Когда поет душа, то умолкают птицы
И время, как во сне, замедлит бег часов.
Серебряным дождем прольются на страницы
Слова из легких нот в мелодии стихов.
Когда поет душа безудержно и страстно,
Неведомой звездой сияя в вышине,
Все строчки зазвучат, став музыкой прекрасной
И бабочки-мечты закружатся в весне.
Когда поет душа, распахивая крылья,
Пронзает небеса стремительный полет.
Там, в отраженьях снов, созвездия застыли…
Прислушайся -
В ночи твоя душа поет…
- Мой девиз: ни дня без строчки!
- О, вы поэтесса?
- Нет, швея.
Стихи, то струны нашей души,
Затронешь и они проснутся,
Читать всем… ты их не спеши,
Пусть строчки сами польются.
Стихи в сердце у нас и в душе,
Они с нами повсюду вместе,
Участвуют в нашей судьбе,
На страничку льются песней…
Есть любовь на свете или нет -
Берегите, коль её найдёте.
Ведь любовь, как ландышей букет,
Вмиг завянет, если не польёте.
Если счастье встретите в пути,
Поделитесь им, коль вам не жалко.
Легче будет дальше вам идти
И в душе выращивать фиалки.
Если вера в дом ваш постучит,
Не гоните прочь её, не надо.
Вера все желанья воплотит,
Станет ценной на всю жизнь наградой.
Предавать не смейте вы надежду,
Ведь её верней на свете нет.
Меж невзгод и испытаний между
Лишь она всегда вам дарит свет.
Если дружба хлопнет по плечу,
Крепко её за руку возьмите.
Не гасите яркую свечу -
Как зеницу 'ока берегите.
Жизнь свою любите горячо,
Верьте и надейтесь, и дружите.
Ярким, пёстрым, солнечным лучом
Мир прекрасный щедро озарите.
(D) В каждой строчке, вижу точки или больше, чем слова…
Delfik 2015 г.
Порой красивые приглаженные строчки не берут за душу так, как строчки, разорванные в клочья…
Пару строчек зимы - это все, что тебе обещаю.
Пару строчек снегов, пару строчек веков и грехов.
Пару строчек лишений, мишеней, прощений, прощаний,
Пару строчек, написанных рябью стареющих слов.
Опоздает письмо. Время сложится в лед и застынет,
Превратится в итог и исток, в бесконечный вокзал,
На который надышит слежавшийся к вечеру иней:
Опоздали стихи. Опоздали. И ты опоздал.
Это выстрел судьбы, это выстрел, оставшийся в прошлом,
Чтоб догнать и убить тебя здесь, на руках у зимы.
Это самая крайняя, самая злая оплошность.
Это голос из тьмы, это плачущий голос из тьмы.
Это чувство вины. Это смотришь кругом обалдело,
А вокруг - это жизнь, это ночь, это ты и толпа,
Это небо вокруг, это звезды, и нет им предела.
Это люди вокруг. Все чужие и нет им числа.
А на рельсах - слова. Их читатель не совесть, а поезд.
А на рельсах - слова, лабиринт кровеносных систем.
Пара строчек зимы. И под ними - знакомая подпись.
Пара строчек зимы, не прочитанных больше никем.
Ложатся простые строчки рекою безудержных мыслей.
На чистом листе бумажном волнами души штормит.
И как капитан отважный, я пробую справиться с ними.
Всю боль и печаль черпая на лист из пробоин души.
Мелом, напишу свои строки,
На стене, что чернее ночи.
Обхожу в тумане торосы,
А в глазах у меня слезы.
Закричу, в тишине звенящей,
По горам пронесется эхо.
Ведь с тобой, я всегда настоящий,
Хоть давно тебя с мной нету.
Ты ушла, как уходит роса,
Когда солнце встает в небе.
Ты ушла как ночная звезда,
Что уходит с утра на рассвете.
Но я знаю, вернешься ко мне,
Обязательно ранней весною.
Ручейком пробежишь по душе
И буду снова с тобою…
… и даже, если б Господь отобрал зрение - я бы узнал тебя по прикосновению…
Я - карандаш. Пишу. Пишу до отупенья.
А мной всё водит ненавистная рука.
Изводит до смерти. Дай, Господи, терпенья!
Не дай списаться под рукою дурака.
Дай, Бог, же силы мне, чтоб пишущим остаться,
Мягкосердечность мою твёрдостью сменя,
Чтоб не скрошиться мне однажды, не сломаться,
Чтобы огрызком не забросили меня.
Я - карандаш. Я - раб. Я рук не выбираю,
Я в них держусь и дело делаю - пишу.
По строчкам бегаю, на строчках умираю
И в то же время, только бегая, дышу.
Иначе мне нельзя - не пишущим объявят,
Сгрызут живьём меня, расколют впопыхах,
Заточат до смерти или же обслюнявят
И обвинят затем в не писанных грехах.
Я, карандаш, по шкалам твёрдости нормальный,
Слегка покусанный, но это не беда,
Ещё смогу для вас я текст официальный
Сработать чётко, без особого труда.
…Есть у меня мечта - заветное желанье…
Мечтой её-то и назвать можно едва,
Скорей, обычное, лукавое брюзжанье:
Длиннее стать. Ну, сантиметра бы… на два.
Писать стихи - нелегкий труд?
В бессоннице года мелькают…
В надежде, что его прочтут,
Ленивый лишь не сочиняет.
Перо, чернила руки жгут.
Кто выбрал этот путь, пусть знает -
Поэты долго не живут,
Но в строчках снова воскресают!
© zulnora
(М) Четыре прекрасных стиха,
Четыре загадочных строчки,
Я молча пишу их пока,
А после поставлю я точку…