всё никак не могу я привыкнуть к пустому пространству,
вроде, есть в нём живые, но люди ли? - это вопрос…
жизнь не радует роскошью и не блестит постоянством,
лишь мотает на вал временных, бесконечных колёс.
кто-то мудрый сказал - все мы узники дивного сада,
и не верьте газетам, не верьте тупым зеркалам.
одни врут не стесняясь, всю ложь представляя, как правду,
а другие - кривые… всегда, отражают лишь срам.
я поставил вабанк, на любовь и на веру с надеждой,
как безумный, я в чувствах пытался достичь полноты…
но прослыл сумасшедшим романтиком, глупым невеждой…
и сумел лишь достичь одиночества… и пустоты…
рухнул замок песочный, а новый /увы/ не достроен,
не потянет на Рай мой шалаш, в нём полно сквозняков…
но всё так же зовёт меня в радужный мир за собою,
как дурманом, пьянящая чувствами, сука-любовь…
Я чётко слышу времени шаги
И каждый стук - движение вперёд
Но мне за ним угнаться не даёт
Не настоящее… А память
Мы с ней давно уже враги.
Я здесь! Я всё ещё в пути
И с каждым днём всё медленнее шаг
А если память - мой последний враг
То лучшее надеюсь впереди.
2016 г.
- Разве можно любить холод?
- Нужно. Холод учит ценить тепло.
Я, просыпаясь, щурюсь сонно.
В глаза луч солнца бьет с утра.
Будильник вредный монотонно
Мне говорит - «вставать пора»!
Я собираюсь на работу.
Не торопясь иду пешком.
Сегодня, вроде бы, суббота.
Успею отдохнуть потом.
Автобусы ползут лениво,
И вполнакала - фонари.
И как обычно терпеливо
Старушки жмутся у двери.
Аптека все еще закрыта.
Еще нет света за стеклом.
А края очереди сбитой
Уже не видно за углом.
Вот фонари уже погасли,
И люди вышли из домов.
Сегодня я, как будто, счастлив.
Зайду в ларек, куплю цветов.
Куплю сто девять или больше,
Но чтоб нечетное число.
Душой сегодня буду проще.
Хочу, чтоб женщинам везло.
Я по пути дарил букеты
Всем дамам, что на встречу шли.
На небе рисовал портреты
Прохожих, красками любви.
Мне этот день сегодня дорог.
Суббота! Завтра выходной!
Часов рабочих ровно сорок.
И через час уже домой!
А завтра можно до обеда,
Спать в удовольствие свое.
Вот если б не было соседа.
С ремонтом вечным, ё моё!
Резистос (А.А. Сумцов)
Ничего не надо объяснять
И оправдываться тоже ни к чему.
Кто захочет - сможет вас понять,
Не захочет - не поверит ничему.
Ничего нет страшней ожидания -
Так звучала моя аксиома.
Лучше ложь, лучше боль расставания,
Но не эта глухая кома…
В ожидании - страх неизвестности.
И разорваны в клочья нервы:
Застреваешь, как в дикой местности,
И последние тратишь резервы.
И всё ждёшь, может даже бессмысленно…
Только знает любой невежда,
А теперь вот и я осмыслила:
Ожидание - это надежда!
И пускай ждать чего-то тягостно
И порою так опрометчиво…
Только пусто тебе и безрадостно,
Когда понял, что ждать больше нечего.
Ведь она умирает последней,
Когда всё остальное лживо…
Про любовь и про веру - бредни!
Коль надежда есть - значит, мы живы.
А потом всё как будто рушится,
И повсюду расставлены точки.
Ты поймёшь, если к мыслям прислушаться:
Ты мертвец. Ты теперь оболочка.
Равнодушие и безразличие -
Вот и всё, что тебе остаётся.
Но снаружи не видно отличия:
И мертвец иногда смеется…
____________________________
Я вчера её схоронила -
Ту, в которую верила прежде.
Аксиома, однако, прогнила:
Главный страх - потерять надежду…
Вот могила без всяких икон.
Вот и мой наступил конец.
У таких, как я нет имён.
Лишь названье - живой мертвец.
Подожди еще немного,
Всем доволен будешь ты,
В небеса ведет дорога
Там сбываются мечты.
И грустить ты там не будешь,
Там нет злобы, нет беды,
Нет родов, полов, природы,
Ничего - один лишь ты.
Знать захочешь - что здесь стоит?
Что купить? И что продать?
Ничего не потревожит,
Здесь одна лишь благодать.
Где семья, друзья, работа,
Где родители твои?
Не твоя это забота,
До тебя здесь все учли.
Никому ты не подскажешь,
На вопрос не дашь: «Привет!»
О себе ты не расскажешь,
От тебя не ждут ответ.
Ты хотел узнать о рае,
Ну, узнал - а дальше что?
И нет счастья в этом крае -
И не верит в рай никто.
Не пытайся попасть в рай
Сам себе его создай.
Бежал по снегу человек,
не двигаясь, и может статься,
там, навсегда вдали остаться,
но длится это целый век,
а всё, что было, всё, что есть
колючкой катится по полю,
отброшенная чьей то волей,
и чьей-то волей может цвесть.
Не ищет он судьбы иной,
на миг виденье повторится,
когда назначенное снится,
пройдёт сознаньем мир земной.
Воспоминание скользит,
по сердцу, по душе, по телу,
надежде, вере - нет предела,
и нет предела у молитв.
Не описать сей глубины,
он, умирая - возрождался,
и каялся, и наслаждался
незримым светом темноты.
Бежал по снегу человек,
мгновение, ты длишься вечность,
в украденную человечность
душа подарена навек.
Ты горяча, как снег зимой,
ты совершенна, как снежинка,
но, вот попала в глаз пылинка,
растаяла ты вмиг слезой
Ирина Павлова
Есть сладострастие тупиц
всех унижать, кто не тупицы,
но от себя не отступись
и усмехнись - пусть им не спится.
Когда в любые времена
идет игра - орёл и решка,
то наверху - та сторона,
где отчеканена усмешка.
Страшней, чем даже мятежи,
страшней ответного удара
сознанье собственной нелжи,
сознанье собственного дара.
И содрогнется душегуб,
свое почувствовав уродство,
когда в углах разбитых губ
проступит чувство превосходства.
Так раб униженный жрецу
вдруг усмехнулся не по-рабьи,
и это привело к концу,
ну, скажем, царства Хаммурапи…
1976
Песочные часы отсчётом,
здесь - не сегодня, но вчера,
путь вечности на миг пролетом
не иногда, но навсегда.
Я русский, чтоб не говорили,
в огонь и воду напролом,
где счастье, там беда отныне,
жизнь настоящий бурелом.
Изгой вчера, сегодня, завтра
(пред памятью своей в долгу),
неуловимый запах правды
напоминает мне страну
условным - хорошо и плохо,
живые помнят о живых,
воспоминанье слабым вздохом
откуда-то из глубины.
Я русский, потому не плачу,
слезам не верит град-Москва,
не пропущу злобу - дам сдачу,
но нежить, как всегда - права.
Гоним в стране своей родимой
и за пределами её,
доколе ложь необходима -
земля - твоя - моя - враньё.
Доколе лаптем утираться
лень, запивая «горькой» всласть,
мельчает корень, право, братцы,
продажная отныне власть,
она и прежде торговалась,
держа народ в тисках границ,
а заграницею менялы
из русских делали убийц
Ирина Павлова
Бездонен тишиной простор,
дремало облако, но мир
не принимая дивный вздор
видений сна не ощутил.
Закат, целующий дома,
в лиловом свете ночь-ландо,
в предверьи лютая зима,
и новый год стучит в окно.
Уснувший город, зимний хлад,
безлюдье улиц, свет луны,
покрытый снегом листопад,
озноб по телу со спины.
Целует ветер бледность губ,
печалью крытые глаза,
безжизненный рассвет, он скуп.
Дыханья ищет пустота
Ирина Павлова
Дни чередой, они безмолвны,
зависимость от яви полна,
и, где-то там есть царство тени
в недосягаемость видений.
События без слов - фрагментом,
прокрученные киноленты,
рождение и смех, и слёзы,
что жизнь и смерть - одни вопросы.
Тайник, исписанный словами
живущими и между нами
вчерашнее за гранью - было,
и настоящее застыло.
Там в будущем и дождь, и ветер,
мир есть и нет, но есть рассветы.
Пролог толкался ветром в спину,
дождь мыл стеклянную витрину
Ирина Павлова
Смеялся он и плакал, и внимал,
живую душу резал метким слогом,
рождение возвысил до святого,
прозрение воздвиг на пьедестал.
Безмолвие, упрятав в тишину,
у пьедестала кровоточив болью,
добро вскормлённое ни хлебом солью,
не изрекает слово - почему
былое повторяется не раз -
ни краткостью, но множеством сплетений
в сомнениях, желаньях наслаждений
не завтра, не вчера, а здесь - сейчас.
Бывало ночь похожая на день
и слово каплей в океане мира,
и ветер, и души - скорей порывы
свергают мысли. Разум набекрень.
Бывало плен, чарует волшебством,
раскрашенный лучами спектра света.
Песок, кругом песок, не дюйма снега,
реальность вяжется покойным сном.
Целует жизнь похожая на смерть,
но, что такое смерть в глазах вселенной.
Прощание бывает откровенно,
но умер бог, его мне не воспеть
Ирина Павлова
Всё как прежде, не холодно и не тепло,
Мерным тактом часы отбивают,
Ночь, как вечность, желание вмиг замерло,
Чувство птицей, забвеньем летает.
Я тебя попрошу: «Напиши мой портрет»,
Чтобы не было жалко и больно,
Через тысячи, тысячи, тысячи лет
Вспомнишь вдруг обо мне ты невольно.
Вспомнишь взгляд и улыбку, сияние глаз,
Пожелтевший портрет, ну и что же.
Я живая, не надо меня напоказ
Выставлять. Право, милый, негоже.
За окном тихо падает, падает снег,
Сказка-быль, может, это мне снится,
Забери мою душу, спрячь в Ноев ковчег,
И весной она вновь возродится
Ирина Павлова
Целует солнце беспредел -
морской пучины совершенство.
Безмолвие и верховенство.
Молчаньем миг оцепенел.
Ни страсти нет и ни души,
но есть и запахи, и звуки,
есть совершенство, нет разлуки
и правды-лжи - не согреши.
Потехи ради - ветер пел,
играл волной, с утёсом спорил,
никто ему вдали не вторил.
У раковины свой удел -
штормило у неё внутри,
но в глубине молчанье жизни.
Волной накрыло - пена, брызги.
В янтарной капле пузыри.
Без помыслов и просто так
закономерностью играя,
без умиленья чудом рая -
мгновенье вечности зигзаг
Ирина Павлова