О чём поплакать на досуге?
О снежном небе января?
О феврале, старинном друге,
В чьей клеточке календаря
Я родилась холодной ночью,
И кто мне щедро напророчил
От всей души на много лет
Перемежать и боль, и свет?
Чему лукаво улыбнуться?
Той череде ушедших дней,
Что никогда уж не вернутся?
Хранится в памяти моей
Шкатулка с тысячью картинок,
Где каждый образ - яркий снимок
Мгновений, лет, часов, минут -
Всего, что жизнью здесь зовут.
О чём спокойно поразмыслить?
О том, что будет впереди?
Как пёрышки мои почистить
И сердце усмирить в груди,
Что бьётся горячо и больно?
А, может, надо быть довольной
Стихами, пеньем, миром книг,
Благословляя каждый миг?
Одни вопросы, нет ответа…
Сквозь зиму побреду до лета.
Осени мотыльки
всюду: и там и тут…
Как на подъем легки
фантики и пакеты!
Утро отпустит ночь,
время - мою мечту…
яблоком пахнет дождь,
сено - простывшим летом…
Я заберу с собой
чудо живой воды…
я не возьму из той
речки, где нет проточин…
У затяжной зимы
так толстокожи льды!
А у беды-кумы
так зашифрован почерк…
Я буду, просто буду… Навсегда
Останусь здесь - на этом белом свете,
Свободная и вольная, как ветер,
Блистающая, как кристаллы льда.
Я буду, просто буду. Каждый день
И каждый час лишь для меня - и точка!
Пусть обо мне персидская сирень
Напомнит каждым маленьким цветочком.
А, если май прохладен и дождлив,
И куст сирени облетит до срока,
Утешь печали сказками востока…
А самый незатейливый мотив,
Возможно, был мелодией любви.
Всё было - и однажды повторится.
Соедини все звуки, строки, лица
В едином пожелании - живи!
Чем отличается глупый человек от умного? Не интеллектом, а несокрушимой уверенностью в своей правоте.
Откуда в людях зарождается цинизм?
- На чьей-то «добродетели» обжёгся,
Когда Сольери ты, а рядом Моцарт,
Не для тебя звучат из зала крики «Бис»
Как спрута щупальца опутывает мрак
И зависть душит чёрною рукою,
А мозг опухший бредит параноей
Что у других всё по другому, всё не так.
Чужие ценности считая барахлом
Им наплевать на боли и увечья.
Язык как шип и ядом пОлны речи,
Они на раны поливают кипятком.
Вполне возможно кто-то был таким рождён
И одарён сим «даром» по наследству,
Но я склоняюсь к вариантам версий -
Цинизм - микроб. От человека занесён.
Если ты настроена только на то, чтобы кому-то нравиться, ты должна быть готова идти на компромисс по любому поводу в любое время - и ты никогда ничего не достигнешь.
Все лезут на Эверест для себя, но каждый поднимает над вершиной флаг своей страны.
Я жил давно и умирал, скорее умирал чем жил.
Я с вами был знаком давно, но был для вас чужим.
Я свечи ставил на алтарь, потом опять тушил.
Я душу дьяволу продал, теперь я без души
.
Я торопился жить для вас, но не спешил.
Я низко падал иногда, зато всегда с вершин.
Я верил каждому, но веру отдал за гроши.
Я ненавидел, но бесспорно вами дорожил.
Я молчаливый, но есть громкость и в самой тиши.
Я пробовал любовь на вкус, на мне остались швы.
Я правду говорю всегда и вновь тону во лжи.
Я слышу счастье близко, ведь оно точит ножи.
Я совершенствую лишь то, чего не совершил.
Я вижу ваши лица в масках, они так смешны.
Я время попытался обогнать, что от меня бежит.
Я на ноги встаю опять и продолжаю жить.
Жизнь без проблем, это не жизнь.
Это как пить чай с чаинками и с каждым разом их становиться больше, а чая меньше. Ты можешь выбирать чаинки на протяжении всей жизни. Конечно, ведь как человек будет дальше жить, если не столкнется с проблемой, он просто не попьет чаю. Главное понимать, что это проблема и не насыпать в чай еще больше чаинок. Когда ты это осознаешь, ты берешь в руки сито,(это твое осознание) но все равно что-то попадает в чай. Тогда чаинки становятся такими маленькими и еле заметными и ты думаешь, что все проблемы решены. То-есть получается так, что ты зачем-то выбирал всю гущу и оставил то, ради чего ты пил этот чай. Если ты не поймешь откуда взялись чаинки, ты не поймешь откуда взялся чай. Ты просто напросто не сможешь его выпить до конца, ведь даже в самых маленьких чаинках содержится чай, который ты не выпил.(c)morra
Убежать без оглядки в страну нерифмованных строк…
Затеряться среди молчаливой обыденной прозы…
В забытье, вдалеке ото всех, развести костерок…
И гори они пламенем «розы - морозы - берёзы»…
Никого ни о чём не просить, ни о чём не жалеть…
Умываться росою по капельке, тихо молиться…
И смотреть на огонь… и, как рукопись, в нём умереть,
Позабыв обо всём… чтобы заново утром родиться…
Закрывают покровом престол,
Гасят свечек, лампадок огни.
В пономарку священник ушёл,
Мы с Тобою остались одни.
Эту ночь в старом храме вдвоём
Я с Тобой проведу до утра.
В груде мусора в сердце моём
Мне давно разобраться пора.
Как я жил, как бесчестил себя,
Уповая на милость Твою!
Никого никогда не любя,
Жизнь таранил, как крепость в бою.
Сединою побило виски,
Оглянулся, а где моя жизнь?
И под мертвенным морем тоски
Сожалений холодная стынь.
Я пришёл к Тебе, Боже, пустой,
Растеряв все таланты свои.
Я пришёл с одной просьбой простой:
«Не отрини мене от Любви».
Цепляюсь за жизнь,
Как над морем подбитая птица.
К желанному берегу
Трудно подранку прибиться.
Волной заливает
И слепит, и глушит, и бьёт.
Вздохнуть полной грудью
Солёный напор не даёт.
Цепляюсь за жизнь,
Но она ускользает и тает.
Усталые крылья сложились,
И берег вдали исчезает.
Неужто в волнах
Завершу неудачный полёт?
Кто вспомнит уставшую,
Кто о ней тихо вздохнёт?
Прощение даёт человеку не только Свободу, но и Открытость.
А в открытую Душу всегда приходит Добро.
Да, не смотри так, осень, косо -
И обо мне дождей не лей,
Ну что ж, что поседели косы,
Но стала я на год мудрей.
Обдумываю все свои поступки,
И душу не пускаю я в полет,
Желаниям не делаю уступки -
Я разбивалась, столько раз об лёд
Холодный и циничный…
Устала раны на себе латать,
И лучше быть бы безразличной
И ничего вокруг не замечать.
Но мудрость то, как раз, считает -
Мол, надо жить с открытою душой,
И рассуждения не принимает,
А хочет, что бы я была живой.
И разбиралась в ценностях на свете,
И учит всех любить, уметь прощать…
Зимою не жалеть о лете -
Тем, что имеешь дорожить и понимать.
Советует мне душу отпустить -
И пусть поищет среди звезд стихи,
Грустить и радоваться… Ярко, жить!
Вбирать в себя энергии стихий.
автор Людмила Купаева
Одиноко мысли бродят в темноте
Я - безглазый и глухой
Радостно живут вот те
Я - тогда лишь, когда - совсем бухой
Для кого-то готовить и зачем?
ВСЕ в делах
Я же так, истасканным веником, живу
Коль напьюсь, так проклянут
Вышвырнут на улицу собакою
Вещи отдадут потом, иль не отдадут
Но я уже не плакаю
Всё равно -
ВСЕ помрут.
2016 10 11
schne