Какого цвета дождь, скажите?
Нетрудно это описать.
Он цвета слёз, когда дрожите,
В волнении не в силах спать.
Он цвета грусти и печали,
Что одевают наши души,
Он цвета «зебры» на рояле,
По кой стучат пальцы бездушно.
Он цвета тупика и горя
Или свалившейся беды,
С оттенком постоянной боли,
И цвета «нет черней воды».
Какого цвета дождь бывает,
Когда на сердце он идёт?
Об этом каждый из нас знает
И потому нам не соврёт.
А мы гадать уже не будем,
Смывает всё плохое он.
И наши чувства мы рузбудим
Под колокольный его звон.
Он цвета радуги и нежной
Душевной нашей красоты,
И возрождения надежды,
О чём мечтаем я и ты…
Я стала взрослой, седой и старой,
Невозмутимой, как неба синь,
Лишь тётя Зина, соседка справа,
Кричит мне в спину:
«Салага, сгинь!».
Давно забыты забавы детства,
Банты и платья «аля горох»,
А сколько шрамов на бедном сердце,
Их не заштопал бы даже бог.
Я стала стервой из серой мышки,
Холодной сучкой:"Сожру, не тронь!"
Дом и работа без передышки,
Тут сдох бы даже не только конь.
Нет русской бабы сильнее, право,
Я стала словно стальной клинок,
Лишь тётя Зина, соседка справа,
Мне шепчет в спину:"Держись, дружок!".
КЛИМАТИЧЕСКИЙ КОЛЛАПС…
(Особое мнение…)
******************************************
Кто украл у нас тёплое лето
и «победу» празднует где-то,
но безумна эта затея,
сам погибнет в тисках «суховея»…
Как устала от взрывов планета,
тот безумец не понял это,
нарушая законы природы,
он разрушил все тайные коды…
Хватит войны бездумно плодить,
дайте людям спокойно жить,
то поджоги, то землю трясёт,
грохот бомб и безумие вод,
ну какое ж тут будет лето,
когда сжалась от страха планета…
Коллективный безумец… - СТОП…,
вспомни ты про «Всемирный Потоп»…,
просит ласки, устала Земля,
а пока что жрёт Землю «тля»…
Вот и вспышки на солнце, как знак,
что земле нужен МИРНЫЙ ФЛАГ…
-------------------
Маргарита Стернина (ritass)
Капли дождя по крыше
Россыпью понеслись,
У изголовья свыше
Нити снов разорвались.
Ветви сухие колышет
Когтем ночь. Отзовись…
Он на балкон вышел,
Кто-то шепнул: Обернись.
Если ты слышишь голос,
Которого прежде не знал -
Значит, эфир твой Хронос
Разлил и сам хаосом стал.
Если воскрес Христос -
Значит, не рассказал
Тайны своей, на вопрос
Сам отвечать не стал.
Вороны вьются в дождь
Среди ста тысяч зеркал,
Гром пробудил земли дрожь,
Неба свирепый оскал.
Грозы сжигают рожь,
Лунным зрачком стремглав,
Черная, черная ночь
Уволокла за рукав…
Мимо знакомых улиц,
Окон твоих не застав,
В лоне чужих околиц,
Жизнь мою не признав.
Сколько здесь бледных лиц,
Несчастных пустых глазниц,
Сколько самоубийц,
Вьющихся страшных птиц…
Капли дождя по крыше
Россыпью понеслись,
Звезды, ты видишь, ближе -
Значит, мечты сбылись.
Раны рассвет залижет.
Прочь уходи, но вернись, -
Кто-то из нас напишет.
Каялись да не спаслись.
Голос знакомый услышишь,
Закрой глаза, обернись;
Уже все слова излишни,
Мысленно прикоснись
К губам. Ты меня не увидишь,
Крепче, прошу, прижмись.
У изголовья свыше
Россыпью понеслись
Капли дождя по крыше.
Открой глаза.
Улыбнись…
Copyright: Маргарита Мендель, 2015
Свидетельство о публикации 115 050 107 072
Ветреный летний день.
Детская беготня.
Дерево и его тень,
упавшая на меня.
Иосиф Бродский, «Сидя в тени»
***
I
Еще не цветет сирень
омытая дробью дождей,
еще не ложится тень
на бюсты крамольных вождей.
Никто не зовет гостей,
не подает им пальто,
не ждет от них добрых вестей,
но прячет свое лицо.
II
Кто знает игру «Живой тир»,
тот на патроны скуп,
кто разгадает шифр,
того отдадут под суд.
И в духовой раструб
схоронив золотое кольцо,
жених подвяжет тулуп
овчинный перед отцом.
III
Черемуха отцвела,
ольху заслонив собой,
черемуха умерла
с цветками в ногах нагой.
В запрудной тени покой,
болотистых тин хоровод
прикрытый смущенной листвой,
личинок комарьих оплот.
IV
И бельведер застыл
в тумане среди тополей,
и темный омут завыл
речитативом чертей -
поутру тени страшней
скрипа гнилого крыльца,
и все дороги длиннее
для молодого стрельца.
V
Летящий - плохой пловец,
как солнцу привратница мгла,
летящий - уже конец,
душа до поры лишь верна;
пока в тело облачена
цена в будний день ей грош,
живя в нем - обречена
и страждет от слова ложь.
VI
Звезды везут с полей
в колосьях родной пшеницы,
звезды с годами теплее
книги любимой страницы.
Нанизывай жизнь на спицы,
кроме тебя никто
не назовется десницей
бога в шатре шапито.
VII
Тень - закрытая дверь
в заброшенный всеми музей,
тень - головная мигрень
межпозвонковых путей,
тень - призрак майский - апрель,
утопленных в нем детей,
тень - высохшая сирень,
разрушенный колизей.
Тень - это смерти мишень,
крест нажитых нами дней,
тень - пустой бюллетень
не избранных кем-то людей.
Погосты былых деревень…
И тень - это просто -
тень.
Copyright: Маргарита Мендель, 2015
Свидетельство о публикации 115 051 907 859
Шестнадцатое число. Без двух дней средокрестие
С пересечением трансепта и нефа боли,
Восьмерки неоконченной из милосердия
К шестеркам, играющим свою роль в доле.
Башня недостроенная над храмом - как следствие
Боли, перевязавшей обе руки
Создателю. В хвале и молебен к шествию,
Следствие есть вид полноправной тоски.
Боли воздвижение над разумом - фаза
Последняя в капиллярной сетке виска,
В апофеозе гармонии джаза,
Сменяющейся реквиемом в тени лица.
Боль, вальсирующая в пыли магнезии
Рук, сорвавшихся с перекладины штанги
Вряд ли сравнима с болью в поэзии,
С кровью в пампасах застреленного мустанга.
Боль независима от левого фланга,
Окруженного стадом одичавших яков,
Боль омонимична как отрезанная фаланга
Пальца в фаланге греческих флагов.
Боль близорука в шершавых слепнях
Коровника, где не бывала наука, -
Та же порука во всех деревнях,
Где тишина недостойна испуга.
Боль хромонога как трехлапая муха
(вообще насекомые сравнимы с ней:
только их брак дарит нам оплеуху
и желание избавиться от гостей).
Клавиши,
обращенные к натянутым струнам,
Ударяя по ним,
порождают боль.
Боль - это ветер, создавший дюны;
Лунною ночью волчий вой,
Боль - секунданта взгляд на фортуну,
Боль - и почтовый ящик пустой;
Боль - это музыка,
Боль - это звуки,
Боль - первый признак, что ты -
живой.
Copyright: Маргарита Мендель, 2015
Свидетельство о публикации 115 062 302 289
От тебя ничего не останется:
ни слова, ни звука, ни пепла
между ладонями. Жизнь продолжается,
и она ослепла,
как слепнут птицы с окраины,
столкнувшиеся со спектром солнца,
как тускнеет огненная окалина
в потемневших кузнецких кольцах.
Призвук воспоминания,
отдающий в аорту и бьющий в сердце,
пульсирующий в сознании
мыслью об иноверце.
Уж лучше бы тебя и не было,
как не бывает на небе смерти.
Жизнь интереснее зимою белою,
чем летом, когда тебя полосуют черти
мягкими пряными травами - тени
падают на изогнутое трюмо,
режет стертые в кровь колени
собственное же ремесло.
Кто догадался соцветия сирени
вписать в неудавшийся натюрморт?
Тот, кто ценил когда-то мгновения, -
тот, кто дослушал последний аккорд.
- Маэстро, прощайте! - ляжет оскоминой
на тысячу списанных с голоса слов,
гнущейся на ветру рыхлой соломиной,
что падет, изогнувшейся в слово «любовь».
Проезжая васильковое поле
тебе не скажет никто,
что за ним было синее море,
и ты свернешь к шапито,
к тому, кто живет в неволе,
где предначертано «суждено»,
чего не сотрешь канифолью:
легко все, когда все равно.
Ничего от тебя не осталось.
Годы уже сочтены.
С грохотом скатится жалость
на плечи твои с тишины.
Представь себе, мне казалось,
что ты чуть моложе весны,
но я ведь ошиблась, что старость
обойдет тебя со спины;
представь себе, что не осталось
ни радости, ни мечты -
не говори мне про старость,
не искажай черты;
представь себе трижды: я верю
в решения слепой судьбы,
что люди живут за идею,
соединяя мосты,
что люди встречаются, верю,
от внутренней пустоты.
Перед закрытой дверью
не стой.
Открывай,
не жди.
Copyright: Маргарита Мендель, 2015
Свидетельство о публикации 115 062 501 715
Первая ложь
входит как нож -
остро, под дых, беспощадно.
Благо? Не выйдет. Лишь силы возьмёшь
тех, кто любил безоглядно.
Дальше - удары сильнее,
глубже, весомей, больнее.
Верил тебе? Как досадно…
Не было чтобы повадно.
Ты как маньяк - обещаешь,
хитростью слов завлекаешь,
бьёшь неожиданно сзади.
Лишь удовольствия ради.
Острый клинок так внезапно,
резко, безжалостно, даже азартно
входит враньём прямо в душу.
Правда сочится наружу.
Истина - кровь свежей раны…
Время не спрячет обманы.
Просишь потом, повторяешь «прости».
Как это дальше нести?
Шрамы болеть будут снова,
вскроются лезвием слОва.
Если ударил однажды,
жертва опять взбудоражит.
В близости вдруг нападаешь,
ранил - и подло бросаешь
на произвол выживать.
Ложь возвратится опять.
Бей! Ты же видишь, не струшу.
Злобно доверие рушишь.
Как же неправда отвратна…
Принял? И станет стократна!
Знаешь, наступит расплата.
Также убьет и тебя ведь когда-то
этот удар - одна фраза.
Может, и с первого раза.
Выгода вовсе ничтожна,
мизерна - зря и старался…
Только скажи мне: за что же
ты над душой надругался?
Как нету истины в вине,
Грешить не буду на нужду
В твоём внимании ко мне,
А лучше молча подожду.
Когда фортуна пролетит
На всех парах, задув все свечи,
Я буду молча в этот вечер
Лелеять Веру, пусть поспит.
Порою жизнь кипит как кровь
И застаёт нас под дождём.
Я свято верю, что любовь
Ещё жива, мы подождём!
Булочка, слышишь?
Пахнет ванилью.
Как и твоя бархатистая кожа…
Помнишь, мы вместе по паркам бродили,
и по извилистым улочкам тоже.
Да, я держал тебя крепко за руку,
будто боялся, что вдруг потеряю.
Вот уж не думал, что я не забуду,
как под дождём мы бежали к трамваю.
Шуткам моим ты смеялась подолгу,
мы обо всём говорили часами.
Думал, признаюсь тебе понемногу.
Так и не смог. Это было меж нами…
Помнишь, в метро возвращались с концерта?
Как, не сдержавшись, прижался щекою.
Первую встречу в кафе за десертом…
Я представлял тебя только такою.
В доме моём разместился кондитер.
Знаешь, теперь я ревную, похоже:
чувствует каждый на улице житель
запах твоей сладко-пудровой кожи.
Очень хотел, чтоб меня ты простила.
Что значит «поздно»? Обход… Закрывая…
Красные. Вот. Ты ведь их так любила.
Всё. До свидания. Буду, родная.
Также смеёшься и здесь на портрете.
Взгляд… Понимаешь меня с полуслова.
Он не приходит, бывают лишь дети?
Ну, ничего, скоро встретимся снова.
МОЙ ДОМ (Равнодушие)
**********************************
Живём мы «только бы не нас»,
так легче - веселы и сыты,
лифт пережил давно свой час,
подвалы по ночам открыты,
в почтовых ящиках «разруха»
и на площадках «мусорня»,
ну поворчит «чуток» старуха,
а прочим… до всего «фигня»…
-------------
Послевоенный город Ленинград
мы восстанавливали, чистили и мыли…,
неважно двор глухой или фасад -
мы берегли свой город и любили…
-------------
Санкт- Петербурга за 1-е полугодие 2017 г. -
Невский (МОЙ) р-н на последнем месте…
---------------
Маргарита Стернина (ritass)
Вы видели как люди догорают?
Нет, нет, не затушить пожар спешат,
А именно тихонько затухают
И больше не поёт у них душа.
Не ждите, они больше не вернутся,
Однажды вдруг отчаянно познав,
Как можно так ужасно обмануться
И в вашу жизнь стучаться перестав.
Вы видели, как люди догорают?
В один момент всё для себя решив
И даже их сердца порой не знают,
Что больше не к кому их душам так спешить.
Они уйдут, оставив за собою
Однажды вам не набранный звонок
И вы ведь, как они, увы, не скрою,
Пройдёте на отлично сей урок.
Марго, ты пьешь? Тогда и мне налей.
В глаза не смотрит, нервно сжаты руки,
Но знаю, в этом омуте чертей,
Как блох в шерстИ бродячей старой суки.
Как горячо? Стекают в темноту,
И жгут абсента розовые струи,
Я больше не ведусь на наготу,
Я мысли грешниц по ночам целую.
Костры страстей на каменное дно,
Куда абсенту до сюжетов этих,
Как ароматно травное вино,
Мы пьяные счастливей всех на свете.
Подумай и скажи, в какой из дней,
Согнулась жизнь немыслимой подковой?
Ты пьешь, Марго? Тогда и мне налей,
Все выпито? Так наливай по новой.
Copyright: Ольга Наева, 2014
Свидетельство о публикации 114 091 809 569
Если спросят - я пришла вчера,
Если скажешь -завтра не уеду,
В сумерках, у пламени костра
Мы продолжим длинную беседу.
Ты расскажешь, как тут жил один,
Ждал меня или совсем другую,
Как пытался клином выбить клин
Только я тебя не заревную.
Ты мне все, все, все дорасскажи,
Я тогда ушла своей дорогой
Ровно для того, чтоб через жизнь
Снова постучаться у порога,
Ночь иссякнет в пламени костра
Будем мы и плакать и смеяться
Если спросят -я пришла вчера
Для того, чтоб больше не расстаться.
Copyright: Ольга Наева, 2014
Свидетельство о публикации 114 100 508 273
Свежо!
Бодрит!
Строптиво хмурю брови,
Над пропастью шестого этажа.
В последний день несбывшейся любови,
Которая не стоит ни гроша.
Как тихо!
Всплеск!
Раздача-новый бонус.
Вот я уже за воздух не держусь,
Вот клоуна смешная шляпа-конус,
Теперь я без нее не обойдусь.
Тик-так!
Прыг-скок!
Бежит по кромке время,
Но я его сейчас остановлю,
Уже в седле, продену ногу в стремя
Стихов не допишу, не долюблю.
Смешно.
Ну вот.
Чего нагородила?
К чему людей рассказами пугать?
Вот мой портфель из кожи крокодила,
Шестой этаж, ну что, пойду кидать.
Copyright: Ольга Наева, 2014
Свидетельство о публикации 114 100 709 393