Чтобы простить, понять нам человека нужно.
Поняв, уже не осуждаем
И поступая так, мы поступаем мудро-
Себе мы душу облегчаем.
Покоя в наши души!
Почему так бывает часто -
(У кого бы спросить ответа)
В дом стучится чужое счастье,
А своё всё гуляет где-то…
И на стук незнакомый люди
Открывают сердца и двери.
Хоть чужое - да не убудет…
А своё… Кто ж в него поверит?
Вот сейчас - где его там носит?
Да и есть ли оно на свете…
А чужое - придёт, не спросит…
Не согреет, да хоть посветит…
Перепутаны адресаты,
Вот и крутятся - кто как может…
Но приходят счета с оплатой -
За чужое всегда дороже…
Слишком поздно теперь - с опаской…
Больше нечем платить по счёту.
Ходят-бродят по свету счастья…
Снова стук незнакомый…
«Кто там?»…
Измени мои мысли на более взрослые
И поступки мои точно так же смени.
Сделай так, чтоб тебя не терзала вопросами,
И в твоей научилась скрываться тени.
Поведенье моё так немыслимо детское
Поменяй на логичное, полное сил.
Загрузи в меня все словари старосветские,
Чтоб я знала про все, что бы ты не спросил.
Поменяй мою нежность, повысь во мне ценности,
Подними мне духовность и сучество враз.
Поменяй все параметры дружбы и верности,
Если хочешь, смени даже цвет моих глаз.
Поменяй все что хочешь, исправь, что настроено,
Переделай и вырежи все под себя.
И вот будет тогда хорошо все так скроено,
Только это, наверно, уж буду не я.
Мне тебя забыть невозможно… А все говорят:-Забудь!
И я прохожу осторожно, судьбой предначертанный путь…
Забыть я тебя не в силах… А честно… и не хочу!
Тобой я живу мой милый… и на судьбу не робщу…
Есть и семья, и дети… Но в мыслях лишь только ты.
И о тебе стихи все… и о тебе мечты…
С тобою я засыпаю… и просыпаюсь вновь…
Теперь то, Я ТОЧНО ЗНАЮ. что такое ЛЮБОВЬ!
Хотя мы сейчас не вместе… и не был ни раз моим…
Хоть будь стариком ты древним, ты мной все равно любим!
И я хочу, чтобы знал ты: в беде ты меня позови!
Ведь без горя… несчастья… и не бывает любви!
Выбирал мальчишка розу осторожно,
чтоб остальные не помять,
Продавщица глянула тревожно:
Помогать ему, не помогать?
Тоненькими пальцами в чернилах,
Натыкаясь на цветочные шипы,
Выбрал ту, которая раскрыла
По утру сегодня лепестки.
Выгребая свою мелочь из карманов,
На вопрос - кому он покупал?
Засмущался как-то очень странно:
«Маме…», - еле слышно прошептал.
- День рожденья, ей сегодня тридцать…
Мы с ней очень близкие друзья.
Только вот лежит она в больнице,
Скоро будет братик у меня.
Убежал. А мы стояли с продавщицей,
Мне - за сорок, ей - за пятьдесят.
Женщинами стоило родиться,
Чтобы вот таких растить ребят.
Скорый поезд любви -
Ожидание счастья земного.
Он стрелою летит по маршруту,
Что жизнью зовем.
И мы знаем с тобой:
От Судьбы нам не надо иного -
Два билета всего.
И весь путь до конечной - вдвоем!
А скучать - и вправду тяжело,
Рвать себя на мелкие кусочки,
Увязать душою в многоточьях,
Понимая:
Было,
но прошло.
А скучать и правда - это ад,
Застревать во снах, сжигать надежды,
Понимая - счастье было прежде,
И нашло причал в твоих глазах.
Слышать мелкий дождик за окном,
Письма перечитывая вечно,
И пытаться как-нибудь отвлечься
От тоски неистовой вином.
И стоять у бездны, на краю,
Чувствуя, как ветер давит в спину,
И кричать от боли что есть силы:
«Черт возьми!
Я, кажется,
люблю!»
И хранить в душе больной тепло…
Как бы это выразить,
Да ладно…
Как же я скучаю, если б знал ты…
А скучать -
ужасно
тяжело.
…А год назад совсем другая осень
Дарила мне мечты, слова и краски.
Кружились вместе с листьями вопросы,
И по ночам, как в детстве, снились сказки…
Возможно, это я была иною,
И мир вокруг искрился ярким светом.
Та осень для меня была весною
Иль, попросту, банальным бабьим летом.
Я плакала, сходя с ума от жажды,
От дикого желанья быть с тобою.
Хранит сырой от слёз листок бумажный
Рифмованные отзвуки той боли…
Дописана последняя страница,
Я эту книгу с грустью закрываю.
У сказок не бывает шанса сбыться.
И осень в этот раз совсем другая…
Сапожник, двадцать лет проживший в нищете, подался в лекари, стал загребать помногу, и голову ему теперь вверяют те, кто прежде никогда б не вверил даже ногу…
Во мне живет необъяснимая любовь
И нежности бескрайний океан!
Я от души дарю их вновь и вновь,
Я хоть до капельки последней все отдам!
Ведь отдавая больше, получу сполна,
Ко мне вернется нежности моей запас!
Раздаривая, черпаю до дна!
Люблю я блеск счастливый милых глаз!
Не жаль мне им ни сколечко дарить
Свою любовь и нежность всю свою,
О боли я прошу друзей забыть,
На целый мир кричу, как их люблю!
В глазах тоска - смените линзы! В душе зима - залейте свет! Вас предали - простите им обиды! Сказали, что не любят - бред! Вы стали нервными - попейте чаю! Жизнь стала серой - краски есть и кисть! Не хочется Вам жить - Вы песни пойте! Поверьте, Вы Должны Себя Любить!)
Как много тех, с кем можно лечь в постель…
Как мало тех, с кем хочется проснуться…
И утром, расставаясь, улыбнуться…
И помахать рукой, и целый день,
волнуясь, ждать вестей…
Как много тех, с кем можно просто жить…
Пить утром кофе, говорить и спорить…
С кем можно отдыхать на море…
И, как положено - и в радости и в горе быть рядом… Но при этом не любить…
Как мало тех, с кем хочется мечтать…
Смотреть, как облака роятся в небе…
Писать слова любви на первом снеге, и думать лишь об этом человеке…
И счастья большего не знать и не желать…
Как мало тех, с кем можно просто помолчать,
кто понимает с полуслова, с полувзгляда,
кому не жалко год за годом отдавать,
и за кого ты сможешь, как награду,
любую боль, любую казнь принять…
Вот так и вьётся эта канитель ---
легко встречаются, без боли расстаются…
Все потому, что много тех, с кем можно лечь в постель…
Все потому, что мало тех с кем хочется проснуться…
Он оглядел всё то, что в мир привнёс,
Первоначально отделивши Тьму от Света
«…И это хорошо» - Он произнёс…
И призадумался - а хорошо ли это?
Я устало страницы листаю мыслей:
время к полночи, час, когда строки рекой.
Хотя им даже днем замком-вереницей,
не успеть моим пальцам поведать слихвой.
Вот еще один листа поворот,
Снова в нем стаи букв, что на чувства сгодятся,
только выдержал бы переплет,
только дали бы мне отдышаться.
Пусть ночного дождя прохлада
омывает души растрепавшейся след.
Мне достаточно, больше не надо.
Строки.путанница.лампы свет.
Лихорадочно зелень глаз потускневших
все пытается свет изумрудный придать.
Книги, письма, и шлейф пролетевший
дум разорванных. их не догнать.
…eLfiJa.
Давая своим детям имена,
когда они рождаются на свет,
мы часто руководствуемся лет
давно минувших видом из окна
души своей… и светом, что храним
мы в сердце бережно, скрывая от других,
и даже где-то от себя самих…
ТОГО, КТО ДОЛГО БЫЛ ТОБОЙ ЛЮБИМ…