Казалось бы, если придется выбирать между путем полегче и тем, что потруднее, то, вполне естественно, выбрать ту, что полегче. Ведь это естественно, это продиктовано самой жизнью и все силы природы действуют по этому же принципу.
А если взять и пойти по сложному пути? Так это значит пойти против самой природы? Обречь себя на неоправданные муки и причинить лишние страдания? Поступить глупо?
Глупо… Ну, а так ли глупа Мать-Природа? Ведь по легкому пути пойдут многие. И пройдут его одинаково легко, без труда и не особо утруждая себя мыслью, что этот же путь кому-то мог даться нелегко.
А что же даст тому, кто не выбрал первый путь? Прежде всего, на этом пути он будет если не один, то наберется их немного. Путь будет длинным и корявым, трудным будет путь. На этом пути он узнает не только цену чужим словам, но и своим собственным, Верность, долг и честь не просто пустые слова, а реальные поступки, как, впрочем, предательство, бесчестие и обман.
Так может, более трудный путь и есть тот короткий путь, который призван сделать из человека разумного человека здравомыслящего? И не так уж глупа Мать-Природа, что иногда сама толкает Нас на более трудный путь.
В мыслях от недомыслия не ищи смысла.
Если у вас выпал зубик, значит наполовину заполнен гробик. И в этом смысле «стакан наполовину полон».
Золотая нить смысла, вплетённая в мешковину мысли, превращает её в парчу.
не разучишься прощать пока не учишься этому.
Была бы жизнь, а смысл найдётся!
Жизнь, как дым, от коромысла…
Ищешь смысл? А нету смысла…
Я часто думал: «Что потом?
Куда ведут судьбы дороги?
И есть ли доля смысла в том,
Что мы поддержку ищем в Боге?
Что каждый день бежим туда,
Где сами быть не так уж рады,
Что сквернословим, иногда,
С лицом напыщенной бравады?
Что верим в чудо, вопреки
Тому, что вправду окружает
И мчим на свет, как мотыльки,
А сердце заживо сгорает…
Что неустанно ждём любовь,
Томя себя в слепой надежде
И что с утра, проснувшись вновь,
Мы проживаем день, как прежде?»
Так есть ли смысл в том, что есть?
Где кроется завеса тайны?
Быть может, смыслов и не счесть?
Быть может, всё здесь не случайно?
В цепочке брезжущих ответов
Пытался сущность уловить,
Найти истоки всех секретов,
Связав в одну большую нить.
При тёплом свете фонарей
Ночной тиши забытых улиц,
Во мгле давно минувших дней
В своих же мыслях, как безумец,
Я часто думал: «Что потом?
Куда ведут судьбы дороги?»
И свято помнил об одном:
Пред Богом все равны, в итоге.
Обыденность требует говорить понятно. Без интерпретаций.
Вечность требует сказать так, чтоб голова кругом. От бесконечности интерпретаций.
Понятно, что смысла в жизни нет. Но его также нет и в смерти.
Поэтому, лучший вариант: придумать смысл себе самому… и жить.
А там, гляди, ещё и понравится…
Чем меньше мыслей о смысле жизни, тем больше смысла и больше жизни.
Смысл теряется, если его не искать.
Без поиска смысла жизнь превращается в существование.
Не усложняй жизнь и не приукрашивай, не то придёт время и ты поймёшь, что весь материал ушел на декорации.
Такие, как ты, поймут: по собственной воле
поэтами не становятся. Всё не случайно.
Стихи о любви рождаются только из боли,
стихи о мечте - из чёрной бездны отчаяния,
стихи о дружбе - из горького одиночества,
стихи о грусти - из адского мрака ночи.
Мы пишем о том, чего нам так сильно хочется,
и что получить, скорее всего, не сможем…
Мы в строчки выходим жить из такой реальности,
где боль - постоянный спутник, палач и хозяин.
В стихах наши души отчаянно растворяются,
чтоб не умирать, чтоб не исчезать «в реале».
Такие, как ты, поймут: за каждую строчку
мы все уже расплатились мечтой и истиной.
У нас не работают те защиты, «примочки»,
которые всем другим помогают выстоять.
Ни розовые очки, ни фильтры, ни отрицание -
НИЧТО не спасает нас от безжалостной сути:
вся жизнь - это миг, взмах пушистых ресниц, касание…
Секунды побед и любви взаимной минуты.
Вся жизнь - лишь несколько вспышек, меж ними - холод и мрак,
Поток бесконечных попыток улавливать смыслы.
Такие, как ты, понимают: совсем не просто так
даётся нам право озвучивать эти мысли.
Такие, как мы с тобой, постоянно настороже.
Мы знаем: вечности нет, всё когда-то кончается.
В любовь до гроба и в верность давно не верим уже,
и лишь на себя надеемся, не печалясь.
Такие, как мы, сидят в стороне от Космоса,
не просят Вселенную, не умоляют Бога,
не плачут, не ждут, не сравнивают вероятности,
получится или нет осилить дорогу.
Такие просто идут. Живут между строчками,
Вплетают в слова себя, распуская, как будто ткань.
И каждому будет по вере. По многоточию.
Такие, как мы, уходят обычно рано.
Но, знаешь, из сотни миров, из тысячи лиц и дней
я снова тебя одного без сомнений выберу.
Такие, как ты, словно солнце в душе усталой моей.
И смыслы сойдутся в точку в любимом имени.