Что это было и за чем.
А может сон приснился странный и мы случайно были в нем.
Сидели друг напротив друга, пытаясь вечер скоротать.
В квартире съёмной и чужой,
Решали мы проблемы - вселенского масштаба.
Но так и не смогли решить, оставив их на утро.
А утром снова мы чужие
Я люблю эти бессмысленные вечера. Когда ты ни о чем не думаешь. Сидишь, обернувшись в плед, с чашкой чая или какао. На улице снег, дождь или сильный ветер, а тебе все нипочем, ты сидишь в тепле, уюте, смотришь фильм или свой любимый сериал, читаешь книгу. Тебе некуда торопиться и спешить, у тебя нет важных дел. Никто не мешает, не обременяет заботами и проблемами. Мне кажется такие вечера бесценны…
Раньше я думала, что любовь это сплошная радость, что-то лёгкое… Когда начала читать книги о любви, пришло размытое понимание этого чувства. В книгах это моментами, как вспышки, любовь и ненависть. Да, бывает всё совсем в розовых тонах… мило и так просто, ненавязчиво что ли. Хм… Фильмы и книги нам показывают и рассказывают об этом чувстве так одинаково и так по разному, что получается картина с лёгким наброском без глубины образа и таких, пускай порой неприятных, и всё же необходимых деталей. От того, уже каждый сам себе создаёт свой шедевр.
Как же сложно порой даётся каждый новый мазок кистью, как много нужно для того, что бы выбрать цвет, оттенок, цель, размер и направление… Ведь от этого, казалось бы маленького мазка зависит глубина, волшебство красок, и назначение картины… Она будет радовать, огорчать, очаровывать, пугать или подовлять.
Какая же моя картина…
Она начиналась в спокойных и ровных тонах. Как подготовка для создания чего-то невероятного и волшебного. Кисть в моих руках в начале была очень неуверенна, мазки такие ненавязчивые. Со временем, не сказать что я осмелела, нет. Всё так же в роздумьях и с трепетом наношу свои чувства…
Сиротею - вечера -
длинные и скучные -
Молча тянут во вчера
И «видали лучшее».
Вьют из горечной души
Нити бело-тельные,
Беспечально иссушив
До тоски… до тени ли.
Бездна жизни за окном
Истомилась тщетностью.
Нежно спрятаны в альбом
Мановений вечности.
…
Ночи всё ещё со мной -
Расточают преданность,
Шелестя тоской земной,
До нутра изведанной.
Говорят - Сейчас замри.-
И замрешь, наивная,
Холодея до зари
Прошлыми обидами.
…
РАзны нынешние дни -
То покой беспламенный.
То спаси и сохрани,
То в бегах отравленных.
То суровость-соль в речах,
То безверий искренность,
Одного - люблю… свеча
Незаметно выцвела!..
Уютное кафе. Субботний вечер.
Под потолком светильники горят.
Конечно, не случайна наша встреча,
Надеюсь, что пришел сюда не зря.
Быть может, что свиданье не напрасно,
Об этой встрече я мечтал давно.
А отблески на длинных шторах красных
Бросают тени в красное вино.
Красивая мелодия звучала,
Скучал бокал, пригубленный слегка.
Ты мило улыбалась, но молчала,
Лишь в такт качалась нежная рука.
Ты так красива в этом красном платье
От вида одного бросает в дрожь…
Вот так бы заключил тебя в объятья,
Да вот боюсь, что ты не так поймешь.
Ты пахнешь моря тонкими духами,
Блеск синих глаз добавил куражу…
Сейчас начну… Терзать тебя стихами, -
И вновь о самом главном не скажу…
Вечер… Ночь…Так прекрасны сегодня…
Собираю, подарены чувства друзей,
В ночном небе загадочно звёзды искрятся,
Я несу своё сердце для вас, для людей…
Чтоб оно обласкало вам души ранимые,
И всегда в них пылал доброты огонёк,
Прикасались, чтоб руки так нежно - любимые,
Чтоб всегда с вами рядом шагала любовь…
Я чай люблю с лимоном и конфетами,
Когда янтарный цвет, парок дымком.
Сидишь за чашкой чая поздним вечером.
И разговор ведешь с тобой, о дне былом.
Ты - предпочитаешь чай с малиною,
Чтоб был крутым, заварен кипятком.
-«А помнишь мы когда-то ночкой длинною,
Пили чай малиновый вдвоем?»
А бабушка заваривала липовый,
ромашковый, шиповник и чабрец.
И на столе был мёд и чашка синяя.
Я помню запах детства, вкус и цвет!
Где родилась и выросла, на Родине,
Предложат чай в кисушке с молоком.
Ой до чего же разные истории,
За чаем вам расскажут, за столом.
Пусть вас всегда встречают все радушно!
Заваривают чай! Секрет весь в том,
что чай всегда, везде бывает вкусным,
Когда с любовью сделан и с добром!
ПРИЯТНОГО, ВАМ, ЧАЕПИТИЯ!
Пятница. Вечер. Двадцать ноль-ноль.
Приятно вернуться с работы домой.
Включить телевизор. Кофе сварить.
Бутылочку виски достать. И налить.
Сесть на диван. В плед завернуться.
Виски глоток. И потянуться…
Встать. И на кухню. Сделать салат.
Нарезать язык. Колбасу-сервилат.
Хлеба немножко. Чуть-чуть буженины.
Скоро домой уж вернутся мужчины.
Свечи зажечь. Сервировать стол.
Вспомнить. Кричать. Мазила! Где гол?
Утихомирить возникшие споры.
Окна закрыть. Задвинуть все шторы.
Открыть морозилку. Мясо достать.
Завтра придется готовить опять.
Солнце очень медленно и нехотя опускалось за холмы, на которых уже сонным котом дремал уютный небольшой город. По небу растекалась расплавленная платина, наделяя всё вокруг мягким желтоватым свечением.
Маленькая балерина на секунду замешкалась, а потом снова быстро и изящно закружилась в фуэте. Из под носочка пуант, как акварельный рисунок из-под кисти, возникали прозрачные образы, которые поднимались к закатному небу, переливаясь и играя тёплыми оттенками. Долетая до мягких перьев золотистых облаков они таяли вместе с мелодией танца. Стройная фигурка снова замерла. Хрупкая танцовщица задумалась, глядя куда-то вдаль и прислушиваясь к предсумеречной тишине .Она сделала несколько па и приблизилась к старинному массивному письменному столу, на котором лежала стопка чистой бумаги, и стояла чернильница с пером. Едва заметный нежный взмах руки, и перо плавно поплыло по первому листу, оставляя за собой тонкий витиеватый след. Оно двигалось всё быстрее и быстрее, слова ажурным кружевом замирали на бумаге. Музыка полилась мелодичным тихим перезвоном. Балерина, подхватив бумагу и перо, грациозно отбежала от стола. Тонкие руки взлетели вверх, листки рассыпались. Вновь лёгкая точёная фигурка закружилась в фуэте. Но теперь вокруг неё кружились листки бумаги, и перо в этом танце продолжало выводить на них своё кружево. Одно вращение, и следующий листок заполнялся буквами сверху донизу.
В приоткрытое окно шаловливо стукнул вечерний ветерок. Ему было скучно в засыпающем городе. Он подлетел к танцовщице, заглянул в кружащиеся листочки .О, да это же стихи! Ветер очень любил стихи. Летая по парку он часто присаживался на скамейки к людям с книгами, читал и даже перелистывал странички. Он подхватил листочки и, распахнув окно, вылетел с ними на улицу, чтобы устроиться поудобнее на ветке огромной скрипучей липы и почитать что-нибудь старому ворону.
Солнце опускалось всё ниже и ниже, мохнатые пушистые тени на улицах становились всё смелее, а мелодия всё кружилась и кружилась, вместе с ней кружилась балерина в своём фуэте, кружились прозрачные акварельные образы, кружились листочки бумаги, кружилось и укладывалось причудливыми завитками буквенное кружево, кружились фразы, кружились слова…
Старый трамвайчик звякнул своим колокольчиком и остановился. Девушка у окна спешно огляделась, захлопнула музыкальную шкатулку, торопливо сунула её в сумку и быстро пошла к выходу. На улице её встретил и обнял тёплый уютный вечер, захвативший с собой на свидание все свои самые яркие цвета, но ей так хотелось скорее оказаться дома, что она не обратила внимания на столь галантного кавалера. Около парадного прямо ей под ноги упал лист бумаги. Она подняла его и стала читать, её лицо засветилось улыбкой."Кра",-раздалось из густой кроны липы. Девушка помахала рукой старому ворону, и, пожелав ему доброй ночи, скрылась за дверью.
Вечерний трамвайчик продолжил свой путь по холмистому городу, позвякивая колокольчиком и развозя по улицам бархат сумерек и нежные фантазии, которые рождались на закате, чтобы ночью превратиться в волшебные сны, а с рассветом прозрачной акварелью раскрасить небо.
Весь вечер дождь в моё окно стучит,
Природа плачет - ночь легла на плечи…
Душа то стонет, то вообще молчит…
И объяснить всё это нечем…
На завтра тоже обещают дождь,
Осенняя погода правит балом !
Следы дождя на окнах, взгляд тревожа,
Как слёзы… Сердцем снова я устала
От суеты… Весь вечер дождь в окно,
Мелодия тревог звучит повсюду,
Как многого понять нам не дано,
Когда бежим по жизненному кругу…
Я вспоминаю наш осенний вечер,
Дождь, жемчугами, скатывался с крыш…
Играл Синатра… тихо пели свечи…
И дебоширил ветер у афиш…
Всё было не реально и размыто,
Казалось в сновидениях скольжу,
Вино, любовной искорки напиток,
Стирало все запреты и табу.
А после… Ах, что было после!!!
Я чувствовала крылья за спиной…
Жизнь состоит из радужных полосок,
Ты, самой яркой был в ней полосой.
Погасит вечер день над книгою раскрытой;
В полях небесных синих звезды расцветут;
И перечеркнут день, почти уже забытый;
Цени! Запоминай!
Кто знает, сколько дней, часов, нас ждут…
Я в лесу заблудился, был вечер.
Двое суток плутал. Взял испуг.
С новой ночью боявшийся встречи
я сквозь дебри пробрался на луг.
Отче наш, мне неведома трусость,
но у тьмы многочисленна рать.
Сын мой, брось эту жалкую глупость
и учись каждый день умирать.
Человеку дай зрелищ и хлеба,
и себя положи на весы.
А ты глянь, как огромное небо
умирает в глазах стрекозы.
Такой прекрасссссный вечер, что хочется нажраться в лехкое романтическое говнецо :)
Вечер - это день, умчавшийся прочь и не наступившая ночь…