Вечер повисает пиджаком на спинке стула. Вечеру не выбраться из склепа этих стен. Завтра будет снова неказистым и сутулым. Завтра снова будет житься тот же самый день.
С каждым разом копия становится бледнее. Каждый день вчерашнего болезный брат-близнец. День, день, десять тысяч дней, ты все преодолеешь. День прошёл — и жизнь прошла. Не жил — и молодец.
Смерть повиснет пиджаком на стуле у кровати. Сонм сутулых завтра исчерпает свой лимит. Если не сказать сегодня всем сутулым «хватит», рано или поздно ксерокс жизни победит.
Потому давай скорей ваять оригиналы, вешать их на стены в разноцветных паспарту. Чтоб не осознать потом, когда-нибудь в финале, что копировали жизнь мы каждый день не ту.