Я пишу эмоциями… чувствами …я выбиваю. не жалея дверей… я не подбираю ключей… для кого-то это пьяный ручей… для кого-то блики солнца лучей… я не буду ничьей… я останусь собой… это ведь мой бой. Я решаю всегда сама-богиня я или раба.
Ты удивлена??? -
Что Я такой:
Пишу стихи и песни публикую …
Не знала??? -
Что бываю и другой -
Не заглянула на сторону такую …
Все проблемы в этой жизни либо от недостатка информации, либо от её перенасыщенности…
Уехать хотела подальше от всех,
Ты спрашивал:
«Думаешь лучше так будет?»
А я отвечала:
«Мне лучше в гробу!»,
А ты смотрел на меня с удивленьем.
Ты знаешь меня не хуже других,
Ты знаешь, что я тебе доверяла,
А я лишь знала об этих твоих,
Одна меня точно всегда проклинала.
Теперь, прошу, во сны не ходи,
И писем любовных больше не надо,
Ты лучше мне себя подари,
А впрочем тебя уже тоже не надо…
Я вот совсем не знала,
Что я начну писать стихи.
Возможно это от любви,
Возможно от разочарованья.
Хочу, чтобы быстрее,
Всё стало на свои места.
Хочу чуть больше воображенья,
И ночи чудные без сна.
Хочу тебя ко мне поближе,
Но чувствую сейчас холода.
Теперь я опускаю руки,
Наверно не справляюсь я.
Верните прошлую мне зиму,
Я все исправлю, я клянусь!
Как жаль, что все мои ошибки не исправить,
И ничего уже мне не вернуть.
Я буду искать вдохновение в порванных письмах,
Сожженных мостах, хриплом голосе нашей весны,
В плодах нашей страсти, не по сезону кислых
И в дрожи у самого сердца, взрывающей сны…
Я буду искать вдохновение в скомканных тучах,
Ступая, не глядя, по встречной в твоей судьбе.
В цветах у её же обочины- пыльных, сухих, колючих…
И находя, отпускать… не хочу писать… о тебе…
Я к вам пишу? Я к вам - дышу…
я - к вам
и шепотом, и криком
тянусь -
в бездумии великом…
к - дверям, к - перилам, к - этажу,
к звонку,
к дежурной паре фраз,
к цепочке, сдернутой со злостью!
я - к вам…
непрошенною гостьей.
О, господи.
… в последний раз…
Я пишу тебе, я пишу тебе, я пишу…
Замерзаю и понимаю, что не дышу,
Тороплюсь, продираясь сквозь белый противный шум,
А потом вспоминаю, что в общем-то не спешу,
Я пишу тебе, я пишу тебе, я… Прошу,
Не пиши мне в ответ, даже если. А впрочем, нет,
Напиши, напиши - через десять, к примеру, лет,
Через двадцать, забыв, что остынет опять обед,
На бумагу роняя пепел от сигарет…
Я пишу тебе, я пишу тебе, жду ответ.
Я пишу тебе, я пишу тебе, я - смотри! -
Открываю тебе окошки в своё внутри,
Открываю тебе все двери: иди, бери.
Видишь, сердце? Тебе же нравится, как горит?
Если хочешь… Хотя, не надо, не говори.
Или, может, скажи. Если хочешь, скажи, скажи.
Время терпит, ты ничего в себе не держи.
Я пишу тебе из подвалов своей души:
Сверху давят чужими жизнями этажи,
Я не знаю, как здесь вообще успевают жить.
Я не знаю, какой здесь год и куда бежать,
Для чего продолжать, если можно не продолжать,
Почему у тебя ресницы острей ножа
Как писать тебе письма - руки уже дрожат,
Я пишу тебе - забываю опять дышать.
Я пишу тебе, я пишу тебе, как всегда:
О погоде, о неувиденных городах,
О невстреченных незнакомцах и поездах,
О себе, о тебе, да, скучаю, конечно, да,
Я пишу тебе, как обычно, и - ерунда! -
Я пишу тебе,
Хоть и знаю,
Что
В никуда.
Уходя - не прощайся
Я редко тебе пишу, но часто пытаюсь…
и засыпая, мечтаю… уткнуться в плечо…
и губами так нежно-нежно… едва касаясь…
написать откровенно на теле - мне с тобой хорошо. (Алёна К.)
Я, словно ведьма. Что такого?
Твоя?.. Его?.. Не в этом суть…
Я убегала от чужого к тому,
что больше не вернуть.
Я как-то странно улыбалась
в ответ весне, назло ветрам.
Моей любви осталась малость…
Хочу сказать, что не отдам.
Я не отдам своей надежды,
храню и нежность… Для кого?
Ведь тот, кто видел без одежды
понять не сможет все равно,
что суть не в платьях и браслетах,
не в простыне в моих ногах,
не в серебре и не в монетах…
В судьбой измученных плечах.
В моих руках - моя же сила,
в моих словах - над миром власть.
Моя душа исколесила
миров немало… Родилась.
Вновь родилась бездонно-рыжей,
зеленоглазой, словно черт.
Наивной, ветреной, бесстыжей,
отправив совесть на аборт.
Надежда, нежность и молитва
опять рисуют жизни путь…
Я стала ведьмой… Я убита…
Люблю… Пишу… И в этом суть
Пишу стихи спокойно… без надрыва…
Да и стихами вряд ли их назвать…
В них боли нет… высокого порыва…
А если так, то стОит ли писать?..
Мои стихи как будто бы меня частицы
Да что там как… Ведь так и есть!
В своих стихах я собирала по крупицам
Успехи и ошибки, всё не перечесть,
Вся жизнь в страницах.
В моих стихах душа распахнутая настежь,
И сердца чувства миру напоказ…
В них места нет для тайн и фальши,
Уверена: не стоит вовсе сочинять
Когда иначе.
Мои стихи порой мне в утешение,
Порой они на радость и на грусть.
Как в зеркале в них вижу отражение
Того, что в памяти не сберегу
Со временем.