Я не люблю, когда меня подбадривают лживо. Я не люблю, когда чужой Как друг мне улыбается фальшиво. Я не люблю, когда мне делают назло, Когда смеются за спиной украдкой, Я не люблю, когда пошутят зло, Когда играют в разговоре в прятки. Я не люблю, когда приказывают мне, Когда меня все время поучают. Я не люблю в звенящей тишине Сидеть одна, когда в душе страдаю. Я не люблю, когда мне говорят, Что будто бы я в чем-то виновата. Я не люблю, когда мне ложь твердят, Тем более, когда я верю в правду. Я не люблю себя, когда тоскую, Я не люблю считать прошедших лет. Я не люблю, когда меня ревнуют, Тем более - когда причины нет. Я не люблю молчащий телефон Или когда звонят другие люди. Я не люблю, когда повышен тон, Когда незнающий о чем-то судит.
Как часто мы не умеем во время сказать главные слова… или помолчать…
А потом… потом бывает уже ничего не исправить…
Мы часто излагаем то, о чем размышляли целые годы, так, будто и наш собеседник размышлял вместе с нами. И еще удивляемся: почему он не понимает нас с полуслова!..
Не играйтесь словами!
Дорожите их смыслом!
Значение и ценность слов способна оцесцениться и обнулиться порой одним нехорошим поступком…
Всего лишь пара слов, сказанных нужным человеком, могут вывести из депрессии и заставить улыбаться.
Испачкаем краской штаны и ладони,
Пусть наши печали в акварели утонут,
Пусть ластик сотрет все обиды ненужные,
Пусть карандаш залатает нам души.
Пусть наша любовь будет нежной пастелью,
Мы с альбомами, с кистями засыпаем в постели,
Мы проснемся пораньше, еще до восхода,
Чтобы успеть поменять в банках воду,
Чтобы успеть написать те фоны и планы,
Которые нам приснились недавно…
Но мы просыпаемся, уходят идеи -
Мы их удержать, как всегда не успели.
Послушными, яркими или же дерзкими
Будут порою наши эскизы,
Будут портреты, будут пейзажи,
И многие мы никому не покажем.
Мы спрячем их, если вдруг сжечь не успеем,
А потом будем в них догонять вдохновение.
А пока что - палитра, кисти, мольберт:
Я сегодня пишу твой первый портрет.
Я догадалась о твоих словах,
Хоть ты пока не произнёс ни слова…
Из шелеста дразнящих поцелуев
«Люблю тебя…» рождалось снова… снова.
Твоя мольба момент остановить
Вновь неосознанно с твоих сорвётся губ.
Мой маленький, скажи, ну как нам быть,
Когда финальные звучат фанфары труб.
Вновь наша ночь - обрывки вещих снов,
У вечности украденное время…
Горячий шёпот сумасшедших слов -
Обманных чувств ростков проросших семя.
Обман в словах, что родились в тиши.
Лукавые придуманные фразы…
Во всех словах услышанных в ночи
Я нотки фальши различаю сразу.
И только то, что с губ твоих пока
В беззвучном шелесте угадываю тайном,
Из сердца родилось наверняка
И огоньком затеплилось случайным.
Вновь сумасшедшим шёпотом дразня,
Ты сам себя испытываешь тоже…
И так стараясь обмануть меня,
Ты сам себя всё ж обмануть не сможешь.
Не оправдывайся…
Слова ничего не значат…
Стихи - это продолжение каждого из Нас… просто кто-то пишет их коротко, а кто-то ухаживает за длинными рядами цветов… у кого-то они рифмуются, а кто-то излагает простыми ежедневными фразами…
Серж Гудман
текст ничего не скажет в своём бессилии
снова запутается в множественности интерпретаций
я не скажу ничего о том, что спросил ты ты скажешь многим больше, чем ожидал я это всего лишь один из аспектов, а не развитие
как тут точнее и - куда теперь деться
от нестерпимой единости внутреннего бытия
не заходящего в рамки словесного текста
давай говорить о музыке, о поэзии,
перебирать все возможности интонаций
давай говорить о том, чего нет в материи
о том, чего только словами и можно касаться
тогда вслед за голосом будет тихо
тихо внутри, а снаружи - громко
иначе - тому, что внутри будет нужен выход,
а оно сейчас беззащитней слепого котёнка
дай ему время вырасти.
А давай помолчим вдвоем.
Я скучаю, скучаю, скучаю!
Никакие слова уже
Не нужны. И не выражают.
«Слова, к счастью, приходили сами собой. Это было на чистом вдохновении и просто свалилось на меня! Знаете, я этим не обладаю - это просто приходит через меня. Я не знаю, откуда это приходит, какая здесь размерность стиха. Я как-то сел, посмотрел на это и сказал: „А могу я написать что-то ещё с такой же размерностью?“ Это любопытно: (поёт) „Фразы льются, словно вечный дождь в бумажный мой стакан, они скользят и пролетают всю Вселенную насквозь. Волны счастья, реки скорби протекают в голове, владеют мной, несут меня…“. Такая необычная размерность… и я никогда не смогу такое повторить! Это не вопрос мастерства - это пишется само. Это вытаскивает из кровати. Я не хотел этого писать, просто я был немного восприимчив, и я спустился по ступенькам и не смог лечь спать до тех пор, пока не записал все, и только тогда пошёл спать. Это как одержимость - ты словно псих. Или медиум».
Давайте делать паузы в словах, произнося и умолкая снова,
Чтоб лучше отдавалось в головах значенье вышесказанного слова.
Давайте делать паузы в пути, смотреть вокруг внимательно и строго.
Чтобы случайно дважды не пройти одной и той неверною дорогой.
Давайте делать просто тишину - мы слишком любим собственные речи,
И из-за них не слышно никому своих друзей на самой близкой встрече,
И мы увидим в этой тишине, как далеко мы были друг от друга.
Как думали, что мчимся на коне, а сами просто бегали по кругу.
Как верили, что главное придет, себя считали кем-то из немногих,
И ждали, что вот-вот произойдет счастливый поворот твоей дороги,
Но век уже, как будто, на исходе, и скоро, без сомнения, пройдет,
А с нами ничего не происходит, и вряд ли что-нибудь произойдет.