О ЧЁМ я задумался?
Лучше чем лучше.
Не в силах без эмоций ждать трамвая,
мы боремся. Мы напрягаем круп,
поскольку наша группа целевая
прекраснее иных подобных групп.
Волнующее, родоплеменное,
сидящее в посконной глубине
взбухает мутной пеной паранойи,
томящейся на медленном огне.
Свои всегда способнее и краше,
чем те, кто вне родства и за межой.
И наши лучше, потому что - наши.
Чужой виновен сам, что он чужой.
Носитель потребительской корзины
выходит с транспарантами на стрит,
крича:
- Армяне лучше, чем грузины!
- Чем лучше?!
- Чем грузины! - говорит.
Пока слагал сонеты про ланиты
любимой романтический пиит,
в песках друг друга резали сунниты,
понять пытаясь, кто из них шиит.
Движок в авто - давно как на пределе,
и жизнь - пустой прокуренный чулан…
Нас и самих-то нет на самом деле -
есть Родина, религия и клан.
Пьём залпом кислородные баллоны,
и рвём сердца, и рвёмся из аорт…
«Зачем мы все глядим в Наполеоны?» -
спросил Кутузов, разрезая торт.
Чем больше мы любим - тем больше любим.
- Ерундой. ЧЕМ заниматься.
Поэт в России больше, чем прозаик?
Поэт в России больше, чем хомяк.
Что может быть меньше и что может быть больше, чем простое прикосновение руки?
Чем больше ума, тем заметнее, когда с него сходишь.
жаль, но никто здесь, похоже, тебя не помнит.
ты для них просто облако звездной пыли.
шаг. ты становишься тенью на стыке комнат.
шаг. ты становишься эхом в пустой квартире
и разбиваешься нотою о безмолвный
прямоугольник окна, не достигнув крыши.
шаг. ты лишь свет маяка на дрожащих волнах.
шаг. ты лишь голос, который никто не слышит.
странно, куда пропадала твоя усталость
каждую ночь, когда небо взрывало луны,
кинув их на провода, и тогда казалось,
словно во тьме ветер водит рукой по струнам
и превращается в музыку моря в шлюпке.
чувствуешь, звуки практически ощутимы.
шаг. ты лишь скрежет помех в телефонной трубке.
шаг. ты - руины разрушенной Хиросимы.
что тебя держит? чей шепот тебя спасает?
слишком никчемного, чтобы считать потерей.
шаг. ты - застрявшая косточка в горле мая.
шаг. ты - корабль, обреченный забыть про берег,
брошенный среди льдин. это, знаешь, сложно
верить в спасение от тех, кто тебя не помнит.
и ты, наверно, давно бы уже замерз, но кто-то все время греет твои ладони.
Кто-то рядом-не ты-
Ты сейчас не со мной.
Я сжигаю мосты,
Всё кляня за собой.
За спиной этот прах
По ветрам развевай…
Дикий вопль. Мёртвый страх.
Не забудь. Обещай.
Наш декабрь пополам
Гнев зимы разобьёт,
Осень позднюю-вхлам.
Ночь уже не уйдёт.
На тебя полетел
Груз ошибок моих.
Ты ведь зла не хотел…
Нам не скрыться от них.
Всё уже решено.
Ты не мой. Карта «нет»
Выпадает давно.
Я добью этот свет.
И бокал тишины
Охладит страшный крик.
Ты есть. Я. Но не мы.
Гнал удар-и настиг.
Лёд молчанья-до дна,
Сквозь фальшивый поток
Против бури. Одна.
А любовь-не порок.
Паутина тоски
Рисовать нас велит.
А рисунок-мазки-
Разорву-не горит.
Хочешь знать, чем живу?
Рушу всё позади.
Что построю-взорву.
Посмотреть? Приходи…
Я тебя не виню…
Эти строки плохи.
Осень, зиму храню…
Ненавижу стихи.
Правых нет и виноватых,
в центре миска мирит всех,
все едой простой богаты,
даже слышен где-то смех,
но повадились собаки,
псы бродяжьи к миске той
так и льнут, дошло до драки,
и забыли все покой…
Пики в ход, и быстро псину
погнала людская рать…
Чем теперь занять дружину?
Стали братьев отгонять…
Уходя - не прощайся
Только тогда, когда мы сожрём эту планету, Бог подарит нам другую. Мы запомнимся потомкам не тем, что создали, а тем, что разрушили.
Что проходит через сердце,
остаётся там навек,
только тем, что накопится,
и богатый человек!
Автор Владимир_