А при прощанье лучше промолчать,
И не высказывать свои обиды,
И раз ему глазами их не видно,
То до души никак не достучать.
А легче будет, если делать вид,
Мол, и сама хотела я разлуки,
И не заламывать с тоскою руки,
И продержаться твердо, как гранит.
Потом, когда останусь я одна —
Дам волю и эмоциям и чувствам,
Не сдерживая сердца буйство…
Ну а затем наступит тишина.
Но жизнь напомнит о себе лучом —
Согреет он измученную душу,
И слезы иссушит, что горло душат,
Надеждой мой заполнит дом.
автор Людмила Купаева
В море любви ты меня окунул,
В море надежд мы нырнули не глядя.
Море сердец, ты в фейсбуке прислал.
Море из слез, я из глаз проливала.
В море мечты, я купалась с тобой
И наслаждалась плодами райского сада.
Как во сне- наяву ты меня целовал,
Чем нежнее ты был,
Тем слаще, я тебе отвечала.
Морем любви ты меня обласкал,
Дыханьем своим согревая, ладошки.
В море из страсти, мы покорились воли богам,
В лунных лучах мы целовались по французски.
В море цветов, я нырну с головой,
Полетят лепестки во все стороны света
Там в далекой стране, ты получишь «привет!»
И по телу мурашки пойдут…
Не заметно!
Запущу- ка я по кругу
Чувственности вьюгу,
Мыслей вечную подругу…
Чтоб смотря в глаза друг другу,
Остановилось время на минуту,
Отдаваясь любящего сердца стуку,
Протянули мы бы в душу руку,
Под горящую свечу,
Растопили мы сомнений стужу,
И продлили эту встречу,
Погружаясь в сладостную муку,
«Кто понял жизнь — тот не спешит!»
И верно, все туда успеем.
Мы про бессмертие души
Лишь представление имеем —
Никто не знает — что же там,
Надеемся да верим в чудо…
Но раз сегодня «по зубам»
Лишь этот мир, то жить я буду
Сейчас и здесь и на потом
Не стану оставлять запасы.
Под солнцем или под дождем
Жизнь удивительно прекрасна!
Куда бежать? Пройдут года,
Она сама нас всех доставит
Без опоздания туда,
Где нет земных, обычных правил.
Где нет у времени границ
И у пространства нет их тоже,
И в чём-то, может быть, на птиц
Немножко будем мы похожи,
Которым некуда спешить…
Давайте этому учиться,
Пока мы здесь: простором жить
И никуда не торопиться…
Нашел как-то мальчонка лет семи
Зеленую бумажку в сотню евро…
И понимает — есть в этой бумажке ценность…
Но не рубли, увы. И ЧТО теперь с ней делать?
Хотел купить велосипед - не взяли,
Пошел у мамы помощи просить.
Своих проблем полно у мамы
И некогда ей о бумажке говорить.
Хранит ее мальчишка у себя в копилке
И ходит со своей проблемой к маме иногда.
«Ступай-ка в комнату к себе — итак проблем хватает,
Потом решим» — от мамы слышит он всегда.
Вот так и я хожу к тебе порой ночами,
Мне больше не к кому за помощью пойти.
Пойду я в комнату к себе… как этот мальчик.
А за ночные глупости пожалуйста прости!
Прекрасней лета — только осень!
С её печалью неземной,
Когда глаза бывают в просинь,
Венок из листьев, золотой.
И насладиться еще можно
Теплом и ласкою лучей…
Мечты летят неосторожно,
От благосклонности речей.
И с другом, проходя аллеей,
Любуясь поздней красотой —
Надежда душеньку лелеет,
И наполняет добротой.
авторЛюдмила Купаева
Я буду петь покуда сердце бьётся.
Моё — во мне
безвизово звучит…
И каждая звезда на дне колодца
с любой душой на равных говорит.
Склонись с ведром и черпай эту бездну —
небесное густое молоко —
коктейль янтарной вытяжки созвездий
и пенку невесомых облаков.
Пока ещё космическим скитальцам
не ведом наш унылый этикет,
ребячески облизывая пальцы,
смакуй во тьме медовый лунный свет.
Как Принц,
что провидением избавлен
от призрачных условностей толпы —
не бредя иллюзорностью регалий,
с барашками и розами на ты.
Он маленьким останется навеки —
и, видимо, не станет Королём,
но точно дорастёт до Человека,
не сбывшись коронованным нулём.
И в пику мрачноватому поэту
свой рай неосквернённый учредит,
где крутится любимая Планета
на контуре девятой из орбит.
Сам Данте, подустав от скучной прозы
загробных многочисленных проблем
расскажет с упоением о Розе —
счастливой… и поверившей в Эдем…
Поверь и ты, как Принц, в реальность рая…
Стань светел, беззащитен, чист и гол…
«Открой ладонь — смотри она пустая» —
ни сабли, ни клинка в ней — ни-че-го…
А если вдруг запазухою камень,
то кинь его / не в ближнего /,
а в пруд,
и вмиг не личный ад пойдёт кругами,
а лунная мерцающая ртуть…
Чтоб с Принцем до утра сидеть с улыбкой
и удочками детскими ловить
со дна колодца светлых звёздных рыбок
и душами друг с другом говорить…
Сияет что-то там в душе,
И хочет вырваться наружу,
Чтоб занесло на вираже
С дурацкой мыслью, что я сдюжу,
И криком, что есть сил: люблю
Я жизнь свою до дна сначала,
Порывы чувств её ловлю
В улыбки, чтоб она звучала
Печали монотонной ли,
Или хрустальным счастья звуком.
Дары, сокрытые в пыли
Дороги, мне даются в руки,
И взгляду открывает даль
Свои таинственные недра.
Одной мне всё это, как жаль —
Тебя к себе забрало небо.
Мне — птиц многоголосый хор,
И шёпот звёзд в просторе Млечном,
Мне — мира разноцветный взор,
И лёгкость ветерка навстречу,
Переполняющей меня,
В душе сияет это что-то,
Былое бережно храня,
Входя удачно в повороты…
Август… Словно вечер воскресенья,
В черном бархате закаты растворит,
Будто царствуя забытое мгновение,
Про последние дни лета говорит.
Говорит о том, как с утренним туманом,
Рисовал рябинкам красные огни,
Гнал густые тучи горным караваном,
Умывал в аллеях яркие зонты.
Будет Август словно вечер воскресенья,
Мелким дождиком по крышам чуть звеня,
Там, среди ветвей, он стал бы сновидением,
Если бы не сорванный листок календаря.
Что за повод…
Если закипает кровоток,
А в ладонях холод…
Если в венах кипяток,
А в глазах душевный голод…
Если не один ты среди айсбергов-
Это для любви уже весомый повод…
Не увидеть чувства берегов,
Даже если ты уже не молод…
В сердце сколько градусов?
Когда любишь- всегда плюс 40.
Оплата по результату и другу, и супостату!
Весна торжественно вступила —
В свои законные права.
Прошла по городу игриво —
Подняв повыше рукава.
Лучами в окна заглянула,
По крыше ветром пронеслась.
С макушек снег шутя встряхнула,
Ручьями плавно разлилась.
Теплом коснулась оперений —
Дремавших птиц под козырьком.
С улыбкой слушала их пение —
Любуясь розой за окном!
Щедрый август — глаза разбегаются!
Яблоки, груши, арбузов гора!
Брусника! Черника! На рыночке нравится!
Орешки кедровые манят: пора!
Пора позаботиться — взять прозапас
и наслаждаться в ореховый спас!
По дороге к дому белок угощаю,
парочка за мной бегут — провожают!
По вЕрху, по низу бегают, скачут
…вот это сходила за хлебушком значит!
1.
Демократия, мать её об!
Нет конца её гнусным презентам-
Посмотрите, какой долбоёб
Восемь лет пребывал президентом.
2.
Обворована, одурачена
Не чужими — своими умельцами.
…Непомерной ценою заплачено
За любовь идиотскую к ельцину.
3
В жалком рубище, в доску пьяная,
За себя постоять не сумевшая,
Моя Родина окаянная,
От кремлевских реформ ****вшая…
4.
…Он поссал на шасси самолёта,
И его президентская рать
Потешалась над этим до рвоты.
А ведь мог бы ещё и насрать!
Ненастный день…
пост-августовский сплин
незримо просочился в мой компьютер.
Он весь в дожде, он вымок до глубин —
до самой цифровой, железной сути…
И смотрит в сад распахнутым окном
тускнеющая матовость экрана,
впуская грусть по-байтово в проём
густым белёсым облаком тумана.
Пришла пора каминов и гитар —
осенних, задушевных посиделок.
Сентябрь — виночерпий,
кочегар —
припас давно сухих, еловых веток,
берёзовых поленьев для костра.
И стал по-настоящему лиричен…
Он знает хорошо:
одна искра —
и осень загорится с первой спички…
Взметнётся вверх разбуженный огонь
осиновой пылающею медью —
по строчкам, по верхушкам диких крон,
твердя как заклинание:
«Успеть бы!» —
Успеть… успеть —
насытиться… вместить…
впитать… вобрать весь спектр многоголосья…
Напиться вусмерть / нет, не пригубить! /,
а выцедить до дна хмельную Осень…
Вновь шквальные циклоны правят бал.
Луна скатилась тыквой с небосклона…
И Золушка наполнила бокал
настойкой полу-сладкою вишнёвой.
Не в платье, не в хрустальных башмачках,
а в кедах и потёртых старых джинсах
она сидит с гитарою в руках
у жаркого камина с пьяным принцем…
А гости отрываются — кто где:
кто в бане,
кто на кухне с сигаретой,
кто с пивом на террасе при луне,
вбирая по глотку остатки лета —
ночные ароматы резеды,
бесчинство отцветающего хмеля…
И звёзды опускаются в сады,
над астрами кружась мохнатым шмелем.
Чтоб медленно вдыхать последний раз
с пыльцой живые запахи июля.
Пусть яблочно-медовый, пряный спас
варенье разливает по кастрюлям…
и балует нас сладостью —
пока…
пока ещё теплом сочится полночь,
и осень не накапала в бокал
рябины обжигающую горечь.
Светает…
петухи уже кричат…
а гости и не думают ложиться…
Тихонько подойди из-за плеча
к задумчивой колдунье в старых джинсах…
Невидимо коснись её руки —
родной и тёплой хрупкости запястья…
Пусть трижды просигналят петухи —
начало дня,
а с ним — начало счастья —
бесхитростной симфонии дождя,
мелодии упрямых георгинов…
Где больше никого…
лишь ты… и я…
в формате опьяняющего сплина.