Первыми на свете появились хитрецы …
А как иначе?! …
ИСПОЛАТЬ
И пусть нас мелет жизнь в бездонной пасти,
За что ей по любому исполать,
Ведь всё-таки мы созданы для счастья,
И этого не стоит забывать.
Если утром лучик солнца пробивается сквозь шторы,
Если ты на кухне слышишь чей-то смех и разговоры,
И настойчиво сигналит под окном твоим машина,
Взглянешь ты, а там заждался твой с букетиком мужчина,
Если кот с утра мурлычет и ласкается украдкой,
А на сумочку положил кто-то к чаю шоколадку,
Улыбнись и будь счастливой, настежь окна отвори,
И судьбу за все, что видишь, молча поблагодари!
На невзгоды — годы, а на счастье — миг.
Чем грустить, да слёзы лить,
Лучше — малость прогуляться,
Выпить чуть, да закусить.
Солоно мне- не от слез, а от - брызг…
Плещутся волны. Обрыв небосвода…
Люди, похоже, я пьяная вдрызг
От долгожданного чувства свободы…
Для равновесия руки держу,
Рядом с водою ступая, по кромке…
Щурюсь от счастья… кого-то бужу
Чтеньем стихов неоправданно громким…
Где-то за гранью остался бедлам,
И отдыхает уставшая Муза!
Нет алкоголя… но пьяная в хлам!
Волны, песок, виноград, кукуруза…
Copyright: Ольга Гражданцева, 2014
Свидетельство о публикации 114091605920
Счастье зашифровано
в линиях ладони
Оно гемоглобином
струится в каплях крови
Его мы ощущаем
подспудно или ярко
Как эндорфинный взрыв
в катарсисе Нирванном
К нам босиком из детства
оно приходит в снах
В пижамке из фланели
и с куклою в руках
Его мы ждём упорно
Мы верим в паруса
На берегах утопий
готовы жить всегда
А счастье, словно чайка
над бирюзой волны
Промчится, как стрела,
оставив грусти миг
Его несём в ладонях
заветным тем пером,
что в новую страницу
Пролог напишет вновь
13 августа 2018
А ваше счастье, оно какое?
Моё — не громкое и простое.
В улыбках сына (теперь их двое)
И в добрых сказках о синем море.
В глазах любимых без капли фальши.
И верить в утро и, может, дальше.
И не жалеть всё, что было раньше,
Кроме того, что теперь мы старше.
И, чтоб, не больно и, чтоб не страшно.
Молчать о том, что и в правду, важно.
Мечтать о маленьком двухэтажном
И верить искренне и отважно.
Чтобы на кухне, на утро, двое.
Чтоб строки трогали за живое.
Такое тёплое и родное.
А ваше счастье, оно какое?
Иногда отдыхать. Вдыхать. Выдыхать. Говорить ни о чём с ветрами.
И мечтать просто так среди неба и трав, среди света и спящих преданий.
Иногда забывать суету из сует, стерегущую нас на рассвете,
Нескончаемость солнечных лет — обещай. Время слову обычному верит.
Пить какао с зефирками.
Кутаться в плед.
Зачитаться любовным романом. или его закрутить.
Осень. не повод для грусти. нет.
Осень — повод шарфик красивый купить.
Осень — повод учиться любить — небо со стаями птиц, покидающих города.
Осень — повод учиться жить.
Счастливо. «вопреки» и «несмотря».
Счастье. оно безусловно. у нас внутри.
Не ищи ответа. что оно?.. не найдешь.
Счастье — когда есть еще одна осень. и ничего не болит
Просто ведь?.. а ты. все чего-то ждешь.
Каждое утро. повод благодарить.
Пусть небо в тучах. а по прогнозу дождь.
Утром проснулся - и как давай жить.
Помни. где есть время — ничего не вернешь.
На чёрной злой полосе
Я вновь напишу как будто:
Я буду счастливей всех,
Я буду счастливой, буду.
Сквозь выстрелы колких фраз
Шепчу я врагам: прощаю.
Я буду счастливей вас,
Я это вам обещаю.
На крыльях земных своих
Я штопаю снова рану.
Я стану счастливей их,
Я стану счастливой, стану.
Не шлите мне боль в словах
И злое своё проклятье.
Я выпущу вволю страх
Из места, где будет счастье.
И пусть в ледяной мечте
Стоптали ногами солнце.
Я буду счастливей тех,
Над болью кто так смеётся.
Не смейтесь в мой горький час
Злораднее и шутливей.
Я буду счастливей вас,
Всех тех, кто меня счастливей.
Спасибо за стимул вам.
Шью крылья свои покуда,
Пишу я на них слова:
Я буду счастливой, буду.
Калинаускайте Мария
О чем ты думаешь, скажи мне,
Глядишь задумчиво в окно,
Порой мы просим то у Жизни,
Что ею нам дано давно.
А где-то дождь стучит чуть слышно,
И я спешу к тебе прижаться,
А сердце мне прошепчет: «Тише,
Это счастье».
О, Боже! Как хочу ворваться
В лесную чащу тишины.
И этих песен птиц касаться,
И нежной юности весны.
Ну, дайте ж мне минуту вволю
Побыть единством с красотой.
Душа так рвётся к лесу, к полю,
И грезит о любви святой.
И всем ветрам, что бьются в скалы
Я в голос сердцем прокричу
О том, что мне всегда так мало,
О том, о чём всегда молчу.
Готова крикнуть во весь голос:
Ты слышишь, ветер, я жива!
Пока живёт на поле колос,
Пока живёт в лесу трава.
Пока искриться вдохновенье,
Пока свободна пред собой,
Пока я чувствую мгновенье
И есть и слёзы и любовь.
Пока вы, птицы, мне поёте,
Пока луч солнца сквозь листву.
Пока вы все во мне живёте,
Я жить хочу! И я живу!
Калинаускайте Маша
Больше любишь — меньше скажешь. Не задашь прямой вопрос,
и сама не поцелуешь, и к себе не позовёшь.
Побоишься быть ненужной, не достойной, не такой,
не достаточной для счастья, помешавшей и чужой.
А другие не боятся… Со щитом и на щите
в чувство, словно в бой кровавый. Но присмотришься — не
Обнимают и целуют — не таятся, напоказ.
Мол, завидуйте мне, люди. Только света нет из глаз.
Нет любви там. Только войны: захватить и подчинить.
Цель: красиво улыбнуться и в постельку уложить.
И таких ведь любят, ценят. Чем стервозней, тем милей!
Как на поводке мужчины бродят радостно за ней.
На ногах повыше шпильки, попу туже затянуть —
и ступает гордо стерва в свой победоносный путь.
Ну, а нам, девчонки, нефиг… Посидим и помолчим,
наблюдая это шоу из обманутых мужчин.
Говорят, своё, родное никуда не убежит.
Но бегут — сверкают пятки! — снова стерву ублажить.
Без морали эта басня. Сквернословить — не с руки…
Нет, конечно, можно тоже гордо встать на каблуки
и за счастьем громко топать, улыбаясь и дыша,
так, чтоб декольте вздымалось, колыхалось, не спеша…
Только, думаю, что счастье не живёт на поводке.
Птицу певчую не держат в сексуальном кулаке.
У любви иные цели и иные чудеса.
Я пока что очень верю: всё решают Небеса.
И своё, родное — встречу. Может, встретила… Как знать?
Выпендрёж ходить мешает, уж тем более — летать.
Подожду, пока заметит — не за марку каблука,
не за платье, не за смелость, не за плечи и бока.
Подожду. А если стерва вновь дорогу перейдёт,
значит, не моё. И пусть он, с Богом, шире шаг идёт.
Да, бывает, это больно. Так устроен этот мир!
Но своё, родное — будет. Кто бы что ни говорил.
Печалью наполнены строчки,