Цитаты на тему «Стихи о любви»

Драконы спят у темной башни,
Им снится яркий день вчерашний,
О них давно не пишут в прессе,
Они не сторожат принцессу.

И только мы с тобой напрасно
Разгадываем то, что ясно.
И непонятно нам одно,
Что сказки кончились давно.

Какое небо нынче стало голубое,
Как нежно облака плывут вдали,
И хочется до звезд достать рукою,
До неба дотянуться от земли.

Я не могу обнять тебя руками,
На это нету прав, ах, право, слово,
Я обнимаю, мысленно, стихами,
Люблю, желаю быть всегда здоровым,

Да защитит тебя моя молитва,
В начале, середине ли, в конце пути,
На каждом шаге, каждом твоём вздохе,
Что суждено всё ж, без меня, тебе пройти.

О, Богородица, смиренно умоляю,
Не за себя прошу — его лишь защити,
Люблю его, я это твёрдо знаю,
Верни, живым, по завершению, пути

Спасибо тем моим друзьям,
Что с днем рождения поздравили,
И вопреки законам жанра
Свою вы честь не обезглавили,

Кому то не хватило времени,
Иль смелости, иль доброты
И среди прочих диссидентов,
Всё ж, к сожалению, был ты…

Не надо жалких оправданий,
Что, мол, забыл, так занесло,
Кому то непременно ставить
Тебе, приспичило, крыло…

А я — я проживу без крыльев,
Мечта о небе — беспредел,
Варить борщи, стирать и гладить,
Вот вечный, женщины, удел,

Ну, а мой день — 8 Марта,
Вот тут уж, мудрено забыть,
Но, странно, что восьмое, помнишь,
А, вот, цветы, забыл купить…

А я… я, вечно, с пустяками,
Такими мелкими упреками.
Ведь, позже, лишь не поминают,
А поздравляют — тут — без срока…

Посмотри, как осень, запогодилась,
Разве грусть, основа для сюжета,
И тепло, вот, с нами, не прощается,
Может, наступило бабье лето…

Бабий век, он, по всему, короткий,
И, пусть осень, лишь слегка, грешит,
Чтобы хоть чуть чуть нас всех порадовать,
На мгновенье, век, продлить спешит…

Щедростью, теплом своим и светом,
Как и уходящей красотой,
Помните, «…очей очарованье…»
И не крикнешь, в бесконечность: «Стой…»

Потому, как в листопадном вальсе,
Время, все же, движется, окрест,
Ну, а осень, всё ж, пора для свадеб,
То сезон для женихов-невест…

Бабий век, он по всему короткий,
И осыпав золотом с небес,
Кто-то шепчет: «Веселись, молодки!
Пей-гуляй, пока не надоест!»

Город ночной остывал от лета,
Осень входила неосторожно,
Осень свои оставляла краски, где было можно.

Город ночной замигал фонарями,
Город нисколько не сопротивлялся,
Осень спокойно прошла меж нами, и ты ей сдался.

Мелкая морось стучит по лужам,
Осень свою набирает силу.
Тот, кто был дорог, уже не нужен.
Это становится невыносимым.

Хочется скрыться под ярким пледом
И заварить себе кружку чая.
В жизни моей ты как будто не был,
А я до сих пор по тебе скучаю.

Тридцать первое, август, финиш…
Лето кончилось, капает дождь,
Ты войдешь, плащ, промокший, кинешь,
Чашку кофе неспешно нальёшь,

И присядешь к камину поближе,
И подкинешь сухие дрова,
А в окошко дождинки колотятся
И поникла, намокнув, трава…

Астры тихо за окнами шепчутся,
Изумруды царили вчера,
Изумруды травы и листвы,
Настает золотая пора.

Королева сменилась на троне,
Обновивши убранство дворцов:
Всюду золото, без бриллиантов,
Из палат, сундуков и ларцов…

А потом и зима на подходе,
Примерять ей брильянты, без золота,
Новый год, Рождество, Крещение…
Пошли, Господи, всем здравия и молодости…

Я могу тебя лишь пожалеть,
В моём сердце так много жалости,
А к тебе просьба только одна
Ты не бей по душе, пожалуйста…

Да, она, как ни странно жива,
Вон, в сторонке, от боли, кончится,
У тебя же, своих, несть проблем,
Где ж, моими, тебе, заморочиться,

Да, и кто я, вообще, для тебя,
В твоей жизни, случай, несчастный,
Человеком меня считать,
Говорить мне, при встрече: «Здравствуй!»

Или, прежде чем в дверь войти,
Постучать… Для тебя слишком сложно,
Ты ко мне идёшь напролом,
А иначе, для тебя, невозможно…

Я могу, лишь, тебя, пожалеть,
В моем сердце так много жалости,
Что душа твоя от боли кричит,
Горе горькое… Нам ли жить в радости…

Не надо делать больно,
Вы перешли порог,
Хотя, видны страданья,
Мои, лишь, между строк…

Мои слезинки горькие,
Как капельки дождя,
И, в общем, успокаивать —
Пришпоривать коня…

Ты не способен на любовь,
На ласку утешенья,
Лишь бьёшь в осколки, то есть, в кровь
Душ и сердец свершенья,

Но пройден болевой порог,
И мне, уж, всё равно,
И жизнь моя… и — не моя…
Так… грустное кино…

О, кинолента моей жизни,
Мир черно белого кино,
Где от рождения до тризны
Мне лишь страданье суждено…

Я Чаплин в юбке — на потеху,
Упала я, а вам — смешно,
Как всё жестоко в мире этом,
Чужая боль — не всё ль равно,

Страданья женщины бездетной,
Желавшей лишь найти дитя,
Жестокий рок явил лишь Мулю,
Мол, он нервирует меня…

Стихов, без цвета, поэтесса,
И белый клоун в цирке — я,
Чего в сём мире нет на свете,
Нет очага «Моя семья…»

Пыталась я к чужой прибиться,
Не прижилась, послали вон,
И до сих пор для меня крутит
«ХХ век. Иллюзион.»

Те черно белые картины,
Где слезы с гримом, пополам,
Где все смеются надо мною:
«Ей и семья — не по зубам…

Ей не дано родить ребенка,
И в счастье свой рассвет встречать…»
Ах, тише, оборвётся плёнка,
Жизнь — не кино… А там, как знать…

В городе хмуро и сыро,
Мокрые листья и лужи,
Ты был мне очень нужен,
Как же давно это было…

Я люблю хорошее кино,
То с которым хочется общаться,
То, когда ты с болью ощущаешь, что «конец»
И, увы, придётся расставаться…

Я люблю картину-утешенье,
Коль душа твоя кричит, навзрыд,
И люблю кино «с мечом и правдой»
Когда в жизни очень нужен щит,

Ухожу в него, как страусёнок,
Зарывавший голову в песок,
Сидя у экрана, как пугливый домовёнок,
И ищу защиты между кадров, как меж строк…

Серость будничных дней скоро скрасит листва,
Разукрасив все парки и скверы,
Наше лето пройдет, и начавшись едва,
Ну не вечно ж тепло, в самом деле!

Мы разъедемся каждый в свои города,
В свое новое старое завтра,
Даже жаль, нас с тобою разделят года,
Я забуду твой голос и запах…

Завтра осень — сезон непонятных погод,
Листьев цвета сгоревшей надежды,
Улыбнись и соври, что уже через год
Будем вместе с тобою как прежде.

День любви разве только сегодня…
Всё что в жизни со всеми случается
Происходит всё лишь от любви,
А иначе как-то так, получается…

Если встретятся двое — любовь,
От неё появляются дети,
Хлеб родится, цветы распускаются,
И поют соловьи на рассвете,

В каждой светлой дождинке — любовь,
И в пылинке дорожной, тоже,
Всё, что в мире волнует нам кровь,
Всё зовётся любовью. О, Боже…

Потому без неё не дышать,
Не бежать, не лететь, не ехать,
Просто, надо учиться любить,
Ничего, что сперва, с огрехами,

А потом ты поймешь, что важней,
Всё ж любить всё в огромном мире,
Чем единственную себя,
И счёт в банке в придачу к квартире.

Потому в жизни каждый наш день,
Лишь любовью и обозначается,
Начинается он с любви,
И любовью, же, завершается…