепло в объятиях тоски.
Copyright: Олелия Лис, 2016
Босиком по увядшей траве
Босиком по увядшей траве завершая свой путь,
Луноликая рыжая осень на миг обернется,
Предвкушая, что скоро заснет и уже не проснется,
Потому что когда-нибудь нужно навеки уснуть.
Потому что всегда наяву она видела сны,
Продолжая брести и роняя усталые листья,
Отражая в себе поседевшие с возрастом выси,
Сквозь которые проблески сини давно не видны.
И туманы глубинной тоски ей подернули взгляд
Непроглядною дымкой размытой слезливой дороги
К белоснежным чертогам, манящим сиянием строгим,
Из которых на юг сумасшедшие птицы летят,
Напрягая все силы, рискуя камнями упасть
В неспокойное море. И осени хочется плакать,
Созерцая предательски гнусный дешевый спектакль,
Но застыли дожди в уголках замерзающих глаз.
Copyright: Олелия Лис, 2016
Я не буду читать Есенина…
И цитировать Цоя… Ленина…
Я не буду рвать волосы Золушке,
И вбивать в грудь ведьмам по колышку.
Я не буду за тех и этих…
И храню «дежавю» в секрете…
Я не буду - «потому, что так надо…»
И мне ровно - на медали/награды.
Никогда не плюю в колодцы…
И не смотрю против солнца…
И не дышу против ветра…
И не зовусь … поэтом.
ZaБava
Почему умирает любовь? Почему тот, кто говорил тебе, глядя в глаза: Я ЛЮБЛЮ ТЕБЯ, притворяется, что ничего не было…? Почему тот, кто уверял, что никогда не покинет тебя, делает вид, что тебя нет? А тот, кто клялся в верности, безжалостно предает? Почему люди так легко жонглируют такими сокровенными словами? А потом и вовсе забывают, что когда-то их произносили, тем самым обесценивая не только их значимость, но и тех чувств, которые побудили однажды прошептать, сказать или даже прокричать на весь свет: Я ЛЮБЛЮ ТЕБЯ…
Зима… снег.
Идет человек…
Цветы и вино…
Не видел давно…
Для храбрости
виски,
Пропустил
по сибирски…
Тревожит. - не ждет.
Вдруг не поймет…
Не примет. не впустит.
Весь полон грусти…
Тревог и сомнений…
Боясь объяснений…
Вот дом. и скамья.
Подъезд… дверь открыта.
А вдруг - не судьба…
А вдруг все забыто…
Стук в дверь… тишина…
Волнение… дрожь…
Замок открывает
подросшая дочь…
И слезы в глазах…
И в горле комок…
Но может быть нужен
Был этот урок…
Бой курантов. салют…
Понял … что ждут…
И что чудеса…
Нам шлют небеса…
ZaБava
Знаете почему мы не любим всех тех, кто нас боготворит? Кто выпрашивает нашу любовь, пусть даже жалкие ее крохи? Кто ставит нас на высокий пьедестал и смотрит снизу вверх с щенячьим подобострастием? Нет, мы не холодные с@ки и равнодушные м@даки! И обращая свой взор к тем, кто похолодней нас воспринимает, мы вовсе не извращаемся в своих желаниях во что бы то ни стало растопить холодный кусок льда вместо сердца и взять неприступную крепость, дабы потешить свое ЭГО … Хотя, конечно, со стороны это выглядит именно так. На самом деле, все проще: нас отталкивают люди, которые любят не нас, а свои представления о нас. Те, кто приписывает нам невероятные достоинства и закрывает глаза на порой очень существенные недостатки нашего характера! И не радует стоять на шатком пьедестале, хорошо понимая, как будет больно с него падать, когда рассеются иллюзии «влюбленного»! А они непременно рассеются, все мы не ангелы с пушистыми крыльями… И тебя же обвинят в том, что не дотянул/а до их представления о том, каким надо быть! Да все потому, что люди такие вообще не способны любить нормального, «живого» человека! Им нужен идеал и встретив подходящую, часто привлекательную для себя форму, они сами же наполняют ее своим содержанием. И любят они вовсе не тебя, а то, что сами про тебя навыдумывали! И мы от таких бежим… Ведь подсознательно мы всегда тянемся к тем, кто сморит на нас, реально оценивая наши душевные и человеческие качества. Кто не обожествляет, а помогает нам стать лучше! К тому, кто не в ногах твоих валяться будет, а встанет рядом с тобой и руки не заламывать будет в тоске и печали, а подаст тебе свою в трудную минуту! И для такого человека хочется стараться! Потому что знаешь- он видит и принимает тебя, а если полюбит то тоже именно ТЕБЯ, а не свои иллюзии…
Память
Память-обманщица, память-притворщица,
что в сундуках своих спрятала, скрыла?
Прямо спроси её, только поморщится,
скажет насмешливо: «Всё позабыла».
Copyright: Зайцева Елена Георгиевна, 2015
Ты позабудь
Ты позабудь о неурядицах,
уколах мелких прозы жизненной,
надень сегодня чудо-платьице
и пыль пусти в глаза завистницам.
Пусть тяжко сердце ночью мается,
на части рвётся от неверия…
Ты не рассказывай, красавица,
что утром будешь его склеивать.
Copyright: Зайцева Елена Георгиевна, 2015
Работа забирала меня у тебя. Ты так скучала, я так скучал. И какие бы не были трудности, меня согревало твоё тепло на расстоянии. А потом ты ушла. И я по-прежнему скучаю, но теперь рад работе ещё больше. Она спасает от всего. И даже от тебя. Тебя.
Не зима и не осень, то дожди, то метель.
Грязно-серое небо, уже пару недель,
нависает угрюмо над холодной Невой.
В парках ветер играет омертвевшей листвой.
Настроение в минус, в голове шелуха,
написала с утра два коротких стиха.
Пью стаканами кофе, чтоб не спать на ходу,
и куда бы ни звали - никуда не пойду.
А тебя разлюбила - не пойму, почему.
Не звони, бесполезно, трубку я не сниму.
Мы расстанемся молча межсезонной порой -
из любви и покоя выбираю покой…
надо быть сцуко сильной
в каждом текущем моменте
железобетонножильным
улыбчивым монументом
надо быть сцуко доброй
с лёгкой душой прощать
даже когда тебе в морду
камнями плюет праща
надо быть сцуко нежной
как лучик солнца весеннего
на лепестке подснежника
как лирика сэ есенина
надо быть сцуко умной
тонкой и понимающей
радостной, но не шумной
к беседе располагающей
надо быть сцуко красивой
со вкусом цветом и запахом
сакуры над обрывом
а не конём затраханным
надо быть сцуко страстной
мужчину хотеть всерьёз
не имитировать яркость
оргазма - любить взасос
и улыбаясь радостно -
наперерез судьбе
кому это сцуко надо-то
да прежде всего - тебе
Ясность от подлинной истины абсолютная легкость в голове которая переполняется солнечным светом, и ты чувствуешь парение или же погружение своей души.