Я не жалею ни о чем. Что было, то и было. И била жизнь моя ключом и по макушке била. И иногда кулак под дых давила, что есть силы. Наверно думала я псих, но все равно любила. И снова вниз, в круговорот без жалости бросала. И ждала… что произойдет и все равно спасала. Шептала в ухо мне:"Держись" и я держался, верьте. Зубами впился в эту жизнь, не отпущу до смерти. Мы с жизнью смерть переживем. На это хватит силы. Я не жалею ни о чем. Что было, то и было.
Расценивая прошлое, как плен,
Какими же наивными мы были!
Мы очень ждали ветра перемен,
А он нанёс нам мусора и пыли…
«Не отрекаются, любя…" -
Слова знакомые до боли.
Как не отречься от себя,
Когда саму себя неволишь?
Смакую терпкое вино,
Смешенье сладости и злости.
Пусть размывает мир оно,
Где я - непрошенная гостья.
Не отрекаются? Ну что ж…
Я потерплю ещё, пожалуй.
Допью унынье, скуку, ложь,
На донышке оставив жалость.
Я завидую художнику
Светлой, лёгкой, грустной завистью:
С многоцветною палитрою
Не дано, увы, мне справиться.
Я завидую поющему
Чистым звуком, верным голосом.
Мне хрустальных нот не вывести,
Хоть о том мечтаю смолоду.
Я завидую писателю,
Нити слов хитроплетущему,
Чувства, мысли и желания
Щедрой горстью раздающему.
Это чувство, чуть печальное,
Вдруг заставило задуматься,
Кто я в жизни этой маленькой?
По какой иду я улице?
Вероятно, я лишь зеркало,
Где хранятся отражения.
В глубине холодной плоскости
Мысль застыла без движения.
Тихие слова
Приходят ниоткуда,
Тихие желания
Выходят из-под спуда,
Лёгкое касание
Легчайшего крыла…
Отозвалась струнка
И вновь замерла.
Молча и грустно
Всплывают строчки
В жемчужном свете
Северной ночи.
На бархате неба
Брошью - звезда…
Дрогнула? Сорвалась?
Нет, замерла.
День заштрихован мельчайшим снегом
Рукою Бога.
Придавлен город тяжёлым небом,
Длинна дорога.
Вот, детство, юность и сразу старость,
А где же зрелость?
Как передать мне тех дней усталость,
Тех чувств неспелость?
Лет двадцать жизни - совсем немного,
О чём здесь плакать?
Иду тихонько, видна дорога,
Снег скроет слякоть.
Ты умер по пути домой.
Попал в автомобильную аварию. Не особо примечательную, но всё же смертельную. Ты оставил жену и двух детей. Смерть была безболезненная. Скорая пыталась тебя спасти, но всё попусту. Твое тело было так изуродовано, что тебе лучше было уйти, поверь мне.
И тогда ты встретил меня.
- Что… Что произошло? - спросил ты. - Где я?
- Ты умер, - ответил я, как ни в чем не бывало. Не время жеманничать.
- Там был… грузовик, и его заносило…
- Ага, - сказал я.
- Я… я умер?
- Ага. Но не расстраивайся, все умирают, - подтвердил я.
Ты осмотрелся. Вокруг была пустота. Только ты и я.
- Что это за место? - спросил ты. - Это жизнь после смерти?
- Более или менее, - ответил я.
- А ты бог?
- Ага, - сказал я. - Я Бог.
- Моя жена… и дети - пробормотал ты.
- Что?
- С ними все нормально?
- Мне это нравится, - сказал я. - Ты только что погиб и так волнуешься о своей семье. Это очень хорошо.
Ты посмотрел на меня с благоговением. В твоих глазах я вовсе не выглядел как Бог. Я казался тебе обычным мужчиной. Или, может быть, женщиной. Каким-то влиятельным человеком с размытым лицом. Скорее учителем начальных классов, чем Господом Всемогущим.
- Не волнуйся, - сказал я. - Они в порядке. Твои дети всегда будут помнить о тебе только лучшее. Они не накопили к тебе неуважение. Твоя жена будет плакать, но в душе будет чувствовать облегчение. Честно говоря, твой брак разваливался. Если тебя это утешит, то могу сказать, что жена твоя будет чувствовать себя очень виноватой за это тайное чувство облегчения.
- Ооо…- протянул ты. - Ну, а что теперь? Ты пошлешь меня в рай или в ад, или что-то вроде того?
- Ни то, ни другое - ответил я. - Твоя душа переселится в иное тело.
- Ааа, значит, Индуисты были правы…
- Все религии правы по-своему - сказал я. - Пойдем со мной.
И ты пошел рядом со мной сквозь пустоту.
- Куда мы идем?
- Конкретно - никуда. Просто приятно гулять во время разговора.
- Тогда в чем смысл? - спросил ты. - Когда я буду рожден вновь, я же буду вновь пустым, как стеклышко? Всего лишь дитя. Значит, весь мой опыт и все, чего я добился в той жизни, не будет иметь значения.
- Вовсе нет! - заверил я. - У тебя внутри уже заложены опыт и мудрость прошлых твоих жизней. Ты просто их в данный момент не помнишь.
Я остановился и обнял тебя за плечи.
- Твоя душа намного огромней, изумительней и прекрасней, чем ты можешь себе представить. Человеческое сознание может воспринимать лишь крошечную долю того, что на самом деле существует. Это словно окунуть палец в стакан воды, чтобы проверить, холодная она или горячая. Ты впускаешь часть себя в этот мир, а когда выходишь из него, то весь накопленный опыт и знания остаются у тебя.
Ты был в человеке все предыдущие 48 лет, поэтому ты еще не чувствуешь оставшуюся часть своего огромного сознания. Если бы мы с тобой еще здесь походили, ты бы начал постепенно вспоминать все, что было с тобой в прошлых жизнях. Но нет смысла это делать между жизнями.
- Сколько же раз я пережил реинкарнацию?
- О, много. Очень, очень много. Ты пережил множество разных жизней, - ответил я. - На этот раз ты будешь китайской крестьянкой в 540 году до нашей эры.
- Подожди, как так? - поперхнулся ты. - Ты посылаешь меня назад во времени?
- Ну, можно сказать и так. Время в той форме, в которой ты его знаешь, существует только в твоей вселенной. Там, откуда я родом, все происходит по-другому.
- Откуда ты родом?.. - удивился ты.
- Ну да, - объяснил я. - Я тоже откуда-то родом. Но совершенно из другого измерения. И там есть еще такие же, как я. Ты, конечно, хочешь знать, каково это там, но, честно говоря, ты не поймешь.
- Ааа, - разочарованно протянул ты. - Но послушай, если я перевоплощаюсь в людей из разного времени, я, наверное, когда-нибудь могу пересечься с самим собой?..
- Конечно. Такое очень часто происходит. Из-за того, что каждая жизнь осознает лишь себя, ты даже не понимаешь, что встреча произошла.
- Тогда в чем смысл всего того?
- Ты серьезно? - удивился я. - Ты спрашиваешь меня, в чем смысл жизни? Немного клише, тебе не кажется?
- Но это закономерный вопрос, - настойчиво сказал ты.
Я посмотрел тебе в глаза.
- Смысл жизни, то, ради чего я создал эту вселенную, это чтобы ты развивался.
- Имеешь в виду человечество? Ты хочешь, чтобы человечество развивалось?
- Нет-нет, только ты. Я создал всю эту вселенную для тебя. С каждой новой жизнью ты растешь и развиваешься, превращаешься во всеобъемлющий интеллект.
- Только я? А как же остальные?
- Остальных не существует. В этой вселенной больше никого нет. Есть только ты и я.
Ты уставился на меня.
- Но все люди на Земле…
- Это все ты. Разные перевоплощения тебя.
- Я… Я - ВСЕ?
- Именно, - с удовлетворением заключил я и похлопал тебя по спине.
- Я - каждый человек, который когда-либо жил на Земле?
- И который когда-либо будет жить, да.
- Я Авраам Линкольн? - поразился ты.
- И ты Джон Вилкс Бут.
- Я Гитлер?
- И ты миллионы его жертв.
- Я Иисус?
- И ты каждый из его последователей.
Ты замолчал.
- Каждый раз, причиняя кому-то боль, ты причинял боль самому себе. Каждый раз, делая кому-то добро, ты делал добро себе. Каждый счастливый или грустный момент пребывания на Земле был испытан, или будет испытан только тобой.
Ты задумался.
- Зачем? - наконец спросил ты. - Для чего все это?
- Потому что однажды ты станешь таким, как я. Потому что ты и есть я. Ты часть меня. Ты дитя моё.
- Значит, я и есть Бог? - недоверчиво спросил ты.
- Нет, пока еще нет. Сейчас ты только зародыш. Ты растешь. Когда ты проживешь каждую человеческую жизнь на Земле во все времена, ты будешь готов родиться.
- Значит, вся вселенная, - изумленно сказал ты, - это всего лишь…
- Яйцо, - подтвердил я. - А теперь тебе пора в новую жизнь.
И я отправил тебя в путь.
Ну, что же ты плачешь, уткнувшись в подушку?
Тебя, вновь предали, в сто тысячный раз,
А числила их в друзьях и подружках,
Но грязью облили и выгнали с глаз.
Утешься, ведь есть настоящие други -
Поддержат, помогут и вытрут слезу,
Ты, просто ушла из ненужного круга,
И есть еще силы пережить ту грозу.
И вновь на заре постучит осень в окна,
И в форточку бросит листок золотой,
А ветер шепнёт - " Ты от слез вся промокла…
Пойдем погуляем осенней порой."
И будешь бродить по притихшему парку,
Букет собирая последних листов,
И станет душе - не хладно, не жарко -
Домой принесешь много ярких стихов.
О том, как на свете живется счастливо -
В любви и согласье проходят года,
Ненастья и беды проносятся мимо,
А ты, королевой, остаешься всегда.
автор Людмила Купаева
Летали синие галки,
кружили красные волки,
и елки были, как палки,
и палки были, как елки.
От елок этих, направо,
зеленые мчались реки
и улыбались лукаво
чуть желтые человеки.
К черту мои традиции!
Нарушив все представленья,
яблоки синелицые
росли на рогах оленьих.
Рог был внизу багряный,
вверху - голубого цвета.
Ой, до чего же странный
пестрый художник этот!
Странный? А вы уверены?
Не торопитесь, пожалуй.
Не так уж он прост, наверное,
этот занятный малый.
Отбросим кривые толки,
зачем ходить за примерами?
Конечно же, красные волки
красивей, чем волки серые.
О, эти краски мажорные,
эти смешные линии!
А галки такие черные,
что даже как будто синие.
Разве смогу забыть я яркую суть открытия,
этот полет и цвет?
Спасибо тебе, художник,
спасибо тебе художник…
Художнику восемь лет.
Давай не будем торопиться к осени,
Рассветы холода не остудили…
И называть дороги слишком поздними,
Которые ещё не исходили…
Скоро и листья устанут шуршать.
Ждет пассажиров последний трамвай.
Двери распахнуты… Не уезжай…
Мне без тебя просто нечем дышать.
Не стойте под дождем осенним вечером.
Для Вас открыта дверь, трещат дрова в печи.
И если Вам сказать сегодня нечего-
Мы просто рядом посидим и помолчим.
Назад отступив на шаг,
Прицелился…
Но послушай,
На мушке моя душа!
Ты- в душу?..
Устану жить в режиме ожидания
И разолью обиды по строке.
Забуду входы в память… Налегке
Уйду, шагами мерить расстояния
С одной душой в дырявом рюкзаке.
Уходят люди, пустеют сайты
из тех, кто дорог, кого вы знали -
летело время и килобайты,
а вы общались и вы писали…
Уходят тихо, порой, внезапно,
не попрощавшись - их вышел трафик.
Как гром средь неба… так непонятно…
А время новый рисует график…
Ползёт «кривая» всё ниже, ниже,
а мы там тоже однажды будем
к конечной точке всё ближе, ближе…
Но тех, кто дорог, мы не забудем!