И катись бутылкой по автостраде,
Оглушенной, пластиковой, простой.
Посидели час, разошлись не глядя,
Никаких «останься» или «постой»;
У меня ночной, пятьдесят шестой.
Подвези меня до вокзала, дядя,
Ты же едешь совсем пустой.
То, к чему труднее всего привыкнуть -
Я одна, как смертник или рыбак.
Я однее тех, кто лежит, застигнут
Холодом на улице: я слабак.
Я одней всех пьяниц и всех собак.
Ты умеешь так безнадежно хмыкнуть,
Что, поxоже, дело мое табак.
Я бы не уходила. Я бы сидела, терла
Ободок стакана или кольцо
И глядела в шею, ключицу, горло,
Ворот майки - но не в лицо.
Вот бы разом выдохнуть эти сверла -
Сто одно проклятое сверлецо
С карандашный грифель, язык кинжала
(желобок на лезвии - как игла),
Чтобы я счастливая побежала,
Как он довезет меня до угла,
А не глухота, тошнота и мгла.
Страшно хочется, чтоб она тебя обожала,
Баловала и берегла.
И напомни мне, чтоб я больше не приезжала.
Чтобы я действительно не смогла.
Слова врут… жесты, поцелуи - там всякие, голос… глаза…иногда хитрят… даже сердце, и то иногда барахлит… самые честные - только мурашки, и дрожь…
- Ну идите
- Спасибо.
- Идите… Ну что вы делаете?
- Я ухожу.
- Вы же ищете предлог чтобы остаться!..
- Да, ищу… но не нахожу.
- А я не могу найти предлог, чтобы вас задержать. Что делать?
- Правда? Ну, тогда я сниму пальто и задержусь.
Я люблю его… до ломки, до боли в костях, до судорожных воспоминаний и нехватки воздуха при его отсутствии. Я люблю его так, что новый день могла бы отдать за краткий миг и цвет его глаз, прикосновение его ладоней к моему лицу и вкус губ. Так много его и так мало меня в этом настоящем.
Чувства не убить. Ты можешь после расставания считать, что все закончено, хранить ненависть в душе - не дай бог ненароком вспомнить то, что у вас было - но всегда наступает такой момент, когда ты захочешь вернуть все назад. И неважно, кто был инициатором разрыва, важнее то, что тебе этот человек необходим.
И, возможно, ты больше всего скучаешь по пережитым с ним ощущениям, а не по самому человеку. И был бы другой на его месте - может все бы изменилось. Но и другой ничего не меняет, когда твоя душа хочет его, прежнего.
А я все также жду от него звонка и смс. Если бы знали все, как я этого жду. Но нет, скрываю все за улыбкой. И вроде счастлива. Только по вечерам не хватает его - и так ломает, что хочется выть от боли…
Да, я люблю его… Но не верну его… никогда…
Иногда мне кажется, что музыка создаёт чувства, которых и вовсе нет в жизни.
ПОСМОТРИТЕ - НЕ ВСЕ УЛЫБАЮТСЯ,
И СМЕЮТСЯ НЕ ВСЕ ОТ ДУШИ.
ЧЬЕ-ТО СЕРДЦЕ ОТ БОЛИ СЖИМАЕТСЯ,
КТО-ТО ПЛАЧЕТ О ЧЕМ-ТО В ТИШИ.
КТО-ТО РАНЕН СТРЕЛОЮ СОМНЕНИЯ
И ВЗДЫХАЕТ ВДАЛИ ТЯЖЕЛО,
А К КОМУ-ТО БЕЗ ПРИГЛАШЕНИЯ
ГОРЕ ГОРЬКОЕ В ХАТУ ПРИШЛО.
НЕ СЕКРЕТ, ЧТО ЧАСТЕНЬКО НЕ РОЗАМИ
ПУТЬ НАШ УСТЛАН. ХОТИМ - НЕ ХОТИМ
МЫ ПОРОЮ ВСТРЕЧАЕМСЯ С ГРОЗАМИ,
НЕ ВСЕГДА ПРИГОТОВИВШИСЬ К НИМ.
И КОГДА НАШЕ СЕРДЦЕ В СМЯТЕНИИ,
СИЛ БОРОТЬСЯ НЕ СТАНЕТ У НАС, -
КАК НАМ НУЖЕН В ТАКИЕ МГНОВЕНИЯ
ЧЕЙ-ТО ДОБРЫЙ, ВНИМАТЕЛЬНЫЙ ГЛАЗ!
ЧЬЕ-ТО СЕРДЦЕ, УСЛЫШАТЬ СПОСОБНОЕ,
И ПОПЛАКАТЬ С ТОБОЙ ГОРЯЧО,
И ПОД БРЕМЯ ТВОЕ НЕУДОБНОЕ,
НЕ КОЛЕБЛЯСЬ, ПОДСТАВИТЬ ПЛЕЧО.
И ДУША УЛЫБНЕТСЯ РАСТРОГАНО,
ВНОВЬ ГОТОВАЯ ЖИТЬ И ЛЮБИТЬ…
НАМ СПОСОБНОСТЬ ТАКАЯ ДАРОВАНА,
ЧТОБЫ НЕБО НА ЗЕМЛЮ СВОДИТЬ!
До чего милые опечатки в т9: «Я сегодня тебя плохо чувствую»…
Я не знаю кто ты… Ты не знаешь кто я…
Каждодневный треп «ни о чем»
И у каждого личная жизнь своя…
Почему мы друг - друга ждем?
Почему так тревожно и пусто в ночи
Если ты не вышел Онлайн
Пусть конвертик мигает, ты лучше молчи,
Но пожалуйста, не исчезай…
А в России дожди самые искренние. Эти дожди отличаются ото всех.
в Англии они частые, в Штатах уничтожающие, в Африке редкие.
а у нас, искренние… только с такими дождями могут смешиваться слёзы, только такими дождями смывается усталость и грусть. ©
Где равнодушие-там пустые чувства во тьме…
[[ Я люблю и буду любить тебя! Иногда грубо, периодически в матах… но так сильно, как ни одна «Зайка» не сможет!!! ]]
Я отвечу ребята, если его нет рядом, даже на метр с другим не встану рядом!
Любить можно, пока твои чувства другой человек не убивает - либо по каплям из тебя любовь уходит, либо ты сразу перестаешь любить.
Пусть наши дороги разошлись, но я до сих пор храню тебя в сердце…
Когда любишь человека, ты любишь его любого. Когда он злится и ругается в пробке. Когда полумертвый от усталости приползает с работы. Когда он простуженный, с заложенным носом и воспаленным горлом и отбивается от попыток уложить его в постель и напоить горячим молоком с медом. Когда он плачет в кино. Когда он весь день самозабвенно напевает какой-нибудь дурацкий хит, страшно при этом фальшивя. Когда «соседи-подонки», «динамо-чемпион «, «траффик неважный», «гаишник-урод» и «господи, опять понедельник». Когда он опаздывает, торопится, дергается, раздражается по пустякам, жует на ходу, курит, смеется там, где совсем не смешно, язвит, хвастается, дуется, не высыпается, нудит, боится идти к стоматологу, лезет с ненужными советами, рассказывает пошлые анекдоты, думает, что он всегда и во всем прав… Ты любишь его от макушки до пяток с обгоревшими на солнце плечами, содранными коленями, трехдневной щетиной, воспаленными от бессонной ночи глазами, шрамом от аппендицита… Со всеми причудами, капризами, амбициями, симпатиями-антипатиями, депрессиями, страхами, слабостями, болезнями, глупостями, умностями. Странное это чувство - любовь… Будто она подсвечивает любимого человека каким-то неоновым нездешним светом, в котором все кажется бесконечно дорогим и родным…