Клей-момент заливаю в трещины,
Внутрь сердца, поверх души.
Мне хотелось коснуться вечности,
Так твердят всё «дыши» да «дыши».
Руки сложены преднамеренно,
Но с внезапнейшей из идей
Неожиданно люди заставили
Меня снова поверить в людей
Живите, столько, сколько захотите…
Ну, как же мы, родные, вдруг, без вас,
На фото, фронтовое, посмотрите,
Вас, словно, ангелов, хранитель-ангел спас…
Отвёл от вас все пули и разрывы,
И сквозь боя, пройти и уцелеть,
И чтоб остались молоды и живы,
Пусть много раз могли вы умереть,
Позволил выжить и домой вернуться,
И встретить вечную свою любовь,
И через столько лет, вам, в юность, окунуться,
И пусть смеётся и играет в сердце, вновь…
Задержалась, видно, я на этом свете,
Бабушку и папу, пережив,
Задержалась, только за себя, в ответе,
В продолженье, никого, не заслужив…
Продолженья, видимо, не будет,
Род закончен и поставлена, в сём, точка,
Вот и всё. Лишь сожаление в ответе…
Лишь печаль, под многопудьем многоточий…
Лишь печаль мою да слёзы ветер гонит,
По осенней, насквозь вымокшей дороге,
Ах, пустите ж, кто-нибудь, её согреться,
Обсушиться, промочила она ноги,
И продрогла вся душа её живая,
Дверь открой и пригласи её к камину,
Чаю ей плесни, я ж над тобою,
Стану ангелом, и уж, тебя не кину…
Мелькают дни, как будто птицы,
Не остановишь их полёт,
Но сердцу хочется влюбиться,
И сказка вдруг произойдёт.
Мелькают дни, а мы не можем
Вернуть то время, что прошло,
Лишь оттого для нас дороже
Небесной памяти вино.
Мелькают дни, но, как и прежде,
Душа прекрасна и нежна,
В ней есть и Вера и Надежда,
Как сердца светлая Весна.
Мелькают дни, уходят лица,
Всего что было не вернуть,
Но сердце не устало биться,
И мы свой продолжаем путь.
Мелькают дни, снежинкой тая,
Песком сквозь пальцы утекут,
Но есть ещё душа святая
И светлой нежности уют.
Мелькают дни, душа святая
Способна жить, лететь вперёд,
К вершинам призрачного Рая,
Туда, где только Счастье ждёт.
Мелькают дни, года проходят,
Так видно, Богом суждено,
Но в жизни вечном хороводе
Есть светлой Радости зерно.
Меня вы сфоткали без спроса,
Я что, на жёрдочке, сверчок,
Я сын, я младший брат, любимый,
И, даже, бабушкин «волчок»
Сегодня не Восьмое марта,
Родителям, моим — молчок…
-Бабуля, я к тебе, родная…
-Добро пожаловать, внучок…
Утро начинается с рассвета, с чашки кофе,
А моё же, утро — со стихов…
Может быть, мне далеко, до истинных поэтов,
Скажем так, порой, удачный рифмователь слов…
Не пройду я мимо рос, что на бутонах,
Не раскрывшихся, ещё, в саду, цветов,
Роз ли, гладиолусов, пионов —
По сезону, что цветут, не тратя слов,
Все, кого я знаю, пробудившись,
И оставив на подушке свои сны,
Завтракают скоро, и одевшись,
По делам спешат — превратности судьбы…
Ну, а мне по тем делам не надо,
Волею небес — я не у дел,
И ныряю с головой я в плаванье,
В поэтический глубинный беспредел…
Пролетели года… Седина на висках
Говорит о боях и потерях…
Скоро время придёт, так уж карта легла,
Только я в предсказанья не верю…
Осень лезет в окно… Всюду листья лежат,
Как солдаты погибшие в битвах…
Моё сердце болит, накатила слеза,
Эту боль не унять и в молитвах…
Наши дети растут… Наши годы бегут,
Словно кадры ускоренной съёмки…
И они не дают нам чуть-чуть отдохнуть
От безудержной, бешенной гонки…
Пролетели года… Но усталости нет…
Осень грустные мысли наводит…
Всё идёт, как идёт, по другому никак,
Всё когда-то бесследно проходит…
Страха нету в глазах… Сердце ровно стучит,
Отбивая глубинные ритмы…
Как мне хочется жить, созидать и творить
Разбавляя стихами политру…
Не могу я молчать… Рифмы рвутся в груди…
И на лист торопливо ложатся…
Как же хочется мне, не смотря ни на что,
В вашей памяти светлой остаться…
Бабье лето тепло экономит,
Светит, греет слабо, лишь, в треть накала,
Ну, а если, ещё, чуть, убавить,
Будет, то, холодов, начало…
Когда лужицы, льдом подёрнувшись,
Отражать будут серое небо
И лесные сказки о лете
Превратятся из были в небыль,
И потрескивать сучья начнут,
Приближенье холодов, предвещая,
А, потом, зима, так, сразу, войдёт…
Разноцветье, белым снегом, замещая…
Ах, неужели же, нашла я столько слов,
Что столько рифм и столько строф, сложила,
Поэзия меня заворожила,
Ты — навсегда, ты — моя вечная любовь,
Когда ни строчки, зря, тот, прожит день,
Моя душа, ритм сердца, шум дыханья,
Тебе, поэзия, в любви, моё признанье,
Ведь без тебя — я словно и не я,
В судьбе, нас ожидают виражи,
Порой, покруче, чем в придуманном сюжете,
Никто за это, впрочем, не в ответе,
Что по французски — се ля ви, по русски — жизнь, есть жизнь…
Мы балансируем, как на арене - циркачи,
Кто половчее, повезёт, так увернётся,
Иль жизнь, как будет бить, даст Бог, так промахнётся,
Иль спасут ангелы, под маской палачей,
И я сижу, зализывая раны,
Скорблю и радуюсь,…Завзятый книгочей…
Моя судьба — сюжет не для романа,
Так… Для стихов… Что свет моих очей…
Раз пошёл — иди до конца,
К пол пути, лишь слабак, сдаётся,
И в скрижалях, таковым, остаётся,
Не хватило, мол, сил, у мальца…
Зелен, знать, ещё не дорос,
А, осиливший путь — Мужчина,
Ничего, что не бреешь щетины,
Ты умеешь плакать без слёз,
Страха не было в этих глазах,
Только мокрой была рубаха,
Только вздыбилась, мехом, папаха:
«Пусть боится меня сам страх»,
И такому всегда по жизни
Словно в песне той, всё удаётся,
Штык и пуля, не задев, пронесётся,
И с победой ты, вернёшься, на плечах…
Время — ты мой судья неумолимый,
Ты все расставишь по местам,
Но почему-то очень грустно,
Прошли года, не дни ГОДА!
Гляжу назад, оценку ставя
И хочется опять рыдать,
Так быстро время пробежало,
А мне пришлось лишь выживать.
А ЖИТЬ когда?!
Уж скоро старость,
Как горько это сознавать,
Не торопись, отсчет сначала
Хотела б очень я начать.
Но время слушать не привыкло
Людей мольбы «Замедлить бег!»
Бежит вперед неумолимо,
Мои года за ним вослед!
Вы не ищите смысла в жизни.
В жизни, которая нам дается,
многие жили при коммунизме,
и сегодня это им удается.
ГДЕ ЛЮБОВЬ БЕРЕГУТ
* * * * * * * * * * * * * * * * * *
Где любовь, как Святая Обитель,
как желанный и сладостный «плен»,
вы вершитель судьбы и хранитель,
в вашей власти уйти от измен…
Где в чести не любовь, а гульба,
вытворяются подлые пассы,
вот за это частенько судьба
неожиданно строит гримасы…
Где любовь берегут и лелеют,
дети станут опорой с годами,
внуки грусть и хандру развеют,
время мчит… — старость не за горами…
-------------
Нынче что-то случилось с семьей,
однолюбов по пальцам счесть,
скажем, только, за сценой немой —
хорошо, что они ещё есть…
-------------------
Маргарита Стернина (ritass)
Напишу стихи и спрячу далеко их,
Слишком личные они, не для читателя,
Ах, какого же ты вырастила, жизнь,
Из меня романтика-мечтателя,
Всё бы тебе, счастье да любовь,
Только жизнь согнёт, аж в три погибели,
И таких как я блаженных дур,
Только нас в помине, все и видели…
Все берут себе от жизни, всё, что могут,
И урвать побольше, постараются,
Нам же достается, что осталось,
Ну, а мы, при этом, улыбаемся,
Говорят же, что, что не в деньгах счастье,
Делать деньги - это ремесло,
Нет их у меня, одной бедою меньше,
Мне, хоть с этим, в жизни, повезло…
Жизнь — лотерея особая,
В том, какой выпадет цвет,
Что же скажу вам я нового,
Горя, иль, счастья, секрет…
В небе цветная радуга
Но выбирает сама
Чем нас сегодня, обрадует,
Иль, опечалит, весьма…
Жизнь лотерея особая,
Цветом ли, нотами, словом ли,
Выразить суть каждый старается,
Жизни, понимание, особое.
Лотерея, так, пусть будет, лотерея,
На удачу в жизни, так и быть, согласна,
Только, цвет агрессии — красный — не надо,
Лучше, пусть, зелёный — цвет счастья