Жизнь у каждого своя:
Это — ты, это — я.
Обманули нас мечты:
Одна я, один ты.
Стали ночи длинней дня
Для тебя, для меня.
Звезды светят с высоты —
Вижу я, видишь ты.
Молчаливая заря:
Спал ли ты, сплю ли я?
Развели с тобой мосты:
Где-то я, где-то ты.
В теплый вечер сентября
Пройдешь ты, пройду я.
Незнакомые черты:
Была ль я? Был ли ты?
Вечер повисает пиджаком на спинке стула. Вечеру не выбраться из склепа этих стен. Завтра будет снова неказистым и сутулым. Завтра снова будет житься тот же самый день.
С каждым разом копия становится бледнее. Каждый день вчерашнего болезный брат-близнец. День, день, десять тысяч дней, ты все преодолеешь. День прошёл — и жизнь прошла. Не жил — и молодец.
Смерть повиснет пиджаком на стуле у кровати. Сонм сутулых завтра исчерпает свой лимит. Если не сказать сегодня всем сутулым «хватит», рано или поздно ксерокс жизни победит.
Потому давай скорей ваять оригиналы, вешать их на стены в разноцветных паспарту. Чтоб не осознать потом, когда-нибудь в финале, что копировали жизнь мы каждый день не ту.
Купался Лунный Свет в Стакане,
Разбрызгав блики по стеклу,
Ночь прикорнула на диване,
И Тени Замерли в углу…
Шуршали стрелки еле слышно,
Минуты таяли во тьме;
Луна из-за соседней крыши
Свой сонный лик являла Мне…
Шептались звёзды в поднебесье
И сыпали на землю сны,
Их разносил повсюду ветер-
Кусочки Сказочной Мечты…
Я это Видела… Случайно…
Когда Мне Нынче не Спалось…
И то, что было Раньше Тайной,
Узнать Нечаянно Пришлось…
Вечерами, гуляя по крышам,
Я встречаю мальчишку в синем,
Его шарф мне кажется лишним,
Пахнет куртка корицей и вишней,
*
Но он будто совсем обессилел.
А в глаза мои смотрит долго,
Говорит, что пилот я скверный
И художник обыкновенный,
*
Но должно же хватить мне толку,
Чтоб спасти одного барашка,
Мной засунутого в коробку.
И его золотые кудряшки
*
Мягко падают прямо на щеку.
«Ты не помнишь разве причины,
Что с тобой нас свела впервые?
Мы за тех кого приручили
Головой отвечаем поныне».
*
Я достала альбом и чернила
И писала стихи на рассвете:
«Но и те, кто тебя приручили,
Остаются навеки в ответе».
*
Ко мне пришло стихотворенье,
В ногах уселось на кровать.
В глазах надежды и сомненья
Оно не думало скрывать!
*
И посмотрело так тревожно
На мой самодовольный вид…
Я оглянулся осторожно -
Ковер, медведь у ног лежит.
*
Будильник тикает со рвеньем,
Ночная лампа свет струит,
И в свете том - стихотворенье
В ногах, задумавшись сидит…
*
Нарушил первым я молчанье:
Мол, гость непрошеный - не брат,
Мол, завтра утром - совещанье,
И я там делаю доклад.
*
Нет, я не часто раздражаюсь,
Но тут я волю дал словам:
«В визитах поздних не нуждаюсь,
Аудиенции - не дам!»
*
И в то же самое мгновенье,
Ступив неслышно на паркет,
Ушло мое стихотворенье
К дверям, минуя кабинет…
*
Как мучит до сих пор сомненье
И ночью, и средь бела дня:
Быть может, то стихотворенье
И было лучшим у меня?
Я полюбила простоту -
Тепло от чашки чая.
Бегущих будней суету.
Короткое «скучаю».
Шум ветра… лес…
Плеск у реки, когда костер горит - не тлеет…
Короткое… но сильное «прости»…
И тех, кто от души. .прощать умеет…
Огни бульваров улиц городских…
Уют вечерних окон…
Когда не произносят слов плохих…
Не мыслят плохо..
Я полюбила дождь. .и снегопад…
И ждать гостей под вечер.
И разговоры до утра…
И на камине свечи…
Я полюбила простоту:
Луч света среди голых веток…
Снежинок легких красоту…
После работы вечер…
Всё просто - только осмотрись.
Для счастья ищешь повод?..
Всё просто - в эту жизнь влюбись.
Взаимно… безусловно!
Мне сегодня хорошо молчится. Вдруг слова показались такими ненужными…
Если всё - слова, то как же нежность? Настоящая нежность тихая, без слов, с запахом весеннего ветра с цветочных лугов. Тут не нужны слова.
Если всё - слова, то как же музыка? Душевная, не громкая, хранящая тайну. Не найдётся ни одного слова, способного описать сердце такой музыки.
Если всё - слова, то как же любовь?
Настоящая любовь не в громком «я тебя люблю», а в тихом прикосновении двух родственных душ, в близости чувств, в верности, в искренности. Слова здесь - теряют всякий смысл.
Мне сегодня хорошо молчится. Душа - ч у в с т в у е т.
Колокол бывает вечерним-бом-бом и звон. Но есть в голове свой, который звенит, когда вздумается.
Бывают дни - странные.
В них нет жизни, любви, а есть лишь знаки и символы и их сложно понять. Дни в которые хочется раствориться, стать частью его, чтоб на самую малость, понять: что есть жизнь и её идею, как распознать тот самый знак, что скажет иди вперёд или как одно и то же может быть таким разным для каждого. Почему не все, чужие мысли одинаково полезны. Вот например: зима…
Для одних зима это бремя, для других покой и время снов, для некоторых пора цветения.
И знаешь, это неплохо. Видеть в одном и том же нечто уникальное и стараться делиться идеей этого, но стоит ли?
Ведь иногда мы не задумываясь врываемся в чужой мир, окрыленные новой идеей, горим синим пламенем и даже не задумываемся о последствиях… Пламя легко может спалить до тла, всё, что так долго создавалось не твоими руками.
Может быть некоторый огонь идей, стоит оставлять при себе?
Осветить внутри себя затемненные двери и коридоры, в которых затаилась ругань из-за стены, безудержно веселье, сладкий запах первой любви, предвкушение новой жизни, дорога к заветной мечте, и все-все, что было рядом с тобой долгие годы.
Попробуй открыть в себе начало, путь к самопознанию, с помощью этой идеи прийти к той самой истине, оставшись с собой наедине.
Не стоит кидаться идеями, они не всегда приносят пользу прибыль всем сразу. Иногда это только твоя истина. Нужная лишь тебе. Береги её подальше от незнакомых глаз и используй себе во благо, не пытаясь на ней заработать связи, друзей или приобрести славу.
Оставь себе, хоть что-то на память. Просто так, потому что любишь себя.
Кто смотрит на небо, кто смотрит под ноги,
Кто хочет помочь, кто-то ищет подмоги.
И каждый мечтает найти половину,
Кто - счастьем делиться, кто - крепкую спину.
А над головою - небесные сети
Они говорят, хоть нам кажется - светят,
И знания тысяч далеких вселенных
Несут нам в своих руководствах нетленных.
Я видела звезды, ты видел дороги,
Канавы, ухабы, чужие пороги…
Я видела звезды, ты видел преграды,
Бордюры, заборы, дожди, снегопады…
Ты знал, что на свете все очень не просто.
А я, как обычно, смотрела на звезды…
Я завернусь в уютный мягкий плед,
Налью себе (чего - решайте сами),
Задёрну шторы, чуть убавлю свет
И буду вышивать стихи словами.
Придумаю сто самых разных лиц,
Проникну в них, и на себя примерю.
Прочувствую и радость их, и грусть,
(Настолько, что сама же в них поверю).
Потом усну с улыбкой на губах.
А он придёт (обычно незаметно),
Теперь всё снова на своих местах,
Как и должно быть всё в мечтах заветных.
Я - фальшивая нота в твоём нотном стане,
Отрицаю любовь, не приемлю измен.
Как хотел свои нотки в ряду ты расставил,
А меня не сумел, как бы ты не хотел.
Я не верю словам, улетающим в небо,
Бью наотмашь словами на злобу в ответ.
Для меня ты - никто, для других кем бы не был,
И звучит для тебя моё хлесткое НЕТ!
Пусть в мой сон забредёшь по ошибке однажды,
Может, даже проснусь, сон считая за явь.
Но увы, в одну реку нельзя войти дважды,
От себя мои сны, мою жизнь избавь.
Потеряться в вечном круге опозданий, ранних подъемов, пустых кофейных стаканчиков со следами помады. И прятать руки в варежки, и прятать сердце от этого города, который сожрал все силы до разряженной батарейки и кислого привкуса во рту. Не спать, смотреть сухими глазами в окна, провожая фары длинными параллельными, ложащимися на свежевыпавший снег. И ждать следующего лета как последнего, и так каждый раз/год/жизнь. Когда больше нечего сказать, заполнение пауз выглядит особенно наигранным. Волна потеряна, и монотонное шипение белым шумом давит на виски. Вставать через шесть, пять, четыре…
Если дуют ветра, то лови восходящий поток. Расправляй свои крылья, взлетай, и лети Маргаритой.
Если любишь стихи - научись их читать между строк. Между ними обычно бывает всё главное скрыто.
Если ливни, то ты, как земля, их по капле впитай. Зарядись от них силой, пробей своим темечком почву. Прорастай, как цветок, и бутоны свои распускай.
А когда прорастёшь, приходи почитать между строчек.
Если снег завалил целый мир и продолжил идти, потанцуй на нём йодль, следами его разукрасив. Нет значения, что будет ждать нас потом, впереди. Смысл в том, чтобы каждый сегодня был светел и счастлив.
Потому, невзирая на ветер, снега или дождь, выходи из всех комнат. Не бойся наляпать ошибок. Мы их спрячем потом между строк, так, что их не найдёшь. Не ломайся, а гнись: ты цветок, значит, стебель твой гибок.
А когда ты устанешь от ветра, дождя и снегов, ты взойдёшь, прорастёшь, полетаешь, станцуешь все танцы, приходи. Посидим. Почитаем на кухне стихов.
Приходи почитать между строк.
Приходи и останься.
Ноябрь - самое время для чая. Горячего, крепкого с нотками мяты, ароматных трав и цветочных бутонов. Время устраивать чайные церемонии в компании самых близких, пока непогода за стеклами, и осенняя ранняя ночь съедает большую часть вечера. Так атмосферно, не включая верхний свет усесться на полу в горе подушек и устроить чаепитие. Делиться теплом, новостям или просто уютно молчать, наслаждаясь вкусами, запахами. Впитываться в себя эти моменты, чтобы посреди рабочей недели, ранних подъемов, недосыпа, закрыть глаза и вспомнить это ощущение единения и тепла. Для чего же еще создана осень? Хорошей Вам пятницы! Чаю?