Плакал ангел тихо - тихо,
Плечи чуть дрожали.
Он страдал не о великом:
Крылья не летали.
Он любил и верил свято:
Что же, так бывает…
Он любовь свою не прятал,
…перья опадают…
А кругом смеялись люди:
Что за дурачок стоит!
И, как истинные судьи,
Тут же вынесли вердикт:
«Новый фильм снимают, что ли?
Иль рекламу мыла?»
И не видели той боли,
Что в глазах светила.
Плакал ангел по любви,
По любви земной.
И дрожали фонари
От метели злой.
И от злых сердец людей,
От их душ, что льдинки,
На плафоны фонарей
Падали снежинки.
Потерял он свою душу,
Что берёг от бед,
От грехов, что сердце душит
В суете сует.
Меж людской толпы рыдая,
Средь душевных стуж
Для Божественного Рая
Не нашёл он душ.
Плакал ангел и слезинки
Сразу замерзали…
А вокруг него снежинки -
Ангелы летали…
АКТУАЛЬНАЯ ДРАМА
(Всё в меру…)
************ !!! ***********
Ток-шоу, концерты и фильмы по «телеку»,
реклама вторгается нагло и сыто,
держитесь друзья, не впадайте в истерику
и помните…, двери в «психушку» открыты…
Найти бы нам автора - чья это драма
под громким, навязчивым словом «Реклама»,
немало народа, (здесь не до игрушек…)
рекламный разгул доведёт до «психушек»…
----------------
Маргарита Стернина (ritass)
А мир всё такой же, право…
Рассветы сменяют закаты,
Что красят войной кровавой
И штопают вновь заплаты.
А мир всё такой же лживый,
Жестокий и бессердечный,
В нём кто - то лишь для наживы,
Иль нежность дарящий вечно.
Прибои и вновь отливы
Сменяют друг друга чётко.
Как-то, что неприхотлива
В верной любви лебёдка.
А мир всё такой же, право…
И нам не пристало злиться,
Что ложь в нём всегда отрава
И можно за миг влюбиться.
А значит мы не изменим
Величия этой сути,
А значит как в Бога верим,
Что в мире всегда так будет!
Смотрю на жизнь она одна
Осталась в сердце, мякоть
Бывает сяду у окна…
Вокруг, темно и слякоть!
Вдруг вижу чистая душа!
Стоит дрожит, у края…
Так одинока! Чуть дыша!
Толпа… Всё ждёт - ругая
И много предавших кликуш
Абсурдом, завлекают…
Но им оркестр, играет туш
Лишь честных все пинают!
Юность
Начало. И прохлада чистоты.
Сливались в древней городской стихии
надежды, предвкушения, мечты.
Туман и снег. И мудрый глаз Софии.
История воздушной красоты,
врываясь резко, свежестью дышала.
На пьяный блеск металла, суеты -
изысканная лёгкость покрывала
из белых звёзд пушистых и безумств.
Снежинки, обнимаясь, наплывали,
бродили улицами наших чувств,
ажурные ограды украшали.
И мы кружили также - лишь слегка
друг друга невзначай в пути коснувшись.
Чтоб долетев, растаять от тепла,
чтоб кто-то стал счастливым, улыбнувшись.
Дотронулись - нельзя разъединить,
основ и тонких граней не нарушив -
и дальше вместе… Небо тянет нить,
сшивая невесомо чьи-то души.
Зрелость
Шагает робко тайна вдоль домов,
притихшей набережной, что синеет,
сверкающих в ночИ гирлянд мостов -
они как бусы у рекИ на шее.
От берега до берега огни,
от сердца к сердцу, в память и реальность.
К тебе и будущему свет они
протягивают сквозь мою печальность.
И связывают накрепко собой
разрозненные обе половины
разлукой и безвременной судьбой.
Не бросить бы, достигнув середины…
Но время приревнует красоту -
однажды вдруг уйдёт, не оглянувшись.
В покинутого дома пустоту
подолгу смотрят окна, отвернувшись.
Тот взгляд в себя не может отыскать
ни правды, ни любви и ни ответов.
Насильно не вернутся мысли вспять
от горечи, молчанья и запретов.
Наслаивает грязью впопыхах -
на белом трудно избежать налёта.
Упрёк бойца о сытых городах
не станет новой точкою отсчёта.
Конфетный рай, растущий из витрин,
ползёт и множится, всех ярче светит.
Потоки рек несущихся машин,
но главное ведь мало кто заметит…
А едем быстро - стадион, бювет,
кораблик в небесах на постаменте…
События последних долгих лет
лишь кадры на бегущей жизнеленте.
КрошАтся дни, безвольно уходя,
как серые старинные ступени.
Лиловый вечер, снова без тебя,
укутывает запахом сирени.
***
мудрый глаз Софии - арка на колокольне собора, которая подсвечивается ночью, и устало смотрит на город уже тысячу лет…
ЗАЧЕМ ЗАПЛЁВАН…
*******************************
Сплошной любовный суррогат
витает в двадцать первом веке
и как вернуть любовь назад,
и человечье в человеке…
Да, «птичий грех», он налицо
и «переспать», проста задача,
и обручальное кольцо,
и клятвы, ничего не значат…
«Такие нынче времена»,
запомнили мы эту фразу,
но кто посеял семена
и кто занёс эту заразу…
Свободный мир, свобода слова,
ну кто же с этим не согласен,
все за, здесь ничего плохого,
а вот разврат… - пока не ясен…,
зачем он был подарен нам,
зачем заплёван Светлый Храм…
--------------------
Маргарита Стернина (ritass)
Старая игрушка
На серванте мается.
Мне давно за сорок.
Ненавижу платьица,
Тапки и щетину,
Звёзды за окном,
Слёзы без причины
И в ром-бабе ром.
В РЫНОЧНОМ «РАЮ»…
*******************************
Расставил рынок быстро всё на свои места,
«волкам» досталась туша, а скольким часть хвоста…
---------------------
Человек человеку друг, страшно вспомнить, а может быть… «волк»,
оглянитесь люди вокруг, человек человека… «щёлк»…
Выживает сильнейший, факт, «хитропопые» на коне,
с ними страшно вступать в контакт, зазевался…, уже на дне…
Надо в рынке крутыми быть, локти будут всегда в ходу,
про порядочность позабыть, только прибыль иметь ввиду
и удачливость к вам придёт, не тушуясь, привыкнете брать,
безразмерный у рынка «рот», надо брать, а «не манны» ждать…
Нынче нравственность за бортом, рынок, он и жесток и коварен,
мы не знаем что будет потом, а пока что хапуга… барин…
------------------
Маргарита Стернина (ritass)
На крылечке одном популярном и тесно, и живо.
Тут на общих, совместных ступеньках всегда толчея.
Магазин, мастерская и модный салон индпошива,
где над входом красуется вывеска: «Всё для Житья».
Покупают готовые платья из ярких желаний,
затевая за лучшее давку и даже борьбу.
Выбирают по вкусу на складе изысканных тканей,
доверяя бывалому мастеру сшить им судьбу.
Изобилие стильных костюмов, различных нарядов.
А для тех, кому дорого прошлое, есть и ремонт.
И витрина с деталями, что расположена рядом,
где находятся галстуки, шляпы, перчатки и зонт.
Лицемерная очередь, грубо отбросив сомненье,
отдавала свободу пронзительным, громким словам.
Вырывали из рук друг у друга мечты воплощенье,
торопясь натянуть побыстрей, но трещало по швам.
По «придуманной» выкройке - копии чьей-то, не новой,
получались частенько и вещи с чужого плеча.
Безобразие цвета и блеск фурнитуры дешёвой
невозвратно меняли удел, впопыхах, сгоряча.
Почему-то, в ошибках зазря всех вокруг обвиняя,
упиваясь, смакуя несчастье и слабость свою,
не могли разобрать, что причина провала иная,
и что шансов исправить просчёты немало дают.
Но упорно, не видя зеркал и не слыша советов,
называя причуду и блажь: «красотЫ эталон»,
сокрушались о том, что удача потеряна где-то…
Да размерчик не тот и не твой очевидно фасон!
Упрекать ни к чему, если вдруг не по нраву обнова,
накладные карманы топорных идей теребя.
Самому б раскроить, не завидуя и не злословя,
понимая ещё хоть кого-то помимо себя!
Здесь для выгоды цеха коварная ложь преуспела -
средь глумливых закройщиков множество хитреньких лиц…
Человеческой глупости нет ни преград, ни предела,
как и, впрочем, жестокости вовсе не видно границ.
Одеяний, убранств, облачений в избытке непрочных…
И в желании век свой красиво одеть, ты учти,
что придётся на долю и груз испытаний бессрочных.
А возможно, и падать не раз, но вставать, и дойти.
На себя пусть другие примерят чужие одежды,
не заметив ни правду, ни боль, ни «кто мы» без прикрас.
Ведь с тобою-то знаем, кому мы пошили надежды,
и кто так непредвиденно, накрепко врезался в нас.
Неосознанно вклинился, встроился, подлинно нужен,
подошёл, как замОк для двери и для дома окно.
И заполнив пустОты, при этом стал сотней отдушин,
с кем цементным раствором сцепиться надолго дано…
От слов останется пустой
след,
Никто не скажет мне уже -
нет,
И твой портрет прожжет насквозь -
свет
Воспоминаний прожитых мной ста
лет.
Умалишенного здесь ждет -
смерть,
И земли глиняная -
гроб-твердь,
Гвоздей изогнутых, крестов -
медь,
И вечных снов, длиною в жизнь, -
жердь.
Марина помнила одно:
ночь,
И я запомню ее -
точь-в-точь,
Когда начнется проливной
дождь,
Я тоже выйду и уйду -
прочь.
По коже каплями скользит
дрожь,
И режет проседью немой
нож
Младую голову, что все -
ложь,
Что сердце колет не твоя
брошь.
И нелюбовь после любви -
грех,
Как после слез в стихах фальшив -
смех.
Давай порадуемся за
тех,
Кто разделил друг с другом свой
гнев,
Кто выходил из четырех
стен,
Не возвращался кто в чужой
плен,
Кто видел мир и не узрел
тлен,
Кто наслаждался славой со
сцен.
Пройдем покоя поперек -
вдоль,
И позабудем слово лю…
боль.
Морскую высыпем на брег
соль,
У нас с тобою такова -
роль.
От слов останется пустой
след,
Исчезнет звук, померкнет и
цвет,
Я не дослушаю - твой
квартет,
И мне не встретить с вами -
рассвет…
Copyright: Маргарита Мендель, 2015
Свидетельство о публикации 115 060 201 870
По угловатым трубам водосточным
За парапетом крыш струится дождь -
Спокойный, молчаливый, непорочный,
Легко бросающий и уходящий прочь.
Ни всплесков грозовых, ни грома. В окна
Стучится он, шагавший по мосту,
Озябшие, измокшие волокна
На волглой шляпе лишь ему к лицу.
И на асфальте белизною перламутра
Он раздувается, волнуясь, и листву
Ссылает к подоконнику наутро,
Приревновав к моей свою тоску.
Стеклярус капель и зеркальный жемчуг
Нанизывает словно ожерелье
Серебряными нитями, и блещет
На паутине лета оперение,
Где зонтики с восторгом рукоплещут
Под фонарями тусклыми ему,
И травы благодатные трепещут,
К спасителю склоняясь своему.
И я иду за ним, и ветер шепчет,
Натягивая утра тетиву:
Сентиментальный дождь уснет под вечер,
Даруя тебе дряхлую луну,
Изглоданную кратерами ночи
За складкой простыней из облаков.
Представь себе безумство многоточия,
Оставленного позади стихов…
Copyright: Маргарита Мендель, 2015
Свидетельство о публикации 115 072 106 432
.
Под пологом леса связать твои руки,
Обвить, словно небо дожди -
Когда подкрадутся минуты разлуки,
Иссушат ладони в тиши -
Когда обернется ночь темной, безлунной,
И рядом с тобой ни души -
Лишь птицы на ветках, что ноты на струнах -
Безумны в лесной глуши.
Ищи в этой бездне озер изумруды
И шепот речных камышей -
Ищи в слезах губы любовной простуды
И стреляных крик журавлей.
С рассветом ты может быть все позабудешь,
Привыкнув к ветру степей -
Еще одну музу напрасно взволнуешь,
Исчезнешь, забрав свой трофей.
А юность пройдет, ты ее не добудешь,
Ей время - всего важней,
Ты юность свою никогда не забудешь
И ключ от родных дверей.
Под пологом леса связать твои руки,
Не ведая больших потерь -
И не отпускать никогда эти звуки,
Сорвавшихся с губ страстей…
Copyright: Маргарита Мендель, 2015
Свидетельство о публикации 115 072 607 186
Странно жить с кем-то в сговоре,
когда ты один - суть вещей,
при иностранном-то говоре
с русским эполетом мощей
в век путевых меланхолий,
заметок вагонных химер,
занудно довольно историй
закаменелых пещер.
Город - живой крематорий
сжигающий сонмы тел
и души, в чужой траектории
что ты пересечь посмел.
На марках открытки, в теории, -
почтовая боль старика
и немощь в его истории,
и не с чем поздравить тогда.
Неважно какой категории
хлеб, соль и вода
в запертой аудитории
после третьего дня,
в сосновом твоем кабинете
за каждой стеною земля -
жизнь после смерти в том свете
особо не отличается:
в каждом ее конверте
оголенные провода
и на ее мольберте
шарж и щиток столба.
Если твоих резервов
хватит зажечь города,
то и стальных нервов
хватит на поезда
в век путевых меланхолий,
заметок вагонных химер,
жизненно важных условий
для исчисления сфер
пятиэтажных надгробий
во все стороны геосфер,
для легких, простых мелодий
и танцев а-ля хабанер -
от чего мы так часто уходим
в путешествии на галерах,
ослепленные солнцем, бродим…
может к лучшему, что в адюльтерах.
Между нами, скажу, рабами
есть фокстрота похлеще холера,
но ее передать словами
может футорк лишь люцифера.
Copyright: Маргарита Мендель, 2015
Свидетельство о публикации 115 080 506 521
Слово, обнадежив, обнажает
девственную мысль на устах, -
та же слишком быстро увядает,
чтобы вызвать слезы на глазах.
Ночью душной слово обещает
вновь вернуться к раннему утру…
стало быть, мне слово изменяет,
уносясь в немую пустоту.
Слово все порой в себя вмещает:
радость, грусть, печаль, мою тоску,
реже, правда, слово замечает
то, что мне известно одному,
ведь «люблю» меня уже смущает,
и себе я не принадлежу.
Слишком много слово замещает
чувств, которых я не нахожу…
Copyright: Маргарита Мендель, 2015
Свидетельство о публикации 115 081 203 218
Дежавю -
июльское небо,
взгляд на прошлое через плечо,
сумрак, пахнущий черным хлебом
и сверлящий твой слух сверчок;
дежавю
ни во что не одето,
его трудно назвать палачом,
но я знаю, что это - лето,
с рыболовным стальным крючком.
Дежавю -
когда ждешь ответа,
каждый раз проводя смычком
по больному запястью поэта,
что танцует пред тобой босиком.
Дежавю -
плохая примета
надевать на мизинец кольцо,
не купив обратно билета;
дежавю -
уходить подлецом;
дежавю -
представляться жертвой,
говоря при всех: ничего;
ошибаться с попутным ветром,
обещав не искать никого.
Дежавю -
это голос чей-то,
разговор, что не завершен;
дребезжащая вечно флейта
и в окне полумертвый клен.
Дежавю -
это слезы, и мелом
дорисованное «всё» к «прошло».
Дежавю -
жизнь в разрезе и в целом,
с недовольным твоим
«хорошо».
Copyright: Маргарита Мендель, 2015
Свидетельство о публикации 115 081 707 378